Acordes y desacuerdos: Escritophenias

(PARÉNTESIS)

2012-01-25T02:28:00.001+01:00

Dresde

2011-06-20T21:02:00.003+02:00

Llegó en el momento oportuno, justo cuando más necesitaba poner distancia entre la que ha sido mi vida hasta ahora y la recién inagurada, en el punto de inflexión.

Carlos Cano - Diamantino y Verde, blanca y verde

2011-02-28T10:46:00.001+01:00

Feliz día de Andalucía.

No time, no space...

2011-01-30T18:20:00.003+01:00

Dormía profundamente
cuando sentí tu voz acariciando mi ensueño.
De repente he despertado
y dormía profundamente.

Las obras escogidas de T. S. Spivet

2011-01-17T18:27:00.004+01:00

No está en ningún mapa. Los sitios de verdad nunca lo están.
Herman Melville, Moby Dick.

A Tecumseh Sparrow Spivet le gusta denominarse a sí mismo como cartógrafo y científico. En sus estanterías se alinean ordenadamente sus cuadernos: azules para los "Mapas de gente haciendo cosas"; verdes para los mapas zoológicos,geológicos y topográficos y rojos para la anatomía de insectos.
Su mentor, el Dr Terrence young, profesor de entomología de la Universidad de Montana, le animó a presentar una de sus ilustraciones -"El escarabajo bombardero"-para la exibición sobre darwinismo y creación inteligente en el Instituto Smithsoniano de Washington, la cual ha sido tan bien recibida que el instituto ha decidido galardonar a T.S. con el prestigioso premio Baird para el fomento y el progreso de la ciencia, e invitado a organizar una exposición con todos sus dibujos y dar el discurso inaugural.

Pero hay un pequeño problemilla: y es que T.S., aunque genio, sólo tiene doce años y ha presentado su dibujo a espalda de sus padres: un recio ranchero de Montana y una doctora especialista en escarabajos y obsesionada con una especie que parece no existir.
Así que T.S. toma una arriesgada decisión y , desechando toda prudencia, se cuela de polizón en un tren para comenzar una odisea que le llevará, atravesando la tierra que conquistaron sus antepasados Tecumseh, al Este.
Su extraordinaria capacidad de observación nos acompañará durante todo el viaje. Como equipaje, una pequeña maleta repleta de sus instrumentos de medición, la historia de una antepasada pionera en las expediciones al Oeste como cartógrafa y geóloga, y el misterio de la muerte de su hermano Layton.

Reif Larsen da una vuelta de tuerca en aventuras infantiles al escribir una obra deliciosa cuyo mayor aliciente consiste en que gran parte de la historia se narra en sus márgenes garabateados y decorados con las ilustraciones del protagonista, referenciados desde el propio texto principal con flechas que ,en ocasiones, cruzan páginas enteras para desaparecer por los bordes y que impresionan por su agudeza y a veces por su divertida puerilidad.

Larsen nos cartografía el alma de un científico que, al margen de ser un genio, sigue siendo la de un niño asustado y hambriento, enfrentado a la gran aventura de conseguir uno de sus anhelos.

Navidad de Terror

2010-12-24T08:50:00.001+01:00

¡FELICES FIESTAS!

Cuatro generaciones

2010-12-22T13:28:00.003+01:00

Por el post de Lenka, por la charla con Curioso y porque siempre me apetece volver a verla.

Ave del Paraíso

2010-12-11T19:34:00.003+01:00

......Y Yahvé castigará la iniquidad de los padres sobre los hijos... ...
Núm 14,18

Well love they tell me is a fragile thing
It's hard to fly on broken wings
I lost my ticket to the promised land
Little bird of heaven right here in my hand.
Martha Scanlan and The Reel Time Travelers

La población, la mítica Sparta en el condado de Herkimer, al norte del estado de N.Y. . Un pequeño pueblo idílico al estilo Norman Rockwell donde nunca pasa nada. Bueno, excepto lo común a cualquier pueblo pequeño entre los Adirondaks y el lago Ontario: alguna paliza escolar, violaciones, peleas de borrachos o alguien que se cae al río.
El detonante, Zoe Kruller. La menuda, sexy y pelirroja Zoe, que no se resigna a ser esposa y madre. Que se escapa de casa para trabajar en una heladería y conseguir una efímera fama local como cantante del grupo Black River Breakdown.
El asesinato de Zoe, estrangulada en su cama, desata los acontecimientos que se relatan el el libro. Los dos principales sospechosos son su esposo Delray Kruller, y uno de sus amantes, Eddy Diehl. Nunca inocentes, nunca culpables, por falta de pruebas en la investigación, pero condenados de por vida a las habladurías y la desconfianza. Sus hijos desarrollarán una mutua desconfianza que les condicionará su vida durante más de quince años.
Krista Diehl es una chica de diez, doce años larguirucha, de sedoso pelo cuasi platino, y con un amor incondicional por su padre lo que le provoca constantes discusiones con su hermano mayor y su madre que ha expulsado a su esposo de casa.
Aaron Kruller es un chico de quince años que ha heredado los fuertes rasgos indios de su abuelo paterno. Es enorme para su edad, introvertido, sufre dislexia y se ha convertido en un matón. El fue la persona que descubrió el cadáver de su madre, hecho que lo marca y lo deja lleno de resentimiento contra el pueblo y especialmente contra Eddie Diehl.
La historia se irá desarrollando desde la perspectiva de los dos chicos, convencidos de que el culpable es el padre del otro.
El amor, el deseo, la excitación, la repugnancia, el dolor y el rencor marcan las vidas de los chicos y del resto de los habitantes de Sparta.
Oates nos habla de sueños frustrados, de deseos insatisfechos, de bajas pasiones, de amores no correspondidos y de violencia.La angustia de la pérdida no se centra sólamente en las voces de los dos protagonistas. Sus personajes secundarios reflejan perfectamente la realidad de la crueldad de la sociedad de finales del siglo XX. Drogas, prostitución, racismo... Todo tiene cabida en esta historia agridulce de un romanticismo trágico.

Joyce Carol Oates es profesora de escritura creativa en la Universidad de Princeton.
Es miembro de la Academia Estadounidense de las Artes y las Letras y ha sido candidata al Nobel de literatura.
Ha escrito decenas de novelas y relatos de los cuales los más conocidos son Infiel, La hija del sepulturero, A media luz (traducidos al español).
Oates toca variados temas en sus historias: Violencia de género, la pobreza rural, las mujeres, la infancia, la intolerancia racial, el poder e incluso el terror sobrenatural.
Tanto la fascina el tema de la violencia que en 1981 publico en el New York Times un ensayo titulado Why Is Your Writing So Violent?

Fantasymundo

Sueños: Anexo II

2010-12-01T12:18:00.002+01:00

Van a tener razón los que afirman que la catarsis funciona.

Hace ya tres o cuatro días que empiezo a recordar los sueños cuando me despierto.
De algunos, sólo jirones como entrevistos entre la niebla. Otros son de una nitidez que envidiaría cualquier reproductor de Blu-ray.
Pero el que he tenido esta noche lo recuerdo vívidamente.

Yo suelo tener sueños recurrentes con un hospital bastante peculiar. El exterior consiste en una mansión gótica, de piedra, con inmensos jardines umbríos, fuentes y escaleras de piedra desgastadas por el tiempo, y un alto muro cubierto de salvajes setos que linda -misterios oníricos- con el Club Náutico.

El interior, sin embargo, no desmerecería como Gabinete del Doctor Caligari, con formas y perspectivas que contradicen la razón: escaleras que suben a los pisos inferiores, ascensores concatenados, pasillos paralelos ocultos que giran sobre sí mismos, todo construido en hierro y cristal, de un verde desvaído y con grandes señales de corrosión, aunque funcionante y lleno de vida, con pacientes, visitantes y personal que trabaja allí.

En el sueño de ayer me encontraba en la séptima planta que, curiosamente, corresponde a la más iluminada del hospital. Las paredes de la fachada principal de lo que parece un gran salón de visitantes corresponden a grandes ventanales de vidrio emplomado que cubren todo el espacio.

Algo peligroso está a punto de ocurrir. Lo que sea que viene sólo es capaz de su maldad a través del cristal, así que en el sueño me dedico a destruir las vidrieras con ansiedad y desesperación.
Es la única forma de contener lo que sea que viene.
Sin embargo, me doy cuenta de que los cristales amontonados en el suelo siguen representando un peligro, así que venciendo mis miedos y contrarreloj decido bajar al sótano a buscar algo que me sirva para recoger y retirar los vidrios en los que ya se puede atisbar cierto reflejo indefinido.

Bajo sin problemas, pero es entonces cuando comienza la angustia puesto que ni sé lo que estoy buscando ni, por supuesto lo encuentro.
Aterrada me dedico a deambular corriendo desesperada por ese edificio de pesadilla y tras infinitas vueltas, recodos y salas deshabitadas es cuando me despierto.

¿Alguien puede decirme qué significa?

A Través del Espejo

2010-11-26T11:00:00.004+01:00

Apenas cupo por el estrecho marco.
No quería que sus padres se enteraran así que desechó el grande y ornamentado del salón por el más pequeño y funcional de su dormitorio infantil.
Deseaba más que nada en este mundo escapar de las cosas feas que la rodeaban. Soñaba con pertenecer a un mundo maravilloso donde fuera la heroína, un mundo donde, cual Alicia, el revés de la vida le aportara la felicidad que no parecía hallar aquí.
Pero al otro lado las cosas estaban más feas aún. El egoismo, las prisas, la ira...todo se conjugaba para que deseara huir rápidamente de ese reverso tenebroso.
Pero cuanto más corría más permanecía estática.
Paró para tomar aliento, y vió una luz al final.
Era su viejo y conocido mundo. Aún no le gustaba, pero decidió volver.
Los problemas no habían desaparecido por arte de magia, ni se habían quedado atrapados en el otro lado. Pediría ayuda, no le importaba.
Al menos, igual que Bastian, aún tenía otros mundos con los que soñar.

Dedicado a M. que siempre será especial.

Sueños: Anexo I

2010-11-24T19:39:00.004+01:00

Hoy he tenido la primera revisión con el especialista.
He salido muy desanimada y absolutamente rota tras las dolorosas maniobras de exploración.
Apenas si he tenido ganas de comer, pero no quería tomar la medicación a palo seco, así que me he esforzado. Quizá fuera la tristeza, quizá el agotamiento, pero he dormido más de dos horas.

En este momento me siento casi bien. Y tengo que agradecérselo a mi madre, que me ha llamado por teléfono para preguntarme cómo me encontraba y para darme ánimos.
Lo que es significativo, porque ella no está conmigo desde hace ya seis años.
Es el primer sueño que tengo en tres meses que recuerdo y del que me levanto optimista.
¡Fijo que el Clon me ha echado algo en el té! :-)

El color ausente de los sueños

2010-11-24T11:56:00.003+01:00

Hubiera podido parecer que este verano me había librado de la maldición, pero ha sido una vana ilusión. La lesión, que parecía leve, y que llevo arrastrando todas las vacaciones simplemente ha retrasado su debut y justo empeoró cuando hube de incorporarme al trabajo.
Lo que peor llevo no es el hecho de haberme hecho ilusiones de salir indemne, ni el verme sometida a un encierro forzoso , con una dependencia importante de los demás, ni siquiera el desánimo que me ha apartado de mis actividades favoritas. Lo peor es el dolor, que no cesa ni de día ni de noche y que apenas me permite descansar.
Y precisamente a causa de una de las medicaciones prescritas es por lo que me permito desahogarme un poco en este medio infinito.
No sé porqué, pero desde que tomo el nuevo tratamiento tengo pesadillas a diario.
Ignoro qué significan, apenas si las recuerdo en el momento de despertar aunque se desvanecen sutilmente conforme voy recuperando la conciencia. Sólo sé que la almohada suele amanecer húmeda y hay rastros de lágrimas en mis mejillas.
He pensado en poner algún medio a mi alcance para recuperar esos sueños mientras aún circulan entre mis pensamientos, pero no sé si tendré el suficiente ánimo para transcribirlas en un cuaderno o dictarlas en una grabadora. Quizá no sea mala idea y pueda al menos recordar de qué colores se visten mis sueños.

La erótica del colmillo

2010-11-10T11:03:00.006+01:00

Aquella excitación y aquel lenguaje me resultaban incomprensibles. Intentaba eludir sus abrazos, no demasiado frecuentes, pero me faltaban energías. Sus palabras resonaban en mis oídos como una canción de cuna y domeñaban mi resistencia sumergiéndome en una especie de sopor, del cual sólo despertaba cuando me libraba de sus brazos(...)

(...)Noté que algo se encaramaba a mi cama. Unos ojos enormes se acercaron a los míos y de pronto sentí un penetrante dolor en el pecho, como si me hubiesen clavado dos alfileres. Me desperté con un grito. La habitación estaba iluminada por la luz que dejaba encendida cada noche, y a los pies de mi cama había una figura femenina vestida de negro y con la cabellera caída en cascada sobre los hombros.

Poco falta para que Carmilla, la inmortal creación de Sheridan Le Fanu, cumpla casi 140 años. Y desde entonces, erotismo y sangre parecen haberse tornado inseparables.

Muchas han sido las novelas de terror gótico donde la figura del vampiro se presentaba como alguien seductor, solitario para la caza e irresistible para su presa que, anhelante, se ofrecía con su voluntad anulada.
Pero hasta los monstruos evolucionan con los años.
Ahora el vampiro no está solo; vive en comunidad y su ansia depredadora puede ser controlada. Sin embargo lo que no ha cambiado es su tremendo poder de atracción.

Desde las novelas insinuantes de Poppy Z Brite, sangrienta y gótica, o Anne Rice, la reina del género, la erótica se ha ido convirtiendo en verdadera atracción sexual.
Vampiros adolescentes y humanos con las hormonas desatadas son los protagonistas de las sagas juveniles escritas por Claudia Gray -y su saga Medianoche-, L J Smith -de cuya obra la televisión emite una exitosa serie llamada Crónicas Vampíricas-, las Cast, madre e hija -autoras de las vicisitudes del colegio La Casa de la Noche- o la archiconocida Stephanie Meyers creadora de Crepúsculo.

Pero el erotismo contenido no se queda ahí, y las novelas con explícito contenido sexual han ganado terreno. Tenemos a la increíble y mordaz Charlaine Harris con su saga sobre Sookie Stakhouse -por supuesto, también llevada a la pequeña pantalla en una de las mejores series del género, True Blood-, pasando por Sherrilyn Kenyon y sus Cazadores de Sombra o J R Ward y su Hermandad de la Daga Oscura.

Todo un descubrimiento ha sido la española Lena Valenti. Mezclando tradiciones y mitología esta barcelonesa ha creado una fantasía paranormal que se nutre de las mejores tradiciones y mitología nórdica. Sangre, colmillos y sexo se entremezclan con la investigación genética y la venganza en una espiral imparable donde todos los seres paranormales son antinaturalmente bellos y con un magnetismo salvaje que inflama las mentes de los humanos, por supuesto bellos como modelos de pasarelas, que los vanirs y los bersekers encuentran irresistibles hasta la demencia.

Y mención aparte me gustaría señalar el humor ácido del absurdo de Cristopher Moore y su vampira Jody, una especie de Bridget Jones nocturna cuyo novio, otro perdedor como ella, trata de sobrevivir a la convivencia diaria con su novia... aunque ésta esté muerta.

Vacaciones ¡en Romaaaaa!

2010-09-30T19:12:00.001+02:00

Adiós, adiós verano

2010-09-23T12:00:00.000+02:00

Fotografía: Rainbow over Rome por ChaTox

Algunas veces los deseos sí que se cumplen, y este año los diosecillos han debido de estar ocupados en otras cosas porque parecen haberse olvidado de nosotros.
No me quejo, válgame dios.
Hacía más de diez años que no pasábamos un verano tranquilo, sin sobresaltos de heridas, decesos, accidentes o contratiempos varios.
Pero henos aquí, indemnes y felices, con todas nuestras expectativas cumplidas y respirando el frescor de la atmósfera que encuentro tan vivificante para mi cuerpo y mi espíritu.

Las vacaciones casi han acabado, pero el otoño me trae la primera buena nueva: cuando esta entrada salga publicada yo estaré disfrutando de la Historia, la comida, las gentes y la seducción de la Ciudad Eterna.

¡Besos desde Roma!

P.S.
Disculpad que aún no haya escrito una crónica decente del viaje a Asturias. Cuando vuelva prometo contarlo todo, incluyendo las peripecias romanas y sus fotos correspondientes.
Y si puedo para de reír, quizá os cuente cómo perdí las bragas en los montes de León.

Arrivederci!!!

Dos en la carretera (AsTour 2010)

2010-09-18T20:36:00.002+02:00

Blanca como la nieve Roja como la sangre

2010-08-26T12:21:00.007+02:00

Un hijo del Rey estaba comiendo. Al cortar el queso se cortó un dedo y
una gota de sangre cayó sobre él. Dijo a su madre:
-Mamá, quiero una mujer
blanca como la nieve y roja como la sangre.
-¡Cómo! Hijo mío, si es blanca
no es roja y si es roja no es blanca. Pero busca a ver si la encuentras.

Fiabe italiane: L’amore delle tre melograne
Italo Calvino

Leo es un adolescente como otro cualquiera; ni muy listo ni muy tonto, deportista, un poco friki, bromista, amigo de sus amigos y con una cierta tendencia a la introspección.
Pero Leo tiene una particularidad: odia el color blanco. Desde su punto de vista las emociones y los colores tienen una estrecha vinculación y para él el blanco es la ausencia, el silencio, la nada...
Leo, en consecuencia, trata de llenar su mundo de colores: el negro de la tinta de su bolígrafo o del texto de su móvil, el azul de los ojos de Silvia -su mejor amiga-, el rojo del cabello de Beatrice.

Cuando la profesora de historia enferma Leo trata de enfrentarse a su sustituto, al que apoda "El Soñador". Pero de pringado, obligando a sus alumnos a plantearse preguntas y poniéndolos a prueba, el Soñador pasa a convertirse en el Virgilio de Leo que, cual Dante, baja al mismísimo infierno para salvar a su amada Beatrice del Blanco que la amenaza.

Alessandro D'Avenia ha construido una novela iniciática exquisita. Escrita en primera persona, con una cuidada prosa que incorpora, de forma brillante, el lenguaje más actual y juvenil, D'Avenia nos transporta a los sueños y anhelos de un joven que ve cómo cambia su vida a través del dolor, el sufrimiento y las dudas.

Dedicado a Manolo, que no abandona los vicios...

Sous ma vieille Rolleiflex

2010-07-01T11:20:00.018+02:00

París es un teatro en el que se paga el asiento con el tiempo perdido. Yo me planto allí con mi pequeño rectángulo y espero.
Robert Doisneau

Summertime Blues

2010-06-08T12:04:00.003+02:00

El verano lo sorprendía cada año.
Nunca estaba suficientemente preparado para la avalancha de sensaciones.
Le gustaba mirarla cuando salía al jardín a pintarse las uñas de los pies. Verla reír como una niña pequeña cuando el camarero daba por sentado que la jarra enorme de cerveza era para él. Observarla mirar el poniente, concentrada, como si con la muerte diaria del sol supiera que debía buscar pronto la ocasión de despedirse. Disfrutar y exasperarse a la vez con sus múltiples manías.

Antes le encantaba el verano.
Pero ahora su otoño le ha ganado la partida...

Feliz, feliz cumpleaños

2010-05-31T12:20:00.006+02:00

Lo tengo comprobado: cumplir años no te vuelve más vieja ni más sabia. O al menos así es para mí. Un año más y yo me sigo sintiendo como aquella chiquilla alegre que esperaba el amanecer de tal día como hoy con la sonrisa permanente y las ganas de vivir y disfrutar de todo lo que la vida le ponga al alcance de la mano.
Si acaso, los años te vuelven más experimentada, cargada de recuerdos y de vivencias que siempre formarán parte de mí.

Lo mejor del día está resultando comprobar cuanta gente especial me tiene en tal alta estima.
Muchísimas gracias a todos por los mensajes de texto, las llamadas, los feisbuks y los mensajes en el foro.
Muchísimas gracias a mis queridísimas especiales que, como cada año, se han superado en su generosidad. Vosotras sí que sois supernenas, chicas.
¡Me encanta mi nuevo marco digital! Y caben más de 40.000 fotos. Os tendré que torturar enseñándooslas todas, ajajaaaa...

Y muchísimas gracias a Ado, que ha tenido la gentileza de diseñarme un escudo personalizado. Mola tanto que creo que voy a bordármelo en el bolsillo de la bata del hospital, jaja.

La furia de MacKenzie

2010-05-22T11:58:00.002+02:00

¿Quién dice que para hacer cine se necesitan ingentes cantidades de dinero?
Que se lo digan a Peter Jackson. No, no al de LOTR, sino a aquel PJ de culto de "Bad Taste", que rodó con un persupuesto de 11.000 dólares.

Bajo este mismo principio un grupo de jóvenes andaluces, Spaghetti Monsters" trata de recrear la diversión gamberra y fresca de los clásicos como "Braindead" en una divertida película que aúna terror, sangre, sexo y risas, perfecta para una buena sesión palomitera y que hará las delicias de los más frikis del género. Rodada con un presupuesto de dos mil euros y en fines de semana los productores utilizaron parajes de las afueras de Carmona para los exteriores, convirtiéndola en los más típicos parajes de Texas.

Hace ahora un año que se estrenó en salas comerciales (bueno, sólo en una) al grito de "Siente el bigote". Y ¿porqué recomendarla ahora? Pues porque acabo de enterarme que una de las actrices de la película es compañera de trabajo del Clon, jeje, lo que me hace volver a verla con distinto interés.
No por casualidad esa misma actriz aporta alguna de las canciones de la banda sonora de la peli, antigua lider del grupo "La chufa lisérgica", grupo que surgió al principio de la década y que se caracterizó por su influencia indie pop ochentera.

Como curiosidad, anotar que se agregaron escenas ampliadas con un cameo de Antonio Dechent. Además, los verdaderamente amantes del género podrán disfrutar con los homehajes a algunas de las más famosas pelis fantásticas de los ochenta y al western más clásico.

No os la perdáis. En serio que es perfecta para una tarde de la más disparatada diversión.
¡Que la disfrutéis?

http://www.lafuriademackenzie.com/promo/

Fin. David Monteagudo

2010-05-10T12:36:00.003+02:00

Creo que en esta relación de lecturas nunca había comentado un libro que no me gustara.
No es que el libro del que voy a hablar hoy no lo haya hecho, pero tampoco quedará en la memoria como uno de mis favoritos.
Y sin embargo, una vez que empecé a leerlo no podía dejar de hacerlo.
La culpa la tiene una historia a medio camino entre Los amigos de Peter y El arte de morir en la que la definición de los personajes, aunque no exhaustiva, consigue crear un ambiente desasosegador perfectamente creible.

En la perfecta tradición de los mejores relatos cortos de Stephen King aquí el cuento, que parte de un acontecimiento pasado, da por sentado que el interés sólo acontece en los sucesos presentes. No hay explicaciones ni aclaraciones. Las cosas pasan y punto. Y quizá ahí radique el interés de esta historia.

Un grupo de cuarentones se reunen en el vigésimoquinto aniversario de un suceso del que aún se avergüenzan y que en realidad es el único nexo que aún los une.
Los años no han pasado en balde, y la mayor o menos fortuna de cada uno los ha llevado por caminos separados. Sin embargo el encuentro, a pesar del primer sentimiento de calidez, consigue abonar viejas rencillas y molestas costumbres.
Algunos de ellos han llevado a sus parejas,ninguna de ellas conciente de lo que ocurrió más allá de sus vidas en común.
En este ambiente incómodo,cargado de rencores, algo misterioso comienza a suceder.
Ahora, cual señor de las moscas, es cuando aflora la verdadera naturaleza humana...

Burlando a la Parca

2010-04-27T16:29:00.003+02:00

Que hacer guardia hospitalaria es cosa mala, no hace falta que lo repita aquí. Que sea en el más cutre hospital de Manhattan lo empeora. Pero si encima eres Peter Brown las cosas no podrían irte peor, ya que si tu paciente muere, tú palmas.

Esta es la partida para el hilarante aunque dramático argumento de la novela de Josh Bazell, licenciado en filología inglesa y doctor en medicina y uno de los autores más ácidos que he visto últimamente.
En Burlando a la Parca (Beat the Reaper en v.o.) Bazell le da la vuelta al género negro mezclándolo con la mejor tradición de series hospitalarias tipo Scrubs, donde el humor más caústico y delirante da paso a situaciones insospechadas y a magistrales golpes de efecto absoluta y políticamente incorectos, todo ello aderezado con un matiz absolutamente desmitificador sobre el romanticismo de la mafia o la entrega de los profesionales de la salud.

En resumen, una novela divertida con la que he pasado unos buenos ratos y con la que me he reido no sin inquietarme a veces.

Por cierto, hipocondríacos, esta es una novela que no os recomiendo, sobre todo después de leer cómo funcionan en realidad los hospitales :D

Esperando un respiro.

2010-04-12T20:00:00.003+02:00

Este año está resultando un poco denso en cuanto a obligaciones.
Al cambio laboral y la familia, que siempre ocupa mis pensamientos, se han añadido los cursos de formación continuada, la acreditación profesional, talleres de Hipertensión Pulmonar y demás pequeñas cosas que no han propiciado que me prodigara el el mundo de la Red tanto como solía o como me gustaría.
Así que aprovechando unos de los escasos fines de semana de descanso coincidentes con el Clon tiré de éste, liamos el petate y nos fuimos de excursión por uno de los parajes más bonitos que tiene Andalucía: la sierra de Aracena y los Picos de Aroche.
En esta ocasión no hemos entrado en la famosa gruta (que ya conocemos de anteriores visitas) sino que nos hemos dedicado a hacer senderismo, a buscar las formaciones cársticas, a soñar entre las ruinas de los castillos de la línea de litigio lusa-castellana y a comer y descansar todo lo que nos pidiera el cuerpo.
Y como siempre, aprovechamos la ocasión para recolectar un montón de bonitos recuerdos.

La ratita presumida

2010-03-31T10:27:00.008+02:00

El Corazón tiene razones que la Razón no entiende.
Blas Pascal

La ratita de nuestro cuento era cantidad de guay.
Vivía en un pequeño agujero que había decorado de forma coqueta, trabajaba mucho y duro para conseguir las cositas que hacía que se sintiera bien, tenía muchos amigos con los que realizar escapadas y viajes maravillosos y de vez en cuando se pegaba un buen homenaje culinario con el gusto exquisito que había llegado a cultivar.
Pero a pesar de toda esta apariencia nuestra pequeña ratita no era feliz.
Desde que lo conoció no pudo apartar los ojos del lindo gatito que la tenía embelesada.
Los otros ratoncitos sufrían cuando la veían sufrir. Y hasta una gorda y cínica rata que había vivido mucho y poseía la experiencia de la edad le aconsejaba que se alejara del que sólo quería engullirla después de jugar con ella.

El gato, malicioso, aprovechaba su vulnerabilidad. El juego del gato y el ratón nunca fue tan literal. Y ni todos los ruegos ni consejos consiguieron que la ratita dejara de elevar sus ojos a quien no le convenía.

No sé cómo acabará el cuento.
Pero ahora, los niños cerramos los ojos y rogamos para que la ratita recobre la razón.

Dedicado a mi amiga C. , que no se quiere lo bastante.
Porque nunca es suficiente.

Et les yeux dans les yeux...

2010-03-16T11:27:00.004+01:00

Debían de andar por los doce o trece años y hubiera apostado mi perdida inocencia a que era la primera vez que salían juntos.
Él, aire rebelde con ese estudiado descuido al vestir, colocaba su brazo de forma protectora sobre el hombro de la chica que, ojos delineados en negro negrísimo asomando entre un sofisticado flequillo, aferraba su mano de forma casual.
Querrían ser mayores, más duros, más modernos... pero su lenguaje corporal no engaña a nadie: bajo su dura apariencia asomaba la vulnerabilidad, los nervios y la vergüenza.
Sin embargo todo eso quedaba olvidado al ver la intensidad de sus miradas. Sus ojos se buscaban constantemente. Evitaban al resto del mundo casi por instinto y si alguien o algo les obligaba a apartar la vista para no tropezar, rápidamente volvían a buscarse el uno en el otro con el anhelo y la intensidad que no se dan más que en el primer amor.

Reconozco que por un segundo los envidié, la frescura de sus nuevos sentimientos, la fuerza de sus deseos, incluso eché de menos el terror de la inexperiencia, ese latido extra del corazón. Luego pensé en las ganas de crecer que tenemos a esa edad, sin darnos cuenta del paso irreparable, de lo que dejamos atrás.

Tengo que darles las gracias, porque durante un segundo volví a ser una niña. Y en mi cabeza volví a escuchar a Françoise Hardy -el francés fue mi segunda lengua infantil- tarareando su famosa canción: "Tous les garçons et les filles de mon âge se promènent par la rue deux par deux..."

Las columnas de Hércules

2010-02-28T20:10:00.004+01:00

Cuenta la leyenda que cuando Zeus dejó embarazada a Alcmena de Hércules (Heracles) y proclamó que el primer descendiente de Perseo en nacer se convertiría en rey, los celos hicieron que Hera, la legítima esposa de Zeus, atrasara tres meses su nacimiento para favorecer a Euristeo, el primo de Hércules, también descendiente de Perseo y usurpador del trono.

Pero la cólera de Hera no quedó ahí. En un arrebato de locura instigado por Hera Hércules mata a sus hijos y a dos sobrinos. Convencido por su hermano Ificles y una vez recobrada la razón visita el Oráculo de Delfos. En penitencia por su acción la sibila le indica que deberá estar al servicio del rey de la Argólida, Euristeo, durante doce años y realizar los diez trabajos que éste le ordene.
Puesto que Hércules contó con ayuda para realizar dos de las tareas, Euristeo le obligó a realizar dos más dando lugar a la leyenda de los doce trabajos de Hércules.
Entre ellos se encuentra el del robo del ganado de Gerión.

Habiendo llegado al monarca argólico la fama de los bueyes de Gerión, ser fabuloso que poseía tres cuerpos y que moraba en el Lejano Occidente, y aprovechándose que aún no habían expirado los doce años de servicios, encargó a Heracles que capturase dichos rebaños.
Mientras viajaba hacia allí, cruzó el desierto libio (Libia era el nombre genérico de África para los griegos) y quedó tan frustrado por el calor que disparó una flecha a Helios, el sol. Helios le rogó que parase y Heracles pidió a cambio la copa dorada que el dios usaba para cruzar el mar cada noche, de oeste a este. Heracles usó esta copa dorada para llegar a Eriteia (una de las islas donde se asienta la actual ciudad de San Fernando).

Para navegar sobre el océano separó las rocas que separan Europa de África: Kalpe (El peñón de Gibraltar) y Abila (El actual monte Hacho en Ceuta).

Las Columnas de Hércules fueron un elemento legendario de origen mitológico, que señalaban el límite del mundo conocido, la última frontera para los antiguos navegantes del Mediterráneo. Bajo el lema «Non Terrae Plus Ultra» los romanos asignaban el confín del continente, que si bien se asoció a Finisterre, también simbolizaba el estrecho de Gibraltar.

Carlos I de España incorporó las columnas en su escudo de armas con la leyenda "Plus Ultra". Este elemento heráldico ha permanecido con mayor o menor presencia en el curso de los sucesivos monarcas, aunque en la actualidad no aparecen en el escudo del Rey de España, sí lo hacen en el escudo de España.

El actual escudo de Andalucía, basado en el escudo de la ciudad de Cádiz, muestra la figura de un Hércules joven entre las dos columnas de Hércules que la tradición sitúa en el estrecho de Gibraltar, con una inscripción a los pies de una leyenda que dice: "Andalucía por sí, para España y la Humanidad", sobre el fondo de una bandera andaluza. Cierra las dos columnas un arco de medio punto con las palabras latinas «Dominator Hercules Fundator», también sobre el fondo de la bandera andaluza.

¡Feliz día de Andalucía!

Smoke gets in your eyes

2010-02-26T11:00:00.001+01:00

Dejar de fumar es fácil: yo lo he hecho muchas veces.
Mark Twain.

Lo había intentado en contadas ocasiones, pero en su interior nunca había existido el total convencimiento, el propósito firme que da paso a la realización.
Por eso tampoco necesitó nunca grandes excusas para recaer.

El hábito se mantenía en su vida como algo periférico a lo que no se le prestaba importancia, algo que sólo resultaba molesto cuando se le echaba de menos y a lo que no estaba dispuesto a renunciar, no al menos mientras ignorase sus consecuencias.
Fue entonces que conoció la noticia.

Se sintió incapaz de ir a visitarlo aunque habían sido buenos amigos. Quizá por eso pensó que no soportaría ver el estado al que la maldita enfermedad lo había doblegado.

Por primera vez en su vida tuvo miedo. Tomó una determinación y puso una fecha límite.
Pero los grandes vicios, al menos en su caso, no se pueden arrojar por la ventana. Es necesario hacerlos descender por los escalones uno a uno.

Ignora cuándo vendrá su epifanía o qué la provocará.
Tampoco le importa. Mientras siga teniendo algo tan sólido a qué aferrarse.

In statu quo ante bellum

2010-02-19T13:04:00.003+01:00

Siempre he pensado que trabajar en lo que a uno más le gusta debería ser un derecho y no un privilegio. Y así me he sentido yo siempre, afortunada de encajar en una profesión que tiene tanto de vocacional como para que no se me hayan hecho cuesta arriba los veintitrés años que hace que encontré mi sitio por casualidad.

En una familia en la que las fobias a las batas blancas es casi endémica yo tenía cuasi garantizada mi futura profesión. "Esta niña va a ser controladora de aviones, como su padre". Y así crecí, convencida de que acabaría frente a un micro voceando directrices en inglés.
Pero las jugadas nunca salen como están planeadas.

Para inscribirse en el curso de controlador de tránsito aéreo se necesitan unos requerimientos. Entre ellos la obtención previa de un título universitario oficial de Diplomado / Ingeniero Técnico / Arquitecto Técnico o Licenciado/ Ingeniero /Arquitecto o haber superado el Primer Ciclo Completo de una carrera universitaria de grado superior. O sea, al menos tres años de Universidad.

Mi padre, cuyo sentido común continua siendo faro y guía para mí, me sugirió que en vez de acabar el primer ciclo de una carrera superior completara una diplomatura. Así que presenté solicitudes de ingreso en todas y cada una de la escuelas de técnicos o diplomados que había en la ciudad.
Quiso la casualidad que la Escuela de Enfermería del Hospital Virgen Macarena fuera la primera que me respondió aprobando mi solicitud, así que tras aprobar el examen de ingreso me matriculé en Enfermería...Y me quedé para siempre.

Durante muchísimos años trabajé duro, consolidando una carrera de la que me sentía orgullosa.
Para bien o para mal tuve que pasar por algunos de los servicios más duros de mi profesión. Pero ya sea por el esfuerzo de mis compañeros, ya por la gratificación de ver que tu trabajo sirve para mucho nunca me quejé.
Y hace unos años encontré sitio en una especialidad que me encanta y de la que he aprendido mucho.
Siempre me he considerado buena en el trabajo, y no es vanidad sino la contatación de un hecho, así que he participado activamente en las actividades de formación y educación del servicio. He asistido a cursos tanto como oyente como docente y he publicado trabajos. Bueno, quizá no mucho el año pasado pero las circunstancias familiares a veces obligan a dejar atrás otras consideraciones.

Y, como en todos los demás aspectos de la sociedad en que vivimos, la crisis también afecta a la sanidad.
Todas las grandes recesiones económicas han traido drásticas medidas. Así que cuando hace unos meses se rumoreó que iba a cambiar la cúpula del poder sanitario nadie se asombró. Así que de buenas a primeras se empezaron a implantar las nuevas directrices.

No todos los cambios son para peor, o al menos eso deseo fervientemente. Porque el panorama se presenta desalentador.
Da pena pensar que después de llegar tan alto nos obliguen a caminar marcha atrás. Pero así son las normas.

Sólo espero que las nuevas iniciativas destinadas a "mejorar" las actuales carencias de la sanidad no acaben llevando a la desilusión a muchos profesionales que, como yo, hemos comprobado en numerosas ocasiones que donde prima la estadística, que se quiten las personas.

Cíclopes

2010-02-14T11:10:00.004+01:00

No, esta entrada no tiene nada que ver con Polifemo ni la mitología griega.
Se trata de un descubrimiento. Un artista argentino nacido en El Bolsón- un precioso municipio de la Patagonia andina- bastante conocido por sus comics Tres en uno y sus caricaturas de famosos, todos con la característica de poseer un sólo ojo.

Con vosotros, Andrés Barzi
También podemos encontrarlo en su blog Tr3 en uno

Do for fun!

2010-02-04T20:30:00.001+01:00

O cómo hacer que la mayoría de la gente prefiera las escaleras convencionales a las mecánicas.

¿A que te animas?

Punto y aparte

2010-02-03T16:33:00.005+01:00

Durante diez años Linda fue la entusiasta de los anticuarios. Los sillones eduardianos, el jarrón de Lalique, la alfombra persa de Tabriz...
Un corazón roto; es todo lo que me dejó. Pero...
¡Bah!
¿Quién necesita decorador?

Ya no quedan Escarlatas

2010-01-25T20:02:00.004+01:00

La llamaban La Generala, aunque nadie osaba hacerlo en su presencia.
Poseía esa arrogancia de clase adquirida que un buen matrimonio y una cierta posición jerárquica garantizaban y solía abusar de su poder en la medida en que su estatus se lo permitía.
Tenía a su disposición todo lo necesario para satisfacer el menos de sus caprichos. Sus deseos eran atendidos tan pronto como la orden salía de su boca y su orgullo no tenía parangón.
Pero la vida la golpeó dónde menos lo esperaba. El barro de los pies de su ídolo de lo material cedió y repentinamente se encontró en la peor de las situaciones imaginables para ella: dependiendo del apoyo desinteresado de los demás.
Gritó, clamó al cielo, se rebeló... pero nunca aceptó con humildad las cartas que la vida le repartió.
Y cuanto más necesitaba de los demás, más soberbia se mostraba.
La Generala nunca aprendió la lección. Aún vaga aferrándose al naufragio de lo que pudo ser, con la falsa ilusión del orgullo intacto.
Nunca quiso pararse a pensar. Y algunas cosas no pueden dejarse para mañana.

El héroe contemporáneo

2010-01-22T02:31:00.000+01:00

"Me llena de orgullo y satisfacción..."
¡Oh, no! Esto no va aquí. Aunque...
Siempre es un motivo de satisfacción y un orgullo en lo personal volver a compartir cena y conversación con uno de los autores españoles contemporáneos más reconocidos, sobre todo cuando dicho autor, que no es otro que Arturo Pérez Reverte, deja su talante académico para compartir su tiempo con un grupo de lectores incondicionales y mostrarnos, en una velada distendida y llena de anécdotas , su lado más personal y amigable.

La cena, servida en la Taberna del Capitán Alatriste, sirvió para explicar el nombre del local y los comentarios acerca de las novelas de la saga. Pérez Reverte se mostró comunicativo y cordial, nos contó anécdotas de la guerra, nos habló de la cultura como salvación,explicó algunas cosas de sus obras anteriores y dejó caer algunas pistas de las novelas venideras.

Nos habló del romanticismo de la idea de ser reportero de sucesos en su juventud, la inconsciencia y la sensación de ser inmortal, hasta su descenso a los infiernos en Eritrea.

Mencionó algún autor contemporáneo y nombró a sus inestimables clásicos y repasamos un poco sus novelas anteriores.

Pero si por algo recuerdo ese encuentro es por el papel recurrente que la mujer tuvo en la conversación.
Según Pérez Reverte la mujer es el auténtico héroe de hoy en día. Para él siempre han existido dos tipos de mujeres: la que grita cuando llega el enemigo y, su favorita, la que coge el arma y ayuda en la defensa.
Arturo ha conocido muchas mujeres en su vida. Algunas tan significativas como para pasar a formar parte del carácter de sus heroínas literarias a las que, sin embargo, no ha asemejado a sus ídolos de la pantalla. Excepto por la notable excepción de Milady de Winter, el amor de su vida, y a la que a una tierna edad defendió cuando su padre comentó lo mala que era. -¡Pero es guapa!- le respondió.

Nos contó que en su nueva novela aparece un personaje femenino de carácter, y mencionó a Lisbeth Salander. De sus heroínas recordamos sobre todo a Tánger Soto, a Irene Adler (¡La Mujer, Watson!) y a Adela de Otero, sin olvidar a su "pequeña Milady" Angélica de Alquézar.

A pesar de que la conversación tomó otros muchos derroteros ésta es la parte que yo he preferido destacar, quizá porque como mujer sé qué postura tomaría yo en los conflictos.

No obstante, y para su constancia, un resumen mucho más completo de la velada se puede encontrar aquí.
¡Qué aproveche!

Being human

2010-01-03T17:01:00.004+01:00

Todas las grandes crisis han tenido sus monstruos, sobre los cuales la gente demonizaba sus miedos y angustias. Y la realidad actual no iba a ser diferente.
Al socaire del aumento de atentados terroristas, el fracaso económico y las guerras interminables ha reaparecido la fascinación por los mitos del horror.
Vampiros, hombres lobos, espectros y demás que han encontrado un nuevo auge con el renovado apetito por el terror gótico.

La BBC no va a ser menos, y en 2009 lanza su personal serie sobre criaturas fantásticas.
Mitchell es un vampiro abstemio, seductor para las mujeres, que lucha constantemente contra la lujuria de la sangre y la muerte.
George, inteligente y un poco obsesivo, es un reciente hombre lobo que reniega de su faceta animal.
Desde hace dos años George y Mitchell son amigos y tratan de vivir de acuerdo a las normas de la sociedad, procurando no perder su humanidad por el camino y ayudándose mutuamente en los momentos de debilidad.
Ambos han conseguido trabajo como celadores en un hospital de Bristol, empleos por debajo del umbral de las miradas más inquisidoras y con los que tratan de pasar desapercibidos, y alquilan una casa donde vivir sus vidas humanas sin complicaciones.
Pero nada es tan fácil: en la casa encuentran al fantasma de Annie, la prometida del propietario muerta hace poco al caer por las escaleras. Algo retiene a Annie en la casa y su desconocimiento de las reglas del inframundo le crea algún que otro problemilla.

La serie, aunque posee toques de humor verdaderamente divertidos, es de una tragicidad conmovedora.
En una sociedad con miedo que rechaza todo lo que es diferente, los monstruos se muestran más humanos que los humanos. En su humanidad tratan de no perder el sentido de pertenencia y luchar contra los prejuicios, ocultando a su vez su segunda naturaleza.

La estética no puede ser más madeinUK: barrios obreros de la periferia, té a todas horas, pubs y cervezas y callejones que parecen sacados del mismísimo Whitechapel.
En resúmen, una serie redonda y muy recomendable que da qué pensar.

¡Por cierto! La americana SyFy ya tiene anunciada su versión. Faltaría más.

Stormy Weather

2009-12-30T21:27:00.003+01:00

Sigue lloviendo.
A poco más de un día del nuevo año y no tengo más propósito que contemplar la lluvia hipnótica y sedante mientras mis dedos dibujan intrincados arabescos en el cristal y ...
Ella canta.

Un ligero toque de humor navideño.

2009-12-22T08:52:00.007+01:00

Muchas Felicidades para todos, en especial para aquellos a los que no les gusta la Navidad.
Tranquilos; sólo ocurre una vez al año.
¡Va, porfa! Una sonrisita...
¡Disfrutad mucho!

Una cierta nostalgia.

2009-12-21T14:22:00.002+01:00

Está confirmado.
Dentro de su gira nacional el musical Mamma mía! vendrá a Sevilla en Abril del año que viene.
Y allí estaré yo, entre el público más entusiasta de mi generación.

Hace ya algunos años que tuve la oportunidad de verlo en el teatro londinense Prince of Wales; fue una versión maravillosa con unos intérpretes que cautivaron a un público sediento de nostalgias y que respondió masivamente a las letras y la música de lo que fueron iconos generacionales.

Posteriormente rodaron una película que, psss, no mejoró en nada al musical excepto por la para mí divina actuación de Christine Baranski (extraordinaria en su papel de Mrs.Hofstadter en The Big Bang Theory).

Y ahora vuelvo a tener la oprtunidad de verla sobre un escenario.
Casi me siento como las protagonistas de La boda de Muriel (maravillosa Rachel Griffiths, quien más adelante bordó el papel de Brenda Chennoweth en una de mis series favoritas: A dos metros bajo tierra).

En fin, que pongo todas mis esperanzas en que encuentren intérpretes de probada calidad, no como la pedante de voz engolada que escogieron como prota para la versión española anterior y a quien me negué a ver por principios.
Y eso que no podía dejar de cantar aquello de:

Mamma Mia... otra vez igual,
ay! ay!
¿cómo resistirme?
Mamma Mia... siempre acabo mal,
ay! ay!
no se corregirme
mi corazón rompiste
siempre he vivido triste,
ay! ay!
desde que te vi partir
Mamma Mia... ahora ya lo se,
ay! ay!
no debí dejarte ir...

Crónica de un finde anunciado.

2009-12-17T11:16:00.013+01:00

No pretendo presumir de annus horribili en exclusividad ¡válgame el cielo tamaña insolencia! pero después de las incómodas vivencias con que el 2009 ha tenido a bien regalarme no podía sino compensarme acabando el año con una celebración llena de entusiasmo y alegría.
No ha sido más que una reunión de buenas amigas que se quieren mucho y se ven de higos a brevas, pero en su modestia ha radicado su grandiosidad, porque sin proponerlo ni planearlo el fin de semana nos ha salido redondo.
Muchas gracias a Cris, Dhwilinel, RedSonja y Amilos por su visita. Muchas gracias también a Jose por compartir la responsabilidad del cicerone y por fregar la olla de los espaguetis. Y gracias también a Seni por sus anécdotas que siempre nos hacen reír. Y un beso para Víctor, al que conocimos por fin.

Hemos tenido de todo: enormes abrazos de reencuentro, comida casera, música, dulces tradicionales, charlas infinitas, dolor de pies, visitas culturales y muchas horas de coche.

El Viernes, por ser día de llegadas escalonadas, nos quedamos en Sevilla paseando por sus calles iluminadas con la ilusión de las Navidades venideras, aunque previamente pudimos degustar un perfecto almuerzo casero improvisado sobre la marcha. El tiempo fue benévolo y disfrutamos de las calles llenas de gente, alegría y enormes paquetes de regalos. Entramos en las confiterías más tradicionales y no nos fuimos con las manos vacías.
Llamadas al móvil, citas y aeropuertos, y a la hora de la cena todos estábamos cálidamente acomodados frente a una buena colección de platos exquisitos.
Por cierto, que me estoy pensando seriamente la idea esa de abrir un blog de recetas entre todos, jeje.

El Sábado amaneció soleado aunque frío. Tiramos millas en la Manzanita y más pronto que canta un gallo nos plantamos en Córdoba Sultana.
Impresionante la visita a la Mezquita. Casi toda la mañana se nos fue en su contemplación. Pero el hambre azuzaba y en plena Judería gozamos de las delicias de la comida mozárabe más tradicional en un precioso patio ajardinado (Dios bendiga las estufas) y acabamos con unas degustación de dulces y tes en uno de los lugares más bonitos de la capital.

Nuestro recorrido por las estrechas callejuelas nos llevó a través de las tres culturas convergentes en la ciudad: la romana, representada por el estoico Séneca; la musulmana con su más flamante representante Averroes ;y judía, con la influencia universal de Maimónides.
El frío del ocaso se nos echaba encima. Era hora de volver.
Conseguimos ¡oh, milagro! reserva para cenar en un sitio céntrico y de vuelta a llenar las barriguitas.
No tuvimos mucha suerte con las copas. A pesar de que conseguimos un lugar donde aposentarnos, se trataba de la azotea del hotel Eme Fusión desde donde gozábamos de la mejor vista sobre la Catedral y la Giralda casi tanto como del relente nocturno que nos obligó a huir del frío.

El Domingo se presentó gris y desapacible. Tal vez no fuera el mejor día para visitar el Parque de María Luisa y el Museo Arqueológico, pero no nos podíamos perder la exposición del Tesoro del Carambolo, máxima muestra de la cultura tartésica de la zona.
Además, mal que le pese a Red, visitamos salas y salas de restos romanos. A ver ¿qué esperabas encontrar en la mismísima cuna imperial de Trajano y Adriano?

Las horas de salida estaban escalonadas, así que un bocado rápido en el Vip's (que parece haberse convertido en tradición de las quedadas, jeje) y a llevar a Cris a la estación de tren.
Como siempre, la despedida fue emocionada. Nuestras manos no dejaban de decir adiós mientras Cris se hacía cada vez más pequeñita.

Necesitábamos entrar en calor urgentemente. Puesto que Red y Dhwi no se iban hasta las nueve de la noche llegó la hora de despedirnos también de Amilos y Jose.
Nosotras tres nos dirigimos a casa para una merienda reparadora (¡y otra vez comiendo!).
Nos sentamos a ver una peli. Se trataba de un capítulo dirigido por Tim Burton de una serie de cuentos infantiles producida por Shelley Duvall (la canija llorona de El resplandor) Lo más flipante fue distinguir el estilo burtoniano entre toda la estética Kitsch y ochentera de la peli.
La experiencia no tiene comparación.

Llegó la hora de la despedida definitiva: se fueron las chicas y creo que por fin me senté a descansar en condiciones por primera vez en todo el finde. Pero mereció la pena la paliza. Palabrita.

¡Ah, antes de que se me olvide!
Cris, Dhwi:
QUEREMOS VER LAS FOTOS YAAAA...

Tá fáilte romhat, Caillech!

2009-12-04T10:50:00.005+01:00

Cuando la nieve y la oscuridad se ciernen sobre sobre lo más profundo de los bosques escoceses llega la hora de los cuentos. El venerable abuelo, sentado junto al fuego del hogar, vuelve a llenar de magia la imaginación de los niños.

A Caillech se la conoce con el nombre de Reina de las Nieves. De ella se dice que es fría e implacable, de larga melena blanca y labios azulados y que conduce un trineo blanco arrastrado por dos corceles a través del solitario invierno. En realidad Caillech es una Diosa mucho más antigua, siendo considerada la 1º Diosa primigenia de la muerte y el renacimiento, el invierno y la sabiduría.

El invierno trae consigo días grises, frío y nieve. Los pájaros emigran hacia tierras más cálidas y los árboles se quedan sin hojas. Es entonces cuando las hadas del invierno emprenden una intensa actividad. Se ocupan cuidadosamente de los árboles y las plantas perennes, como el pino o el boj, y los revifican con su energía espiritual, y previenen o reparan los daños que pueden ocasionar la nieve y el frío en los arbustos más frágiles. Al igual que las hadas de otras estaciones, las del invierno están perfectamente preparadas para su tarea, e incluso sus vestidos se confunden con los colores de la vegetación invernal. Desde los limpios tonos blancuzcos de las hadas del lirio de invierno y del endrino, los amarillos de los elfos del tejo y de la pequeña hada del bonetero, y el violáceo del elfo de la ortiga muerta. Y es que los colores que lucen las hadas y los elfos del invierno se corresponden con los de las plantas y las flores a los que están vinculados.
Pero entre todos ellos destacan de una manera especial el hada del árbol de Yule y el elfo del acebo como los más representativos del solsticio de invierno. La noche del 22 de diciembre, el hada del árbol de Yule llevando una varita luminosa en la mano, encabeza el cortejo del carnaval de invierno del país de las hadas. Las demás llevan ramas de abeto y entonan sus cánticos excepto el hada del bonetero y el elfo del tejo, que iluminan con velas la oscuridad entre la maleza, y el elfo del acebo que, vestido como un bufón errante, con campanillas en el gorro y los zapatos, distraen a la comitiva con juegos malabares. Las hadas patinan sobre los helados charcos, construidos por las hadas de los hielos, y beben un sabroso té a la menta para entrar en calor. Las más jóvenes se lanzan bolas de nieve del tamaño de un guisante y juegan a espantarse con ramitas de muérdago. Caillech deja el inframundo para traer el invierno a la tierra, relevando a Carlin en el gobierno de la naturaleza.
Poco a poco, el paisaje otoñal va dejando paso a los vientos fríos, la escarcha y los hielos del invierno. Las altas cumbres se cubren de nieve y todo parece entrar en un profundo letargo hasta el despertar del Beltane, la festividad del fuego. Cada año, el llegar del invierno es un momento mágico y hermoso. El suelo se endurece con el hielo y Caillech se adueña de los campos y de las montañas silenciosas, solo perturbadas por el silbido del viento, y cubre el paisaje con un manto blanco.

Sólo un descanso

2009-11-30T13:37:00.001+01:00

¡Que noooo! No es un sueño. Que aún sigo por aquí...
Los motivos que me han tenido desganada y alejada de mis escritophenias ya son agua pasada. Necesitaba un descanso.
Ahora sólo he de recuperar a mi musa y ¡alehop! de nuevo en el aire.
¡Nos vemos pronto!

Paseo nocturno

2009-11-03T10:10:00.003+01:00

CUANDO ESCUCHÉ AL DOCTO ASTRÓNOMO

Cuando escuché al docto astrónomo,
cuando me presentaron en columnas
las pruebas y guarismos,
cuando me mostraron las tablas y diagramas
para medir, sumar y dividir,
cuando escuché al astrónomo discurrir
con gran aplauso de la sala,
qué pronto me sentí inexplicablemente
hastiado,
hasta que me escabullí de mi asiento y
me fui a caminar solo,
en el húmedo y místico aire nocturno,
mirando, de vez en cuando,
en perfecto silencio a las estrellas.

Walt Withman.

Quizá no sea de lo mejorcito que Withman haya escrito, pero ¡me encanta ese final!

Dexter early cuts: webisodes

2009-11-02T11:40:00.006+01:00

El 25 de Octubre pasado la cadena Showtime presentó el primero de una serie de doce cortos animados que presentan casos pretéritos de nuestro asesino favorito.
La idea de los cortos es contribuir a la mitología del protagonista, mostrándonos cómo llegó a alcanzar la prefección requerida por el famoso código de Harry. Los episodios duran un par de minutos y están narrados por el mismísimo Michael C. Hall.
Los doce episodios presentan tres casos repartidos en cuatro capítulos cada uno.
De momento tenemos los cuatro capítulos de la primera historia titulada Alex Timmons.

Semblanza del abuelo

2009-10-24T19:52:00.003+02:00

Publicado en:

http://www.retabloceramico.net/

CERÁMICA SANTA ISABEL

Fundada en enero de 1939 en Sevilla, en la calle Antillano Campos 9, por el alfarero Sebastián Ruiz Jurado, en un alfar trianero con más de 150 años de existencia. Sebastián Ruiz Jurado era natural de la localidad cordobesa de la Rambla, donde nació en los últimos años del siglo XIX. La Rambla, afamada por la calidad de sus barros, fue la escuela donde Sebastián se hizo alfarero, trasladándose a Sevilla a instancias del ceramista Manuel Rodríguez y Pérez de Tudela en la segunda década del siglo XX, años en los que había una intensa actividad de cara a la Exposición Iberoamericana, participando en la ejecución de tejas, molduras y remates para la Plaza de España.

Este azulejo preside el antiguo alfar de calle Antillano Campos, donde
tanta y tan buena cerámica trianera se hizo desde tiempo inmemorial.

A la muerte de su mentor en 1926, continúa trabajando en estos alfares junto al sobrino de éste, Antonio Kiernam Flores, joven pintor ceramista con el que codo a codo trabajaron en el periodo 1926 a 1939 bajo la razón social Fábrica Nuestra Señora Santa Ana, contando con la colaboración de otro recordado ceramista maestro en la cuerda seca, Antonio Martín Bermudo “Campitos".

Fachada de Cerámica Santa Isabel en la calle Antillano Campos número 9,
cuyo rótulo ejecutara "Campitos", maestro de la cuerda seca.

Según testimonio que nos ofrece su nieto Sebastián Ruiz Molero -continuador junto con sus hermanos en la actualidad al frente de Cerámica Santa Isabel- Antonio Kiernam y Sebastián Ruiz Jurado no solo eran socios y compañeros de trabajo sino buenos amigos. Kiernam no tenía hijos y Sebastián llegó a tener siete, a los que quiso como suyos. En 1939 los hermanos Rodríguez Díaz, que regentaban un depósito de loza en el centro de Sevilla, deciden ampliar su producción tomando en traspaso la fábrica de cerámica de Manuel Montero Asquith en la calle San Jorge, muy cerca del alfar que nos ocupa. Al faltarle un director artístico, convencen a Kiernam para que se ponga al frente de la nueva firma: Cerámica Santa Ana. Ambos artistas –pintor y alfarero- se separan, pero la amistad y el respeto mutuo permanece: tanto es así que los retablos cerámicos que se pintaron en Santa Isabel no llevaron firma.

Sebastián Ruiz Jurado, fundador de Cerámica Santa Isabel, primero por la izquierda, junto al camión de reparto.

Nuestro protagonista, Sebastián Ruiz Jurado elige para esta nueva andadura que comienza en 1939 el nombre de Cerámica Santa Isabel, en honor al nombre de su esposa, Isabel Gutiérrez Maestre. Toma la distribución de los productos elaborados en la Fábrica de La Cartuja y continúa su producción artesanal, amén de dedicar especial atención a la producción de tejas y ladrillos, teniendo en cuenta la fuerte demanda que en esos años existía en Sevilla para la construcción de nuevas barriadas Llegó a tener tres tejares en el barrio de Triana: uno en terrenos de la actual barriada Numancia, otro en San Vicente de Paúl (hoy Bda. Santa María) y el tercero en la calle Evangelista (terrenos donde se construyó la actual capilla de la Hermandad del Rocío de Triana).

Impresionante fotografía del camión cargado de botijos ó búcaros, que llegaron a todos los rincones de España.

No podía faltar la elaboración de los tradicionales botijos o búcaros, que en camiones cargados hasta los topes se distribuían por los rincones de toda Andalucía. Del mismo modo recuerda su nieto Sebastián la elaboración de juguetes de cerámica, muy apreciados entonces. Para la sección de retablos cerámicos y paneles de azulejos contó la empresa con el buen hacer de los pintores ceramistas Antonio Martín Bermudo “Campitos”, su yerno, Juan Lergo Montero y Rafael Bono Reyes, en sus ratos libres después de su trabajo en La Cartuja.

Retablo de Nuestro Padre Jesús Nazareno de La Rambla (Córdoba), localidad natal del fundador
de Cerámica Santa Isabel. Fue pintado por Juan Lergo Montero, yerno de "Campitos". Obsérvese
el gran parecido con Nuestro Padre Jesús del Gran Poder de Sevilla, ambos del escultor Juan de Mesa

Como antes se dijo, siete fueron los hijos del alfarero, de los cuales solo uno se dedicó plenamente al negocio familiar y fue el continuador al fallecimiento de Sebastián Ruiz Jurado en 1980, a los 82 años de edad: Joaquín Ruiz Gutiérrez (+ el 29 de noviembre de 1995 a los setenta años) y sus hijos Sebastián, Antonio y Francisco. El primero se ocupa de la dirección comercial y administrativa desde la tienda exposición, que en la actualidad está sita en la calle Alfarería 12. Sus hermanos Antonio y Francisco se ocupan de los talleres de fabricación y cochura de las piezas, que se encuentran en la localidades próximas a Sevilla de Palomares del Río (desde 1960) y el Viso del Alcor (desde el año 2000), ya que por el uso residencial tomado por el caserío de Triana los hornos debieron trasladarse y adaptarse a las nuevas tecnologías.

En las instalaciones de Cerámica Santa Isabel se conservan las antiguas piedras utilizadas
para triturar los colores utilizados en el vidriado y decoración del barro y los azulejos.

Los antiguos alfares y tienda exposición de calle Antillano Campos 5 y 9 están en la actualidad cerrados porque el mal estado de los edificios y las exigentes leyes urbanísticas impiden una rehabilitación satisfactoria para ambas partes, propietarios y Administración. Produce pena ver unas instalaciones alfareras cargadas de historia y prestigio desde hace más de dos siglos en un estado de conservación tan deficiente.

Sebastián Ruiz Molero, nieto del fundador, es responsable en la
actualidad junto con sus hermanos de la firma Cerámica Santa Isabel.

Otros cuatro hijos de Sebastián Ruiz Jurado y sus respectivos hijos han continuado ligados a la industria del barro como comerciantes de objetos cerámicos y azulejos, abriendo tiendas de cerámica en el barrio de Triana o en el centro de Sevilla, a saber:

*Francisco Ruiz Gutiérrez y su hija Isabel, con “Cerámica Ruiz” en calle San Jorge, 27. En 1992 Alfonso Orce le hace los paneles cerámicos de la fachada.

Manuel Ruiz Leal, nieto de Sebastián Ruiz Jurado, regenta Cerámica Loleal,
establecimiento comercial en el centro de Sevilla

*Lorenzo Ruiz Gutiérrez, con Bazar 1 en Niebla, 34, abierto en 1960 y Bazar 2 en García de Vinuesa, 16, manteniéndolo desde 1985 hasta el año 2000. Al no tener hijos pasaron a regentarlo sobrinos suyos, hijos de Rafael.

*Rafael Ruiz, con Cerámica Loleal, abierta en Hernando Colón 23 en 1986, que debe el nombre al de su esposa, Dolores Leal; continúa su hijo Manuel Ruiz Leal desde 2002 , en el número 9 de la misma calle.

Fuente: Entrevista con Sebastián Ruiz Molero, nieto de Sebastián Ruiz Jurado, a cargo de Martín Carlos Palomo García, ceramófilo sevillano. Septiembre de 2009.

Adiós a una saga: El hombre inquieto

2009-10-24T14:52:00.005+02:00

Parece que Henning Mankell se despide definitivamente de Wallander, y lo hace con la más peculiar de sus novelas donde nuestro antihéroe se nos muestra en la más humanas de las situaciones. Acaba de mudarse al campo, haciendo realidad uno de sus sueños; se ha comprado un perro y su hija Linda acaba de convertirlo en abuelo.
Pero Wallander no acaba de ser feliz; mientras cavila sobre la soledad recibe la inoportuna visita de su ex mujer que se ha convertido en bebedora habitual. Además a su diabetes descontrolada se le añaden periodos de pérdida de memoria que más de una vez logran comprometerlo con sus superiores y con la prensa.
Como consecuencia de una falta severa es apartado temporalmente del servicio, tiempo que aprovecha para investigar la desaparición del suegro de su hija, un respetado ex oficial de alto rango de la marina sueca que parecía guardar una importante investigación acerca de la violación de las aguas nacionales por parte de un submarino ruso durante la guerra fría.
Pero Wallander es como el sabueso que ha olido una pista. A pesar de que su propio domicilio es registrado de forma subrepticia nuestro inspector continúa con su investigación, que dará frutos sorprendentes.

Monstruos S.A.

2009-10-22T19:10:00.002+02:00

Siempre he creído en los monstruos.

Casi todos los niños cuentan en alguna etapa de su vida con un amigo o compañero de juegos al que se le da de fábula estremecer de horror a sus oyentes con un repertorio delicioso de historias macabras o de terror. Yo tuve la suerte de que mi amiga Suli fuera una narradora de primera.

La escolarización de entonces nos obligaba a pasar una hora de recreo tras el comedor antes de reanudar las clases de primaria de la tarde, y era en esa hora de semiestupor postpandrial cuando la mente infantil estaba mucho más receptiva al terror comunitario.

Muchas de mis noches insomnes de la primera década de mi vida han estado pobladas por las visiones fantasmagóricas de ¡TACHÁN!: La Mano Negra, La Garra Deforme o Los Zombies Caníbales Desdentados.

Además de los monstruos de coseha propia o los inolvidables icónicos que me quitaron más de una noche de sueño como el Drácula (maravilloso) de Cristopher Lee, el Tiburón de Spielberg o la desasosegadora Cabina de Antonio Mercero teníamos nuestro villano preferido nacional: El Lute, que no tenía punto de comparación con Charles Manson o el Hijo de Sam, pero que fue más impresionante para una niña de 7 años que tuvo la experiencia de verlo en persona durante una persecución a cargo de la Guardia Civil por la Sierra de Aracena.

Pero los terrores prepúberes también crecen y evolucionan.

Todo era mucho más fácil cuando los monstruos tenían una cara identificativa, cuando bastaba con encender una pequeña luz para ahuyentarlos hasta el fondo de la memoria, ganada la batalla al menos hasta la siguiente noche de inquietud.

En estas noches eternas, cuando mi mente acelerada y repleta de ideas que pugnan por abrirse paso hasta la superficie me mantiene en vela, recuerdo con añoranza aquellos días de pesadillas infantiles en los que bastaba permanecer quieta totalmente cubierta por las sábanas para que la posibilidad de salir herida se esfumara.

Bazinga!

2009-10-09T08:59:00.002+02:00

Ya está. Ya es definitivo.
Dentro de cuatro días entro en el quirófano.
¡Eh! Si os portáis bien a mi regreso os pondré el vídeo de mi laparoscopia.
¿Qué pacha? Este año las vacaciones han sido un asco...

La Soledad de los Números Primos

2009-09-24T15:45:00.002+02:00

En matemáticas, Mattia había estudiado que un número primo es un número natural que tiene únicamente dos divisores naturales distintos: él mismo y el 1. Según Euclides, su número es infinito.
Pero dentro de esa lista existe una subdivisión: los llamados números primos gemelos. Son parejas de números primos separados por un número par, tan juntos entre sí como es posible, pero sin llegar a tocarse jamás.

Mattia pensaba que él y Alice eran así. Dos números primos solos y perdidos.

¿Habéis encontrado jamás alguna definición más precisa de la soledad? Paolo Giordano ha logrado crear poesía a partir de las matemáticas.

Alice y Mattia son como dos líneas erráticas que se aproximan sin llegar jamás a unirse. Ambos, marcados por sendos sucesos traumáticos en su niñez, deambulan por la vida, la sociedad, las relaciones personales como dos fantasmas; distantes, caóticos, traumáticos...

Alice es esclava de sus impulsos: a menudo se comporta como la piedra que crea los círculos concéntricos que dan impulso a su vida; Mattia es analítico: cualquier suceso es susceptible de ser desbrozado por su mente calculadora.

Cada uno se encuentra indefectiblemente dentro del campo gravitacional del otro, atracción que marca el devenir de sus vidas.

La prosa de Paolo Giordano es concisa, sin artificios ni adornos. Poco descriptiva, sin embargo posee una fuerza aplastante, conmovedora. Metáfora de un mundo que condena la individualidad.

Renovación

2009-09-18T11:48:00.000+02:00

"-Es el día de lavado de Baya de Oro -dijo Tom Bombadil-, y también día de la limpieza de otoño.
(...)
Mientras miraban por la ventana, la voz clara de Baya de oro descendió dulcemente, como si bajara con la lluvia, desde el cielo. No oían sino unas pocas palabras pero les pareció evidente que la canción era una canción de lluvia, dulce como un chaparrón sobre las lomas secas, y que contaba la historia de un río desde un manantial en las tierras altas hasta el océano distante, allá abajo."

Acaban las vacaciones y con su fin llega la lluvia. La promesa de su olor nos trae la vuelta al cole, el fútbol, los atascos, las series, las chaquetas, las prisas y la expectación de un nuevo ciclo.

A mí el Otoño siempre me ha olido a estreno, como un coche nuevo, como un libro aún virgen, como el primer sorbo del café del desayuno...

Este va a ser un Otoño de renovación; ya queda poco para acabar con el nuevo aspecto que tendrá mi casa, y menos aún para que ese nuevo pasajero que ocupa el corazón de mi papá se sienta como en casa y deje de hacerse notar.
También llegará mi turno. Ya hay dia D para acabar con la molestia que ha impedido que pudiera disfrutar de las vacaciones en toda su magnitud. Pero a pesar del viaje y los pequeños placeres a los que he tenido que renunciar este año el Clon no ha parado de animarme y sostenerme.
¡Una más y acabamos!
Y que se prepare el verano que viene...

¡Que no nos pase de ná!

2009-09-01T18:29:00.004+02:00

Nos vemos a la vuelta de las vacacioneeeeeeeeesssss...!!!

Entre citas

2009-08-19T12:27:00.004+02:00

Ya os narré en una ocasión acerca de las buenas primeras frases.
Pues he de confesar que no es la única emoción de la caza que hallo en los libros: también la encuentro en las citas que los autores hacen de otras obras y otros autores; citas que, para bien o para mal, condicionan la lectura del capítulo al que preceden o cambian totalmente su significado.

Mis preferidas suelen ser frases cortas, directas. Aquellas que sacadas de su contexto habitual consiguen hacerme anhelar lo que estoy a punto de descubrir al pasar la página y que incluso son capaces de definir en uno u otro grado al escritor que la ha escogido.
Estas son algunas de las últimas recopiladas:

He de irme y vivir o quedarme y morir.

Willian Shakespeare. Romeo y Julieta

J. A. Lindqvist. Déjame entrar

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?

Jorge Luis Borges

Arturo Pérez Reverte. La tabla de Flandes.

Cuando el zapato se ajusta bien, nadie piensa en el pie.

Zhuang Zhou

Henning Mankell. Zapatos italianos.

El amor es tan fuerte como la muerte, tan duro como el Infierno.
La muerte separa el alma del cuerpo,
pero el amor lo separa todo del alma.

Maestro Eckhart. Sermón: Nacimiento eterno.

Andrew Davison. La gárgola.

Escuchad. (Que los adultos omitan este párrafo, por favor).
No quiero contaros que este libro acaba trágicamente. Ya dije en la primera frase que es mi libro favorito. Pero a continuación acontecen un montón de cosas malas.

William Goldman. La princesa prometida.

Cornelia Funke. Corazón de Tinta.

¿Qué me espera en la dirección que no tomo?

Jack Kerouac.

Félix J. Palma. El mapa del tiempo.

Escríbannos un capítulo del que estemos orgullosos.

Bono, en un mensaje al G8

Ian Rankin. Nombrar a los muertos.

Los cuentos de hadas superan la realidad no porque nos digan que existen los dragones, sino porque nos dicen que pueden ser vencidos.

Gilbert K. Chesterton.

Neil Gaiman. Coraline

Stories for bugs

2009-08-09T10:04:00.018+02:00

Joe Sorren

Joe Sorren's blog

Eyes only

2009-08-03T19:44:00.000+02:00

Dedicado a Jose con todo el cariño:
Porque me he acordado te tí al verlo, y por ser el más nuevo en estrenarte en esto.
Disfrútalo y después destruye esta grabación :-)

¿Crees que Sheldon la conoce?
¡Juas!

Una de arena por otra de cal.

2009-07-27T09:49:00.002+02:00

La consejería de Salud de la Junta de Andalucía acaba de aprobar el decreto por el que reconoce, legalmente y por primera vez en España, la capacidad de los enfermeros para prescribir medicamentos y productos sanitarios con cargo a la prestación farmacéutica del sistema sanitario público de Andalucía.(Yupi)
Para poder llevar a cabo dicha prescripción se implantará el modelo (en soporte papel o informático) de lo que de momento se está viniendo a denominar "receta de dispensación enfermera" y cuya denominación definitiva aún está pendiente de aprobarse.
Asimismo,se ha acordado introducir también la acreditación oficial de los enfermeros como requisito para la prescripción de determinados medicamentos, una medida que iría en consonancia con el actual desarrollo de las siete nuevas especialidades de enfermería y el nuevo título de Grado universitario de Enfermería basado en una titulación de cuatro años de duración.

La Enfermería está de enhorabuena. Desde la aprobación de la ley 29/2006, de 26 de julio, de Garantías y Uso Racional de los Medicamentos y Productos Sanitarios, popularmente conocida como "ley del medicamento" o " el medicamentazo" los enfermeros nos movíamos en un vacío legal que nos obligaba a utilizar sondas, medicamentos, productos de curas , pomadas , vacunas o procedimientos diagnósticos (como la determinación de glucosa en sangre) sin la correspondiente prescripción médica, con la connivencia del sistema que permite este intrusismo profesional, (tipificado como delito)en unas doscientas actividades propias de la enfermería, desde hace ya varios años.

Pero ¡que no cunda la alarma!
Según el texto del decreto la enfermería andaluza sólo podrá autorizar aquellos medicamentos que no estén sujetos a prescripción médica, es decir, aquellos que el usuario puede comprar sin receta en las oficinas de farmacia.

No obstante la prescripción enfermera no es la única acción de la estrategia de la consejera de salud andaluza, María Jesús Montero, encaminada a potenciar el papel de los enfermeros en la sociedad. Otro de los objetivos que se plantean es el de ampliar la participación de los enfermeros en la solicitud de pruebas diagnósticas, la derivación a otros niveles profesionales o la realización de determinadas técnicas diagnósticas o terapéuticas, sobre todo dentro del marco de la atención primaria, y encaminadas a mejorar la calidad de vida y la salud de la ciudadanía.

Pero la actualidad enfermera también tiene su cara oscura.
Los medios de comunicación se han echo eco masivo de la muerte del pequeño Rayan a causa de un error humano.
Los estudios estadísticos revelan que la media de errores humanos en la sanidad es del 1'8 por ciento, de los cuales un gran porcentaje no revisten gravedad.
Desgraciadamente en el caso de Rayan el interés mediático se ha magnificado por ser quien era: el bebé neonato de la más famosa víctima de la gripe A en España.
Rápidamente las voces de las altas esferas han clamado eximiéndose de responsabilidades, usando calificativos inadecuados y promulgando la inquietud de la población que se pregunta en gran medida hasta qué punto puede poner sus vidas con confianza en manos ajenas.

El personal sanitario conforma la última barrera de un sistema de prevención de errores que, adecuadamente configurado, incluiría a un sistema de gestión sin tacha, una preparación profesional impecable, unos medios materiales coherentes con la actividas profesional y una capacitación personal.

Pero en el caso de la enfermera que administró a Rayan la leche fatal, todas las otras medidas de contención habían fallado previamente:
-1º En el caso de la gestión, porque a la dirección de los hospitales le basta con cumplir las coberturas de personal con un sistema que no tiene en cuenta para nada la capacitación o la experiencia de cada persona.
-2º En cuanto a la preparación profesional, la enfermería lleva años tratando de que se apruebe la figura del enfermero residente y se reconozcan de una vez las tan cacareadas especialidades.
Los médicos se licencia con su título en la mano y aún han de pasar unos años como residentes bajo la tuela de otros médicos, recibiendo una remuneración por su trabajo a la vez que termina su formación.
Sin embargo las enfermeras salimos al mundo después de tres años de docencia y se supone que estamos preparadas para cualquier eventualidad, cuando la realidad no es así: constantemente realizamos cursos de formación continuada para adecuarnos a las diferentes características de los destinos impuestos.
Pero nada de esto cuenta a la hora de cubrir vacantes masivas, como ocurre en verano.: entonces, de lo que se trata, es de cubrir expedientes sin importar quién o cuánto sabe.
-3º La tercera barrera pasa por el uso racional de los medios de trabajo adecuados.
Por ejemplo, las luces de los catéteres tiene colores diferentes según sea su uso o calibre. Como norma general una jeringa destinada a una infusión enteral (a través de una sonda que va al tracto digestivo)tiene un calibre mucho mayor que el extremo distal de un sistema de infusión intravenosa. Esto evita errores como el que se ha cometido con el pequeño Rayan.
¿Porqué ocurrió entonces? ¿Se usó material fungible inapropiado que pudo dar lugar a la confusión?
-4º Y por último, el factor humano. El personal de enfermería es responsable de velar por la salud de los pacientes y por el correcto fucionamiento de los productos sanitarios a su cargo, por realizar las acciones justas encaminadas a mejorar la salud y por asegurarse de cumplir lo que se suele denominar "los cinco correctos":
-Fármaco correcto.
-Dosis correcta.
-Hora correcta.
-Paciente correcto.
-Vía correcta.

Los medios de comunicación y muchas opiniones lanzadas al vuelo de las cartas al director o las columnas de opinión nos llaman a los enfermeros homicidas por unirnos en un movimiemto poco común para defender a una compañera a la que pretenden convertir en el chivo expiatorio de un Holocausto mediático, con el silencio administrativo de los responsables que no se han dignado a reconocer qué parte de culpa les corresponde y que se esconden detrás de la oportuna cortina de humo.
La lucha va a perjudicarnos a todos. Los sindicatos y los Colegios profesionales de Enfermería dan todo su apoyo a esta chica aún a costa de tirar piedras contra su propio tejado.
¿Cómo van a poder alardear ahora del excelente nivel de la enfermería española?

Eli. 0- Verano. 2

2009-07-20T19:14:00.002+02:00

¡Y lo que queda aún!

La noche en que murieron las estrellas

2009-07-04T10:49:00.005+02:00

Cuenta la leyenda que aquella fue la noche en que todo acabó. La noche en que juró que nunca más lloraría.
Tomó su corazón roto y su dignidad y formó un pequeño hatillo. Es todo lo que había sacado después de tantos años.
Atrás quedó la ingenuidad, la seguridad de niña con la que se aferró a lo que entonces le parecía su mejor don, su fortaleza.
Perdió por el camino sueños y esperanzas. Aunque nunca le había pesado hasta ahora.

Ella no era una persona difícil con quien convivir. Era alegre, se adaptaba a todo y generalmente no entraba en conflicto con sus propios deseos el complacer a los demás.
Durante unos años vivió feliz supeditada a la ambición de quien ella consideraba inteligente. Y la vida parecía sonreirles.

Pero entonces llegó el conflicto: los deseos de ambos chocaron de frente. Y él rompió su confianza hasta el punto de no retorno.

Esa fue la noche en que la princesa despertó de su cuento de hadas y miró al cielo. Y sólo vio la negrura.

¡Gracias!

2009-06-24T13:10:00.005+02:00

Jose, de Cuaderno en blanco, nos hace el primer regalo veraniego: el premio especial "Tocar el alma".
Gracias, cariño, ya lo he puesto en su sitio.
Por supuesto -ya sabéis cómo va- yo os lo dedico y envío con todo gusto.
¡A todos los que me habéis guardado un doble rinconcito en vuestro blog y en vuestro corazón!

Bienvenida, Litha

2009-06-20T13:25:00.003+02:00

Los ritos de Litha corresponden a las celebraciones del solsticio de verano, el día más largo del año.
Litha significa Fuego.
Es la expresión del poder del Sol en su máximo esplendor.
Es la festividad de la Diosa, de la Fecundidad
Tradicionalmente se le daba la bienvenida con grandes celebraciones donde el fuego era el protagonista. Era tiempo para los excesos, las pasiones, la exuberancia...
Pero también era el tiempo donde la linea que separa los mundos se volvía más tenue.
Se encendían hogueras para alejar a los espíritus y para adorar al dios Sol.
En esta noche mágica las Hadas atraviesan el fino velo que nos separa.
Las plantas, bendecidas por la energía solar, se mostraban en toda su madurez listas para su recolección. Se creía que las plantas medicinales recogidas en esta noche aumentaban sus poderes curativos.
En fechas posteriores las brujas utilizaron esta fecha para sus rituales a causa de su carga mágica.

¡Quiera Litha que este año esté colmado de sus bendiciones!

Corazón de Tinta

2009-06-17T14:13:00.003+02:00

No sé porqué extraña razón aún no había hecho mención por aquí de una de las sagas literarias que más placer me ha dado.
Corazón de Tinta es el primer volumen de la Trilogía del mundo de Tinta, escrita por la autora alemana Cornelia Funke.
Funke, que se empleó durante varios años con niños como trabajadora social, sintió cómo esas historias la inspiraban. Después de trabajar como ilustradora de cuentos infantiles y como guionista de Televisión decidió retirarse y escribir e ilustrar sus propios cuentos. Así nació la historia de Mortimer Lengua de Brujo.

Mortimer "Mo" Forchalt es el mejor encuadernador de libros antiguos y un apasionado de la lectura. Vive con su hija Meggie que ha heredado su pasión por las letras impresas.
Pero Mo jamás ha leido a Meggie en voz alta.
Una noche de tormenta un misterioso personaje, que se llama a sí mismo Dedo Polvoriento, aparece en casa de Mo, lo que desencadenará una sucesión de peligrosas aventuras en las que Meggie conocerá otros mundos que no están en éste.

En relación con Corazón de Tinta Funke escribió:
... Ya que ¿qué loco por los libros no conoce esa sensación? ¿que algunos personajes de un libro le parezcan más reales que gente de la vida diaria? El porqué de todo esto es sencillo: ¿qué persona le permite a uno escudriñar de tal modo hasta llegar al último recoveco del corazón, tal como nos lo permite un narrador con sus figuras? Nos deja espiar hasta lo más profundo del alma y presenciar todo el miedo, todo el amor y todos los sueños.

Pero todavía hubo un motivo más que me llevó a escribir Corazón de Tinta, una imagen que siempre tenía ante mis ojos: la de una niña acurrucada en la cama, frente a una ventana mojada por la lluvia, mientras que fuera hay alguien ... Esta imagen la veía casi tan nítidamente como en una escena de cine y no tuve más que buscar la historia que se escondía tras esa imagen. También leí, por supuesto muchísimos libros sobre coleccionistas de libros, ladrones de libros, asesinos de libros ... sobre gente enganchada a los libros, encuadernadores de libros (como Mo) ... encontrando así muchas cosas e ideas con las que alimentar mi historia.

Nunca me había resultado tan sencillo escribir un cuento como en el caso de Corazón de Tinta, quizás porque se trata de una historia acerca de mi propia pasión, la pasión por los libros, pero también la pasión de leer en voz alta.

Estas Navidades me enamoré de Mo, de Dedo Polvoriento y del mundo de Tinta. Y con el placer que me produjo leerlo pasé el legado a una de las personitas que más me importan en el mundo. Ella recibió los libros alborozada y no acababa de desenvolverlos cuando ya estaba enfrascada en la lectura, perdida en las palabras mágicas capaces de transportarnos a mundos lejanos.

Dentro de unos días estrenarán la versión cinematográfica de Corazón de Tinta. Funke ha reconocido que escribió el personaje de Mo inspirada en el actor Brendan Fraiser e insistió para que protagonizara la película.
No sé, tengo mis recelos.
Nunca una versión para la pantalla grande alcanzó el grado de satisfacción que los libros me producen. Los críticos no han sido muy generosos con ésta.
Pero no permitáis que la visión de la peli os empañe las maravillas de los libros.

Lost Missing Pieces: Movisodios

2009-06-12T12:15:00.014+02:00

Estos trece miniepisodios, desarrollados por el mismo equipo creativo de la serie, fueron un regalo de la ABC para descargar en los móviles. Son escenas no vistas en la serie, que no aportan nada nuevo pero que sirven para desarrollar y completar algunos momentos de nuestros personajes favoritos.

(Edito: Ya se pueden ver en versión original con subtítulos en español)

Nocturna

2009-06-08T11:04:00.006+02:00

Vuelven los vampiros que dan miedo.

Y lo hacen de la mano de uno de los genios del terror gótico: Guillermo del Toro. Acompañado, eso sí, de la colaboración de un escritor galardonado como Chuk Hogan

Hogan, que ganó el premio Hammett a la mejor novela policíaca en 2005, no es muy conocido en España aunque en su pais de origen se le considera uno de los diez mejores escritores de ficción.

Para del Toro ésta será su primera incursión en el mundo de las letras impresas.

Esta colaboración ha dado como resultado una trilogía cuyo primer volumen, Nocturna, acaba de publicarse.

Del Toro y Hogan, haciendo gala de sus mejores artes, van a devolvernos a ese estado de terror pueril desenterrando los viejos miedos infantiles.

Un avión procedente de Berlín aterriza en Nueva York. Partiendo de un hecho banal los autores reescriben la historia más vieja del mundo: la lucha entre el bien y el mal.

Aunque aquí la balanza no parece estar muy equilibrada...

Se acabaron los vampiros seductores, los románticos, los humanizados.

Ha llegado la hora de volver a escondernos bajo las sábanas.

Enjoy the Silence

2009-06-04T10:22:00.004+02:00

¡Shhhh!

Por fin...

¿Quieres oirla?

Reina por un día

2009-05-31T10:00:00.002+02:00

Hoy no estoy en casa.
Si todo va como debiera, ahora mismo me pillais desayunando frente al mar, preparada para disfrutar del día y de sus sorpresas, la cabeza aún trastornada por las botellas de Albariño que degustamos anoche con esa cena especial, y a gusto entre la gente que más amo.

Gracias por las llamadas, por los mensajes y por los regalos. Y hasta por los tirones de orejas (ni pensar en decir cuántos han sido, juas!)
Este año le habéis dado mucho trabajo al cartero, jeje.
Hoy sí que me habéis hecho sentir como una verdadera Reina.
¡Gracias, gente maravillosa!

Kamikazes de la 3º edad

2009-05-19T21:00:00.000+02:00

Recuerdo que mi infancia estuvo marcada por dos pilares fundamentales: las normas y el respeto. Aunque casi pudiéramos fundirlas en uno solo puesto que la mayoría de las normas iban encaminadas a lograr que la díscola juventud de los !locos! sesenta respetara por encima de todas las cosas a su Dios, su Caudillo, su sociedad, sus padres y a sus mayores.

Tan arraigadas estaban estas normas que incluso ahora, que he alcanzado el ecuador razonable de mi vida, no soy capaz de resistirme a ceder el asiento en el autobús a un anciano, a ofrecerme a cruzar por un paso de cebra a un discapacitado, a ayudar a esa viejita gruñona del quinto a llevar sus compras, a tratar con dulzura a los abuelitos en el hospital.

Pero existen terroríficas excepciones...
Hace dos mañanas aguardaba con paciencia de mártir mi turno en el banco; desproporcionado desde mi punto de vista habiendo cuenta la misérrima cantidad a ingresar. Como me han enseñado, y visto el humor que gastaba el ganado esa mañana (Lunes de Resaca de la Feria local) pedí turno y me aseguré de colocarme en la cola correcta fuera a ser que perdiera más tiempo tontamente.

La gente seguía llegando; todos ordenados disciplinadamente hasta que llegó ELLA: setentaytantos, gafas de Rompetechos, carro de la compra sin dirección asistida y una determinación en el gesto que ya quisiera para sí Morante de la Puebla.
La buena moza, arrollando más de un tobillo y con cara de no haber roto un plato en la vida, comienza a driblar a los de la fila y como la que no quiere la cosa, se coloca estratégicamente junto al mostrador, bien entrada la línea de cortesía que (apenas) garantiza la confidencialidad. Con la mala suerte que la siguiente para atender era yo.
El señor que está detrás mía me da un toquecito en el hombro:-¿Va con usted? Porque parece que se cuela del tirón.

Al oír la palabra "colarse" un murmullo y una ola de inquietud recorre la fila. Se oyen protestas y una voz, en sottovoce me dice: es la Maleni. En tos laos hace los mismo.
Un coro indignado farfulla imprecaciones mientras la Maleni hace oídos sordos y saca la cartilla para entregársela al empleado.
Pero junto cuando va a soltarla me acerco y le digo:
-Disculpe, señora ¿Necesita hacerle alguna pregunta al cajero?

Se nota que la he pillado fuera de juego, porque durante el tiempo de un latido se queda callada. Aunque se recupera inmediatamente.
-¡Eh, no! Pero acabo en un momento.
-Disculpe de nuevo, pero no es su turno.- Contraataco.
-¿Pero qué hablas? Yo he llegado antes que tú, niñata.
-Disculpe. No sólo no ha llegado antes que yo sino que cuando a intentado pasar le he explicado qué cola es la de la caja y cuál la de las oficinas.
-¡Habrase visto qué falta de respeto!- Y levantando la cabeza se pone al final de la fila no sin antes dedicarme un gesto obsceno y arrearme un buen rodillazo al girarse.

Avergonzada por el número, me acerco al cajero quien sonriendo me dice: -Es justo lo que necesitaba: alguien que le parase los pies.

No digo que la buena señora no se lo mereciera, pero lamento haber sido yo la que protagonizara el suceso. Una parte de mí aún se avergüenza por lo que considera una rotura de las normas, sin embargo existen personas que abusan de su posición.
Lo que no sabía doña Rompetechos era que había ido a topar con un miembro del Tercio Español. Y que consideraciones morales aparte, en ocasiones no queda sino batirnos.

Lo Que Perdimos

2009-05-06T11:10:00.001+02:00

Falcon detectives es una pequeña agencia formada por Kate Meaney y su compañero Mickey.
No es una agencia muy conocida, ni tiene clientes. Porque Kate tiene diez años y Mickey es un mono de peluche. Y sus casos suelen consistir en vigilar los movimientos "sospechosos" de la gente que se monta en el autobús o a los presuntos ladrones del centro comercial de Green Oaks.

Kate es una niña solitaria, introvertida, muy perspicaz y bastante alejada de los parámetros ordinarios. Su mayor satisfacción la encuentra viendo viejas películas de cine negro, a las que le aficionó su padre, y poniendo en práctica lo que su manual de "Cómo ser un buen detective" le enseña.
Así que Kate deambula por el centro comercial observando a la gente, anotando sus idas y venidas en una libreta e imaginando qué secretos esconde la gente.

Veinte años después Kurt, un vigilante de seguridad de Green Oaks ve, a través de los monitores, la imagen de una niña desaparecida hace mucho tiempo.
La visión del guardia desencadenará una serie de acontecimientos y pondrá a la vista la infelicidad de los protagonistas de la obra.

Lo que perdimos puede considerarse una novela de intriga con fantasma incluido. Pero de lo que verdaderamente trata es de la soledad de las personas, de su ansia de felicidad. Del deseo de salir de la rutina asfixiante y de la amistad.

En plena vorágine de vampiros, naufragos y licántropos Kate ha sido un soplo de aire fresco. Su dedicación e ingenuidad son absolutamente entrañables.

Catherine O'Flyn, la autora, tuvo que vencer numerables obstáculos para ver su novela publicada. Su éxito viene precedido por más de veinte rechazos antes de que alguna editorial pequeña confiara en ella.
Ahora, después de ganar varios premios editoriales, ha sido publicada en veinticinco paises y va a ser llevada al cine.

Si te dicen que caí...

2009-04-27T18:55:00.008+02:00

Lo sé, lo sé, soy lo peor. No tengo palabra.
Pero ¿cómo podía resistirme?
La tentación me cercaba desde múltiples frentes. Sólo podía oir una voz en mi cabeza: ¡Hazlo!
Y yo, que había jurado y perjurado que nunca lo haría, con premeditación y alevosía preparé todo lo necesario para regodearme en mi debilidad.
Y así llego en día en el que mi voluntad flaqueó.
Pero la culpa la tenéis vosotros, malvados.
Vosotros y vuestros cantos de sirena, que me han llevado al reverso tenebroso.
Ahora, soy una conversa y estoy a punto de transformarme en una lostie empedernida.
¡Ohdiosmio!
Me habéis convertido en un mostruo voraz.
Pero os voy a pedir un favor:
¡Ni una palabra de espoilers!

(La imagen inferior se la dedico a Juanra, por ser el que empezó con la presión psicológica)

Déjame entrar (Let the right one in)

2009-04-18T17:30:00.005+02:00

He de irme, y vivir o quedarme y morir.
Wiliam Shakespeare: Romeo y Julieta

Basada en la novela Låt den rätte komma in del escritor sueco John Ajvide Lindqvist , y que también firma el guión, la película Déjame entrar viene avalada por los premios en los festivales de Tribecca, European Fantastic Film Festivals Federation, Fantasia Festival y Festival Fantástico de Málaga.
El director Tomas Alfredson dirige una historia dónde Oskar, un chico de 12 años que sufre maltrato en el colegio, conoce a una extraña vecina a la que sólo ve de noche y que padece una extraña enfermedad. La historia es inquietante. Oskar, que no sabe defenderse, imagina en la soledad de su dormitorio la venganza mientras apuñala el aire con un cuchillo. Eli nunca sale de día, huele rara, no siente el frio extremo y vomita los caramelos. El siniestro hombre que acompaña a Eli narcotiza y desangra a jóvenes fornidos.
La historia, lenta en su concepción, aterra más en lo que sugiere. Los planos son extraños; a veces los adultos quedan fuera de plano y la historia se centra en los dos adolescentes y su amistad.
El pequeño Oskar, mezcla entre el Tadzio de "Muerte en Venecia" y el Alex de "La Naranja Mecánica" es un joven disfuncional que colecciona recortes de prensa de violencia, y la joven pero eterna Eli -"tengo 12 años desde hace mucho tiempo"- va a enseñarle que aunque él haya conocido la parte más oscura de la vida, ésta aún puede guardar maravillas.
Eli es adorable, manipuladora, frágil y letal. La elección de los chicos es una de las mejores bazas de un film que está rodado de una forma preciosista y que muestra tanto la soledad del hombre como la de la bestia arcana.

Déjame entrar nos muestra una historia donde el amor y el horror no están reñidos. En una concepción bergmaniana del film el director Tomas Alfredson reconoce que el truco está en que él nunca antes había dirigido una película de terror.

Lindqvist, que se ha declarado admirador de Morrissey (el que fuera lider de los Smiths) homenajea con el título de su novela una de las canciones del cantante británico:

Let the right one in
Let the old dreams die
Let the wrong ones go
They cannot
They cannot
They cannot do what you want them to
Oh...

Placeres minúsculos

2009-04-18T14:03:00.000+02:00

Lo reconozco: soy hedonista.

Los seres humanos hemos nacido con la posibilidad de poder experimentar el placer. Y - salvando las distancias con los grandes goces de la vida a los que solemos aspirar- qué mayor deleite que el que nos proporcionan las pequeñas realidades cotidianas.

Calzarse las zapatillas, un trago de agua fresca, una leve caricia... yo no necesito grandes cosas para sentirme bien. ¡Qué felicidad da dormir en casa! ¡Qué gusto da lavarse la cara! O quitarse ese pelillo que lleva unos días resistiéndose. ¡Cuánta dicha en abrir un libro nuevo, en un abrazo, en una canción...! Tu voz al teléfono, saber que estás bien. Pintarse los labios. El color de una flor. Ganar al Scrabble. Un bocadito de chocolate. Caminar descalza por la arena mojada...

El Mundo es algo maravilloso que nos rodea. No comprendo a esas personas incapaces de gozar de los pequeños regocijos de la vida. Éstos son tan infinitos como nuestros anhelos.

Cerrado por quirófano

2009-04-15T10:08:00.002+02:00

Si todo sale bien nos vemos en unos días.

¡Besos!

Diamante de las cosas que importan

2009-04-14T11:07:00.007+02:00

Bueno, bueno...no sé si estoy en racha, o qué.
Porque no sólo he sido correspondida con vuestra amistad, sino que además, en un breve plazo, he sido honrada con otro nuevo galardón (Muchísimas gracias, Laura) que significa mucho para mí: que todo el esfuerzo por plasmar en palabras estas inquietudes y alegrías que me gusta compartir con vosotros han demostrado que sirven para algo. Ese es el veradero homenaje para mí.

Este premio tiene reglas, ya sabéis cuáles son.
Pero en esta ocasión me vais a permitir que las rompa para dedicarlo a todos los blogs a los que acudo y a los que me encanta leer. A aquellos que me hacen pensar, reir y participar en vuestras cosas.
A vosotros.
Ya lo sabéis.

Premio a la amistad

2009-04-10T19:50:00.012+02:00

La verdad, me he quedado a cuadritos cuando lo he visto.

¡Es mi primer premio bloguero! ¡Yupii!

Gracias a la gentileza de Alberich, que ha demostrado lo que significa ser un buen amigo.
Lo acepto encantada, y con la misma ilusión se lo regalo a mis amigos, a los que más me visitan y me alegran el día con sus comentarios:

Albe: http://laberintodesombras-albe.blogspot.com/
Ado: http://laslluviasdecastamere.blogspot.com/
Cris: http://lorien-cristina.blogspot.com/
Jose: http://bookinwhite.blogspot.com/
Juanra: http://losreyessonlospadres.blogspot.com/
Lal: http://shirak-lal.blogspot.com/
Laura:http://eldivandelinfeliz.blogspot.com/
Lenka: http://esperandoalosbuhos.blogspot.com/
MacVamp: http://macvamp.blogspot.com/
Rogorn: http://blogorn.blogspot.com/

Las reglas son:
a) Exhibir la imagen del sello.
b) Poner el enlace de la persona que te lo ha regalado.
c) Elegir diez personas para pasárselo.
d) Escribirles un mensaje en su blog para comunicarles el premio.

Muchos besos para todos.

Edito:
Muchísimas gracias también a Jose, a Laura, a Lal, a Cris y a Lenka -sí, y también a Ro- por devolverme el cumplido.

Y como el premio es mío, y las reglas se cambian a conveniencia, añado a una persona más para recibir el premio, que ella me ha concedido a mí de buen grado.
Va para tí, Doña.

http://historiaspacientes.blogspot.com/

¡Oh, noooo!

2009-04-08T18:06:00.000+02:00

El traje de los Domingos

2009-04-02T10:27:00.005+02:00

Una se imagina que a estas alturas y en una profesión como la mía, donde a diario comprueba cómo la enfermedad expone al hombre de forma inmisericorde hasta hacer que pierda incluso su individualidad, nada ni nadie lograría hacer que perdiera la calma.

Pero -¡gracias al cielo por los pequeños favores!- aún no he alcanzado ese grado de cinismo como para que algunos comportamientos no me dejen pensando: Eli, ésta te la apuntas.

El suceso que quisiera comentar ocurrió tal como sigue:

Una tarde de Domingo de guardia. Son las peores. Diríase que es el día en que las malas conciencias tratan de redimir la indiferencia hacia el enfermito del resto de la semana y , tratando de ganarse el favor familiar y el respeto perdido, actúan como si su mera presencia fuera imprescindible para la recuperación del yacente o el buen funcionamiento de los aparatos que lo acompañan.

En fin, que ya andaba medio encabroná de tanto tocarme las narices cuando comienzan a llegar los ingresos.

No voy a comentar nada de aquel al que la brusca interrupción de la salud le pilla de improviso (aunque mi abuela sí que tendría mucho que rezongar), sino de aquel otro que ingresa de forma programada, con cita de varios días de antelación, para la realización de alguna prueba diagnóstica u operación quirúrgica.

Pues bien, el sujeto del que trato de hablar pertenecía a esta segunda categoría.

Era un joven de unos 18/20 años. Venía acompañado de su madre y se notaba que no debían andar muy boyantes en cuanto a poder adquisitivo.

Hasta ahí, todo bien.

Pero cual no será mi sorpresa cuando vuelvo a la habitación tras esperar un tiempo para que se cambie y compruebo que, sin empacho ni vergüenza, el chaval se ha enfundado un pijama que imagino ya usado. Y me refiero a que tenía toda la pinta de ser el mismo que se acababa de quitar esa mañana.

Aparte de los lamparones y del siete que lucía en los fondillos, sus calcetines pedían a gritos aguja e hilo para cumplir satisfactoriamente su función de cubrir los dedos gordos de los pies que alegremente campaban a sus anchas entre un par de señores tomates.

Estamos en crisis, soy perfectamente consciente de ello. Sin embargo, no entiendo qué tiene que ver el tocino con la velocidad.

Que el ser pobre nunca ha estado reñido con ser limpio. Y que si la madre tenía para comprarle un donut al chaval seguro que tiene para detergente y costura.

Recuerdo de pequeñita que, aparte de la ropa de diario, mamá conservaba celosamente guardado en el ropero lo que ominosamente se llamaba "el traje de los Domingos" y que sólo se sacaba en caso de cumplirse uno de estos tres supuestos:

-Que fuera Domingo de Ramos y todos los que le seguían.

-Que fuéramos de visita a ver a alguien importante.

-Para ir al médico.

Yo aún tengo grabado en lo más profundo de mi memoria genética esa idea de dar buena impresión sobre todo cuando vas a ver a un señor ante el que al final acabas desnudándote. Cuando compartes con un extraño tal grado de intimidad.

Mi abuelita, con sus viejas y anticuadas ideas, guardaba en un baúl todo lo necesario por si alguna vez debía acudir al hospital. Ella se hubiera muerto de vergüenza si la hubieran pillado sin sentirse perfectamente preparada para los imprevistos.

Recuerdo que una vez a punto de salir perdí el botón de una falda y, para no perder tiempo, la sujeté provisionalmente con un imperdible hasta mi vuelta a casa.

Mi abuela, con gesto displicente, murmuró:

-No deberías salir así a la calle. ¿Y si te pasa algo y te tienen que desnudar?

El séptimo sentido

2009-03-28T11:52:00.006+01:00

A fin de cuentas, todo es un chiste.
Charles Chaplin.

Jo, he estado a punto de llamarlo "el sexto", pero luego me he dado cuenta que eso de ver muertos en ocasiones es casi una prerrogativa de mi profesión.

Números aparte, y obviando los miles de sentidos cotidianos a los que nos aferramos para sobrevivir (sentido de pertenencia, del ritmo, del equilibrio...) yo quiero referirme al que me ha hecho mantenerme en pie estas últimas semanas: el sentido del humor.

Nietzsche lo describió como una especie de catarsis: «El hombre sufre tan profundamente que ha debido inventar la risa».

Vale; es una huida, una manera de eludir momentáneamente la responsabilidad, pero ésta que escribe, cual cariátide que adorna su perfil, casi llega al punto de ruptura.

No me quejo. Asumo lo que tengo y lo que soy. Pero ¿no es lícito tratar de responder a la sobrecarga emocional con un poco de optimismo? Sobre todo, cuando el objeto de burla es una misma.
Sé que soy sarcástica, y que ha veces pierdo el sentido de la mesura, pero prefiero hacer caso de mi sentido del ridículo antes que caer en la autoconmiseración.
¿Alguie le ve el sentido a esto?

Make my day a little better

2009-03-24T14:23:00.003+01:00

¿A alguien le suena esto?

A ver...
Qué levante la mano el que no haya tarareado o silbado el estribillo de tan pegadiza canción una vez al menos.
¿En serio?

Yo reconozco -vale, es una tontería- que me encanta el anuncio.
Pero cuando una anda un poco tristona, como yo en estos días, despreciar aquello que provoca una sonrisa es un lujo que no puedo permitirme.

La canción en la que está basada la del spot se llama L.A. y pertenece a un grupo poco conocido de nombre Message Of The Blues.
Imagino que a los publicistas no les debió llenar mucho el estribillo que repetía una y otra vez lo de L.A. y lo cambiaron por el más pegadizo de Say Hey!, lo que hace mucho más simpáticos a los muñecotes multicolores que acompañan la canción con sus movimientos de cabeza.

El escaso éxito del grupo californiano se basa principalmente en el gran éxito del anuncio, ya que apenas si poseen media docena de composiciones.
Según su perfil de myspace, no tienen discográfica.
Y por no tener, no tienen ni siquiera página en la Wiki, y ya se sabe: si no estás, no eres nadie :-)

La maldición de Sísifo

2009-03-06T11:54:00.001+01:00

Sísifo, el más astuto de los hombres, fue condenado por engañar a los dioses a transportar una piedra sobre sus hombros hasta la cima de una ladera. Pero su castigo no acaba aquí. Maldecido, habría de ver impotente como la roca cae hasta el punto de partida y se ve obligado a cargar con ella una y otra y otra vez en un ciclo absurdo.

Algunos autores, como Albert Camus, han visto en esta obra el paradigma del esfuerzo inútil. El trabajo idiota del hombre moderno que, atrapado en un círculo del que no puede salir, se esfuerza incesantemente en vano.

Pero yo creo que la verdadera maldición del personaje griego es aún más cruel. El terrible dolor del castigo no está en la futilidad del esfuerzo sobrehumano por transportar la roca, sino en ese preciso y minúsculo instante de tiempo en el que Sísifo ha llegado a la cima y, justo antes de la caida de la piedra, elevando su rostro ciego al sol que asoma por el horizonte y sintiendo su primera calidez en la piel, aún conserva la ínfima ilusión de haber logrado escapar de su condena.

El Jardín de Cristal

2009-02-22T14:10:00.014+01:00

La Real Academia de Bellas Artes de Santa Isabel de Hungría de Sevilla organizó el pasado año en la Casa-Palacio de los Pinelos la exposición de parte de la obra -una colección de óleos sobre tabla- del pintor José Antonio García Ruiz, catedrático de la Facultad de Bellas Artes de la Universidad de Sevilla y considerado seguidor del estilo llamado Realismo mágico sevillano, entendido éste como la corriente en que lo real es presentado como maravilloso, o bien lo maravilloso presentado como real.
A ello se suma que García Ruiz milita también en esa corriente artística que se ha definido como Neomanierismo o Pintura culta, título que le dio el crítico de arte Italo Tommasoni, y que se conoce también como Nuevo Clasicismo.

La aparición del término Realismo mágico se ubica entre los años 1920-1930 cuando la crítica intentaba definir los trabajos de pintores germanos de entreguerras. La sencillez temática y los elementos de las obras de estos artistas, considerados sucesores del Postexpresionismo, se caracterizaban por ser imaginarios, fantásticos e irreales. Paulatinamente la nueva corriente se extendió por el mundo y en 1940 el MOMA de NY ofreció la exposición Realistas americanos y realistas mágicos. Y es a partir de esa década cuando los críticos de literatura recurren al nombre de Realismo mágico para definir el estilo narrativo de algunos autores.

(Del prólogo del catálogo por Dª Isabel de León Borrero, presidenta de la RABBAA de Santa Isabel de Hungría)
(Copyright los autores y la Academia)

El órgano de la vida

El jardín del Diablo

Desnudo debajo del limonero

El ángel de la Primavera

El jardín de la mariposa blanca

El Narciso

La eclosión de la Primavera

(Dedicado al Clon, porque es un solete cuando presume de familia)

Un Día casi Normal

2009-02-12T21:15:00.002+01:00

El caso es que ayer no noté nada especial al levantarme; la misma rutina de aseo, el mismo sabor en el café, las mismas ganas de coger el atasco de las siete y cuarto de la mañana...
No es hasta que estoy en el coche en que me doy cuenta que llevo un guante de cada color. ¡Manda cojones! Me siento peor que en párvulos. Y menuda horita como para dar la vuelta.
En fin, ya me las arreglaré con las manos en los bolsillos.

Hora punta en el vestuario: Overbooking mañanero. Si ya de por sí es difícil vestirse en el espacio equivalente a una loseta de 30x30 hacerlo esquivando los manotazos de las demás es una proeza digna del Circo Ruso.

Para variar, empezamos corriendo a tutiplan.
Yo trato de adelantar todo el trabajo del que soy capaz, ya que he de salir para una consulta personal, pero -ya me advertía mi madre: vísteme despacio que tengo prisa- me siento como la Reina de Corazones de Alicia: Corro todo lo que puedo para mantenerme en el mismo sitio. Y eso que la experiencia ya me debía haber preparado: Cuanto antes hagas una cura complicada antes llegará el especialista (al que se consultó hace cuatro días) y se le antojará mirarla.

Las prisas nunca son buenas aliadas. Creo que es el tercer bolsillo que rompo esta semana al engancharme en el picaporte de la puerta. JO, menuda pinta llevo.
¡Normal! No encuentro el hilo. Y me queda un cuarto de hora para acercarme a esa consulta que cada seis meses me mantiene en vilo.
Las pruebas han salido bien. Respiro hondo.

Justo cuando comenzaba a relajarme, suena el móvil.
-Somos los del servicio de reparto. Vamos a llevarle la aspiradora.

¡Ya era hora! Al final sí que funciona la voz de gélida autoridad. No bastaba que llevara quince días reclamándola. No. Tuve que ponerme en plan "aquí va a arder Troya" para que me tomaran en serio. Pero con la mala suerte de que no me van a pillar en casa.
¡Fatalidad! (Gesto melodramático)
Está bien, no perdamos la calma. Negociemos un horario conveniente.
-¿A Partir de las cuatro de la tarde? En fin, que remedio.

La hora que me he escapado me pasa factura. Y para colmo, el ordenador de los Picapiedra con el que tengo el inmenso placer de pelear a diario acaba de perder los últimos cinco informes realizados. ¡Cachis! Vuelta a empezar.

TIC, TAC. TIC, TAC..

¡Las cuatro menos diez, y yo aún aquí, atrapada en el curro!
Para colmo, el idiota de turno que retiene la puerta del ascensor mientras cotorrea con el colega. ¡Mmmmmmmm! Mirada asesina en modo ON.
¡Uf! Al menos no hay nadie en el vestuario.
¡Agh! Mira que hora es!!!
Menos mal que mi experiencia de modelo de Alta Costura me ha enseñado a cambiarme de ropa a la velocidad del rayo.
¡Llego tarde, llego tarde...! ¡Eh! Eso que veo asomar por ahí ¿no serán orejas de liebre? ¡Uf! Aún no han llegado. Ya puedo sufrir mi infarto...

Las cuatro se convierten en las cinco, las seis, las siete...
Adiós a la esperanza de salir a llenar la nevera. ¿Qué vamos a cenar hoy? Cuando el Clon llegue esta noche le propondré que experimentemos la deliciosa novedad de las maravillas del ayuno. Aunque siempre puedo tirar del Colacao ¡Yupi!

Bueno, resuelto el asunto de la logística me asomo al ordenador para ponerme al día del correo, los cotilleos, los amigos...
¡Jo! Chorrocientos mensajes pendientes de ver. ¿Pero qué habrá pasado aquí?
¡Aaaaaaaah! Ya está. La caida anual del foro. NO dejo que cunda el pánico. Pero ese aviso de "Tiene un mensaje privado" me está poniendo de los mismos nervios. ¿Quién será? ¿Qué querrá? Brrr!!! Con lo mal que llevo la incertidumbre.

Menos mal que toca día de chicas al messenger y puedo reirme un rato de mis propias desgracias.
Son más de las Ocho y media. ¿Eso que oigo es un claxon en pleno paroxismo?
¡Siiií! !Son ellos!
Aunque aún no soy plenamente consciente de ello, mi cerebro ya ha registrado que algo no va bien...
¡Joder! Es un camión frigorífico.
Del cual sacan tan campante mi flamante aspiradora nueva.
¡Vivir para ver!
Al menos, no puedo decir que no venía bien conservada.

Salander y Blomkvist: Larsson y su trilogía Millenium en el cine.

2009-02-10T12:53:00.006+01:00

Poco después de la publicación de Los hombres que no amaban a las mujeres en España se anunciaba la adaptación de la novela para el rodaje cinematográfico de la película , cuyo tráiler oficial ya puede verse en internet (en sueco) y que toma su título de la versión en inglés: The girl with the Dragon tatoo.

Teaser de The girl with the Dragon tattoo

Tras su paso por el Festival de Berlín el próximo 27 de este mes se estrenará la película en Suecia y un mes después lo hará en Noruega, Finlandia y Dinamarca.
Para su estreno en España aún no hay fecha definida, aunque se especula que pueda ser en temporada estival.

Para las dos novelas que completan la trilogía, la tercera aún no ha sido editada en España, se está rodando una serie televisivade cuatro episodios de hora y media de duración, cuyos dos primeros episodios corresponderán al filme cinematográfico.

Los personajes de Lisbeth Salander y Mikael Blomkvist estarán interpretados por los actores suecos Noomi Rapace y Michael Nyqvist respectivamente.
El film, que fue rodado en Suecia y España, ha sido dirigido por Niels Arden Oplev.

Aún nos queda una temporada para verla por aquí. Los seguidores de Larsson nos congratularemos (o no) de la adaptación de su obra a la gran pantalla.
Confieso que tengo cierto interés, pero a la vez un punto de desconfianza.
Mientras tanto, espero con impaciencia la tercera entrega de la saga.

Aquí se puede ver un documeno en PDF sobre la noticia.

Acordes y desacuerdos: Escritophenias.: Millenium: Stieg Larsson. Enlace.

Amor en grado de tentativa

2009-02-06T10:35:00.000+01:00

No era tan ingenua como para afirmar que el dolor acabaría después del "Y comieron perdices", pero ni en sus peores horas pudo imaginar que sería de esta manera.

Siempre había sido bastante complaciente, pero no en la acepción mártir del asunto. No. Ella era feliz adaptándose a una situación que no le exigía un esfuerzo excesivo y que le parecía lo bastante buena como para sostenerla durante más de diez años.

Pero la madurez no sincroniza su llegada con el Tiempo.
Ella -sentimental y apegada a un clan tradicional -empezó a soñar con sentar la cabeza, formar una familia, encanecer a su lado y sostenerse mutuamente, mientras él -hedonista en plena crisis de los cuarenta - intentaba revertir los efectos de la edad a base de gimnasio, ropita pija, cabello a la moda y sobre todo con ese determinación a aferrarse a una vida de nocturnidad y alevosía que ya apenas recordaba.
Ella deseaba algo que él no estaba dispuesto a concederle si eso suponía compromiso, pérdida de su libertad y responsabilidades. Ella necesitaba cubrir sus necesidades de afecto y autorrealización. Él sólo pensaba en la siguiente escapada.

Quizá fueron las exigencias, quizá la rutina también influyó. A lo mejor él redescubrió la emoción de nuevas ilusiones a las que hace mucho que había renunciado... Y un buen día la conversación civilizada acabó en llantos.
Los ruegos dieron paso a las acusaciones y éstos, a los reproches. Y lo que parecía sólido se desmoronó.

Se tomaron un tiempo para reflexionar; ella tuvo muy claro que estaba dispuesta a perdonar cualquier cosa por salvar lo que consideraba el amor de su vida. Él, escudándose en la preocupación por la distancia a la que se habían autoimpuesto, no fue capaz de tomar una decisión.
Ella sólo le pide que reflexione y sea consecuente con el compromiso que elija. Él sólo desea disfrutar de la vida.

De momento, se encuentran en pleno receso.
Temiendo estoy que llegue la hora del veredicto.

Qué hacemos con nuestros mayores

2009-02-01T11:34:00.003+01:00

Mi papá tiene 75 años, es viudo desde hace casi cinco, absolutamente independiente para las actividades de la vida diaria, tiene una salud aceptable y la mente más aguda e inteligente que conozco. Él se considera a sí mismo un "senequista" (su padre, como buen cordobés, era estóico por naturaleza, rasgo que tanto mi padre como yo hemos heredado), pero la vida está empezando a plantearle algunas incógnitas. Así que sin más demora, -no por esperada ha sido más fácil -, hemos tenido que sentarnos a hablar acerca de su futuro.

España envejece. El aumento de la esperanza de vida y la disminución de la tasa de natalidad contribuyen a este fenómeno aún cuando se esté viendo suavizado por las oleadas de inmigrantes legales.
Obviando el tema económico, el que yo no podría hablar con propiedad, el número de personas mayores que precisan atención es alarmante.
A la realidad del envejecimiento hay que añadir la dependencia por enfermedad, discapacidad o limitación, que han aumentado en los últimos años a causas del aumento de las tasas de supervivencia de determinadas enfermedades.

El progreso ha desterrado la idea del hogar como núcleo familiar integral.
Las familias actuales están compuestas por pequeños grupos unicelulares donde la figura del abuelo apenas sí encuentra su lugar.
Estamos perdiendo la relación intergeneracional. El abuelo ya no es esa persona viejita que te sacaba caramelos de la oreja cuando iba a buscarte al colegio y que te contaba cuentos mientras te arropaba para dormir.
Ahora el abuelo es esa persona arrugada, que huele raro, y a la que hay que ir a visitar los domingos por la tarde para que no se ponga triste.
Tradicionalmente el rol de la mujer como ama de casa favorecía el cuidado de los mayores en el domicilio conyugal. Pero la incorporación de la mujer al mercado laboral ha convertido en reliquia esta opción.

El ritmo de vida actual, el hedonismo de la sociedad de consumo, la reducción del espacio...hace que cada vez sea más complicado cuidar de los ancianos.
La escasez de las pensiones convierte en una quimera el que los viejitos puedan acceder a la posibilidad de un cuidador domiciliario o al ingreso en un centro especializado, y las residencias concertadas están cada vez más abarrotadas.
Durante las fechas señaladas de vacaciones, los hospitales se llenan de viejitos aparcados por sus familias; durante los picos de prevalencia de las enfermedades estacionales ocurre igual.
Y cuando la patología del anciano no justifica el ingreso hospitalario ¿qué podemos hacer por ellos?

Aunque en España tenemos aprobada la ley de Dependencia y Promoción de su autonomía personal , aún falta mucho para que se alcancen plenamente sus derechos. Los Poderes Públicos se enfrentan a un reto que necesita de una respuesta enérgica.

Pero la atención a los mayores precisa de una puntualización.
Tenemos que diferenciar entre los mayores independientes para mantener su autonomía, los grandes dependientes que precisan una atención integral y los dependientes que sólo precisan de cierta ayuda.
Pero en cualquier caso, es imprescindible que reciban el trato digno que se merecen, el respeto y el cuidado especializado.

Actualmente contamos con la posibilidad de la Asistencia domiciliaria. Para los grandes dependientes, necesitamos centros especializados. Pero la realidad es que necesitamos concienciar a las familias para potenciar la figura del cuidador.
Muchas personas mayores viven solas. Y el aislamiento y la soledad provocan enfermedades.
Además, la incidencia de robos y asaltos a ancianos ha aumentado en los últimos años.

Lo que más me sorprende es que las palabras más despectivas acerca de la senectud casi siempre son preferidas por personas bastante jóvenes que aún apenas han comenzado a vivir. Probablemente ése sea el motivo de la venda que cubre sus ojos.
Invertir en nuestros ancianos es invertir en nuestro futuro.
Al fin y al cabo, todos tenemos fecha de caducidad.

Sólo se vive ¿una vez?

2009-01-28T10:30:00.006+01:00

"Hoy es un buen día para morir", es lo que pensaría el cabrón del taxi.
Y en un alarde de generosidad, harto magnánimo, imaginó que llevarnos a todos los de la calle con él sería cosa de agradecer.

¡Qué banal que nuestra existencia dependa a veces de la sonrisa de la insultante Fortuna!
Pero hoy la moneda ha caido de Cara.
Gracias a los diosecillos por los pequeños favores.

Malages, culturetas y topicazos de salón.

2009-01-23T19:29:00.009+01:00

No soy una gran consumidora de productos televisivos ni siquiera en las largas horas de guardias. Salvando las películas y algunas series de gran calidad mi relación con la caja tonta se limita a las noticias y a la información meteorológica durante la cena como preludio del devedé seleccionado para pasar la sobremesa.

Hace algunas noches, y al acabar la peli, cambié accidentalmente el canal de vídeo del televisor por el de una emisora autonómica.
En pantalla, una señorita extranjera, gabacha para más señas, trataba de hacer reir a los expectadores mostrando una lista de famosos compositores, escritores y artistas, fallecidos siglos ha, y sus poco conocidas tendencias a las desviaciones sexuales.
El conductor del programa cuyo nombre lleva, un joven andaluz salido de un oscuro programa de humor y denunciado en los medios por plagiar monólogos, metía baza constantemente utilizando expresiones locales de tan zafio mal gusto que la sexóloga sólo podía fingir que se tronchaba de risa a pesar de que era obvio que no entendía ni palabra. Además, el buen mozo, alardeando de acento, exageraba tanto la pronunciación que hasta a mí me costaba entender algunas palabras.
Y mira que yo soy ultradefensora del dialecto andaluz -que me encanta en muchas de sus variantes- y su proyección, pero creo que en un programa público deberían mantenerse unas ciertas normas lingüísticas.
Como gracia estaba bien para esoh marditoh roedoreh, pero ya está bien.

Si me quedé mirando el dantesco espectáculo fue porque mi mente se negaba a creer que los responsables de una cadena pública hubieran confiado la dirección de un programa en prime time a un señor -vale que es licenciado en periodismo- que aparentemente no sólo no sabe hilvanar una frase sin licencias escatológicas sino que de forma descarada trata de explotar la gracia del acento y el chascarrillo andaluz con un resultado tal que yo sentí vergüenza ajena.

¿Es eso lo que somos? ¿Los payasos de España? ¿Esa es la imagen que la cadena desea promocionar? ¿Es que Andalucía no posee cultura de calidad?
Está claro que no.
Pocas veces, por no decir nunca, he tenido la fortuna de ver un monográfico andaluz acerca de alguno de nuestros mayores y mejores representantes de la grandeza de nuestra tierra. Picasso, Bécquer, J.R.Jiménez, Machado, Velázquez, Romero de Torres, Cernuda, Góngora, Valdés Leal, Juan Rufo...
Aquí la cultura se escribe con F de flamenco, con G de gastronomía típica, con T de toros y con C de catetos.
Espero que algún día seamos algo más que un montonazo de tópicos.

Mientras tanto, por lo visto el buen gusto se acaba en Despeñaperros.

La Princesa del Guisante

2009-01-18T12:00:00.002+01:00

Cuentan los viejos que la soberana del Antiguo Reino buscaba una princesa que fuera auténtica para casar con ella a su heredero.
Cuando una noche de tormenta llamó al castillo una muchacha empapada afirmando ser una princesa extraviada, la reina decidió comprobarlo colocando un guisante bajo veinte colchones y haciendo que la extraña durmiera sobre ellos.
Al despertar a la mañana siguiente, la muchacha se quejó de las durezas insoportables que no la habían dejado dormir, revelando así la delicadeza de su piel y su verdadera condición de princesa.

Estamos tan acostumbrados a las matanzas en el mundo, a las enfermedades o las catástrofes que hemos convertido la conciencia, la solidaridad, la caridad en ese pequeño guisante asfixiado bajo capas de comodidad, autocomplacencia e insensibilidad.
Nos conformamos muchas veces con vacuos gestos grandilocuentes destinados más a propagar la imagen de solidarios que a ejercer realmente como tales.
Organizamos multitudinarias manifestaciones contra el bombardeo en la franja de Gaza , mientras subrepticiamente rogamos por que nos saquen en la tele junto a ese actor que mola tanto y que lleva la pancarta a nuestro lado. Nos colocamos lazos de mil colores para demostrar lo cool que somos apoyando las campañas contra las maléficas enfermedades que diezman el tercer mundo, pero jamás hemos donado un mísero céntimo para vacunas, medicinas o alimentos. Escribimos airadas cartas a los diarios denunciando las condiciones de repatriación de los pobres inmigrantes ilegales, pero volvemos la cabeza en los semáforos cuando el polaco o subsahariano de turno nos tamborilean la ventanilla del coche.

Pero aún no he perdido del todo la esperanza en la bondad el hombre. Son pocas, pero ahí están: personas anónimas que no tiene reparos en participar en montones y montones de actividades que, aunque pudiéran parecer fútiles, alcanzan y llenan mucho más de lo que se pueda imaginar.

L. me dió una vez un verdadero ejemplo de humanidad. Estaba recogiendo ropas de abrigo usadas para repartir entre los vendedores de los semáforos que habitualmente ve en su recorrido al trabajo (una insignificancia entre el montón de actividades en las que estaba comprometida) cuando le pregunté que qué pensaba que iba a conseguir con ese minúsculo gesto inútil. Pero ella, sonriendo con esa calidez que la caracterizaba me respondió:
¡Uy! No te creas que soy tan ingenua como para pensar que un abrigo puede cambiar el Mundo. Pero yo creo que cada persona tiene la capacidad de cambiar la pequeña porción de mundo que la rodea. Si todo el mundo fuera capaz de comprender esto, las cosas irían mejor. Y yo estoy tratando de hacer mi parte día a día.

Millenium: Stieg Larsson

2009-01-15T15:49:00.011+01:00

La peña está que flipa con el nuevo bombazo literario Stieg Larsson

El autor de la trilogía Millenium, de la que ya se han publicado en castellano Los hombres que no amaban a las mujeres y La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina murió de un ataque al corazón poco después de entregar a su editor el tercer volumen de la saga y antes de ver publicado el primero.
Larsson, que fue periodista y reportero de guerra, era un experto en los grupos de extrema derecha antidemocrática de su país y denunció en varios de sus escritos las oscuras conexiones entre la extrema derecha y el poder político.
Ferviente luchador contra la violencia, participó a mediados de los ochenta en la fundación del proyecto antiviolencia Stop the Racism, al que siguió en 1995 la Expo Foundation, de cuya revista Expo fue director.
Amante de la literatura de ciencia ficción y del género negro, habla en una entrevista acerca de la serie Millenium:

Empecé a escribir en el año 2001. Escribía libros por diversión. Era algo que tenía en mente desde los años noventa. Kenneth A. de TT [la agencia de noticias central de Suecia] y yo estábamos sentados con los brazos cruzados cuando empecé a escribir un texto sobre los viejos Hernández y Fernández de Tintín. Fue muy divertido, y estuvimos discutiendo acerca de cómo escribir sobre ellos ahora que con cuarenta y cinco años se enfrentaban a su último misterio. De ahí es de dónde surgió la idea, pero al final acabó siendo otra cosa.

En lugar de eso tomé a Pippi Langstrump. Pensé: “¿Qué aspecto tendría actualmente? ¿Qué tipo de adulta sería? ¿Cómo la calificarían? ¿Una sociópata? ¿Una autista? Tiene una visión de la sociedad distinta de la de los demás. (O, visto de otro modo, no observa la sociedad del mismo modo que el resto de la gente.)”. La convertí en Lisbeth Salander, de veinticinco años, una chica que se siente como una extraterrestre entre la gente. No conoce a nadie ni tiene capacidades sociales en absoluto.

Luego necesitaba a alguien como contrapunto. Acabó siendo Mikael Kalle Blomkvist, un periodista de cuarenta y cinco años. Un tipo trabajador, competente, buena persona, que trabaja en su propia revista, llamada Millennium. La acción transcurre alrededor de la oficina de la revista, pero también alrededor de Lisbeth Salander, que parece que carezca de vida propia.

Hay muchas personas implicadas, un amplio abanico social. Trabajo con tres grupos distintos. Uno que se mueve en el entorno de la revista Millennium, que tiene seis empleados. Los caracteres secundarios no se limitan a participar en la escena para decir algo; su manera de actuar influye en la trama. No se trata de un universo cerrado. Luego está la gente de Milton Security, una empresa de seguridad privada con un croata al frente. Y luego está el colectivo de policías: cada uno de ellos también es un protagonista, en cierta manera.

No es hasta el tercer libro cuando se atan todos los cabos y se entiende lo que ha ocurrido. Pero los tres libros son historias autoconclusas. Pero hay algo más. En las novelas de detectives corrientes nunca aparecen las consecuencias de lo que ocurre en las historias del libro siguiente. En la mía sí.

Yo no sé qué me pasa con los suecos; debe ser una fijación, jeje.
Pero ha sido empezar y no poder parar de leer esta historia.

Largsson, con la excusa del argumento de su novela, desmenuza la corrupción de la sociedad escandinava como nadie.
Sus novelas son denuncias acerca de los fraudes monetarios, la violencia de género, el periodismo corrupto, el tráfico de mujeres...
Sus protagonistas adolecen de un extraño carisma: los odias o te enamoras incondicionalmente de ellos. Y yo reconozco que he caido en sus redes.

Acordes y desacuerdos. Salander y Bomkvist: Largsson y su trilogía Milenium en el cine. Link.

Folie à Deux en Rose

2009-01-14T16:00:00.003+01:00

-¡Tita, tita, cuéntame un cuento!

-¡Hmmmm! A ver...
Este era un rey que tenía tres hijas, y las metió en tres botijas y las tapó con pez...
¿Quieres que te lo cuente otra vez?

-¡Nooo!

-Pero yo no te digo que me digas que sí ni que no, sino que este era un rey que tenía tres hijas...

-¡Noooo, porfiporfiporfiiiiii, cuéntame un cuento bonito. Como el de "Pelusita" Roja o ¡no! mejor el de "Lí-babá" ¡no! mejor el de Blancanieves.

-Está bién. Te voy a contar un cuento que es un poema muy bonito:

Éste era un rey que tenía
un palacio de diamantes,
una tienda hecha del día
y un rebaño de elefantes.

Un kiosko de malaquita,
un gran manto de tisú,
y una gentil princesita,
tan bonita,
Margarita,
tan bonita como tú.

-¡Ay, tita! Vamos a jugar a que yo soy la princesa y tú eres...hmmm...¿Tita?

-¿Sí, tesoro mío?

-Si tú eres la "maddina" ¿eres el Hada "Maddina"?

-Claro que sí, corazón.

-¿Y sabes dar "bezitoz" de hada?

-Ven, que te los doy.

-¿Y tú puedes volar?

-¡Pues claro! Pero sólo cuando las niñas buenas no miran.

-¿Y yo soy buena, tita?

-Pues... Algunas veces eres muy buena, pero me ha dicho un pajarito que algunas veces eres un poco mala, y entonces...

-¿Sí?

-¡ENTONCES VIENE EL MOSTRUO DE LAS COSQUILLAAAAAAAAS!

-¡Aaaaaaaaaaaaa! jajajjajajajjajajajajaajaajajaaj.
Otra vez, tita, porfi, otra vez...

Maléfica S.A.

2009-01-12T14:49:00.002+01:00

Las musas no existen.
Dante, Milton o el mismísimo Homero se equivocaban al invocarlas. Y Serrat debería dejar de mirar la pintura del techo y pedir hora al especialista si de verdad pretende componer, porque es un hecho científico comprobado que no hay mejor lugar de inspiración que las salas de espera de las consultas médicas.

Una llega y después de saludar al aire (para no faltar a las buenas costumbre) toma asiento en un sofá diseñado para sentirte un ser inferior y cruza las manos como una niña buena.
Algunas veces nos llevamos un libro para matar el tiempo, el Ipod o la Nintendo. O recojemos una revista (generalmente atrasada o de temática especializada que no entiende ni Dios) y la hojeamos indolentemente para demostrar que no estamos escuchando.
Pero la realidad es que estamos al loro de lo que cuenta la choni que nos ha tocado al lado, que va acompañada de la prima de la cuñada de su novio (con la que iba de marcha a los quince) y que retransmite una conversación como si no creyera en las cualidades de la más exquisita Alta Fidelidad.

La última que tuve que oir versaba sobre los teléfonos de consulta de brujas y videntes que presuntamente nos adivinan la buena fortuna, nos libran del "mal fario" o nos garantizan un trabajo millonario y estable o un amor incondicional por la patilla, sin riesgo y sin esfuerzo.

La conversación, salpicada de expresiones como "quilla", "quefuerrte", "mira, mari", "tía, nopuedocontucuerpo" o "nomelopuedodecreer" hacía referencia a una llamada que había hecho la antes mencionada porque "fijo que ese cabrón me la pega, y como mentere, la guarra esa se queda sin pelo"[sic].

Por lo visto la presunta bruja tuvo una visión: vió agua, un hombre moreno y una mariscada; le cobró cincuenta leurazos por limpiarle el aura y la mandó a la calle con las mismas dudas con las que entró.
Pero la gachona, según decía, no se rindió: entre velas negras, santos contra la pared, perejil, agua bendita y piedras lunares consiguió cosechar la cabellera de la Puri (al menos el mechón que le cupo en la mano).

-¡Pero quilla! ¿De dónde tas sacao tantos videntes?- le pregunta su interlocutora.
-Tía, del tedeté. Si llamas al seiscientos sesenta y seis, seiscientos sesenta y seis, seiscientosesenta y seis te mandan al móvil una lista pa que mires la que más te gusta.
-¿Sí? ¿Y tú a cuál has llamado?
-A toos, tía. A toos

Y es que las brujas ya no son lo que eran. De darnos miedo han pasado a caer en el ridículo. Pero las tecnologías avasallan y las antiguas bolas mágicas no pueden competir con la banda ancha.
Y no digo ninguna barbaridad si mañana llama usted a ese número secreto que le dieron de estranjis pa las duras, y escucha el siguiente mensaje telefónico:

Este es el contestador de Maléfica S.A.
.Si desea adoptar un cuervo obediente que reponde al nombre de Diablo marque cero.
.Si desea un mal de ojo, pulse uno.
.Si desea un maleficio, pulse dos.
.Si desea una transformación, pulse tres.
.Si desea una visión pulse cuatro.
.Si desea...

¡Por Belcebú! A dónde vamos a parar.
Pero ya lo dice el refrán: renovarse o morir.

Carta Triste de Navidad

2008-12-25T11:43:00.009+01:00

Querido Papá Noel:
Me pegunto si tú sabes lo que significa sentirse solo y abandonado. Si alguna vez las personas te han hecho daño cuando nadie quiere hablar contigo. Si se han reido de tí porque no te gusta jugar a lo mismo que juegan los demás.
Quiero pedirte un favor. Me gustaría que le escribieras a los Reyes Magos una carta por mí y que les digas que este año no necesito regalos, sino un amigo con el que poder hablar y no sentirme tan sola.
Estoy segura de que a tí te harán más caso.
Muchas gracias.
M.

Esta carta me ha roto el corazón.
M tiene 11 años, un coeficiente intelectual destacado y sufre aislamiento y maltrato en el colegio.
M es introvertida, muy inteligente y un poco infantil.
A los tres años ya sabía leer y siempre la recuerdo sentada en un sillón, abstraida y con un libro en las manos. A los cuatro, estudiaba inglés. A los ocho, solfeo.
Ha tratado de integrarse en el colegio, pero el sistema no favorece a las personas diferentes. La apatía de los profesores agrava el problema y las cosas han llegado a un punto en el que M ha lanzado un grito de ayuda.

Afortunadamente mi niña cuenta con una familia increible, con un puñadito de amigos extraescolares y con la esperanza del cambio.

Sé que esto pasará; muchos hemos vivido maltrato infantil en uno u otro grado y somos legión los que hemos salido indemnes.
Pero saber que un niño sufre...

Anaïs en Collage

2008-12-23T11:03:00.008+01:00

“Yo soy todas las mujeres de mis novelas, pero además soy otra mujer que no aparece en ellas. He tenido que escribir. He tenido que escribir sesenta volúmenes de mi diario, hasta este momento, para poder contar algo en mi vida. Al igual que Oscar Wilde, en mi obra sólo puedo volcar mi arte, y en mi vida, mi genio. Mi vida es imposible contarla. Cambio con el transcurso de los días, cambian mis designios, mis conceptos, mis interpretaciones. Soy una serie de estados de ánimo y de sensaciones. Interpreto un millar de papeles. Y lloro cuando descubro que otros los interpretan por mí. Desconozco mi yo verdadero. Mi obra es meramente un extracto de esa vasta y profunda aventura. Creo un mito y una leyenda, una mentira, un cuento de hadas, un mundo mágico, y al propio tiempo creo otro universo que se desmorona diariamente y me hace que me sienta como si siguiese los pasos de Virginia Woolf. He intentado no ser neurótica ni romántica ni destructiva sino, quizá, todas y cada una de esas cosas disfrazadas".

"Es imposible que me hagan un retrato a causa de mi movilidad. No soy fotogénica a causa de mi movilidad. La paz, la serenidad y la integración son algo desconocido para mí. Mi clima habitual es la ansiedad. Escribo del mismo modo que respiro, de una manera natural, fluida, espontánea, bajo el impulso de un aluvión que me desborda, pero no como un sustituto de la vida. Me interesan más los seres humanos que la literatura; tengo más interés en hacer el amor que en escribir; me interesa más vivir que emborronar papeles. Me interesa más llegar a ser una obra de arte que crearla. Soy más interesante que lo que escribo. En relación con las demás cosas, yo estoy mejor dotada. No confío en mí misma y, en cambio, tengo una gran confianza en los demás. El amor me es más necesario que los alimentos. Incurro en deslices y errores, y a menudo desearía estar muerta. Al salir del fuego es probablemente cuando adquiero una apariencia más diáfana. Siempre penetro en el fuego y, al salir de él, estoy mucho más viva".

"Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres: una mujer desesperada y perpleja que siente que se está ahogando y otra que salta a la acción, como si fuera un escenario, disimulando sus verdaderas emociones porque ellas son la debilidad, la impotencia, la desesperación y presenta al mundo sólo una sonrisa, impetu, curiosidad, entusiasmo, interés".

"Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria. A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis. Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo. No me adaptaré al mundo. Me adapto a mí misma".

"Escribí, viví y amé como Don Quijote, y el día de mi muerte diré: “Disculpadme, todo fue un sueño”. Y entonces, ojalá encuentre a alguien que me replique: “No lo creas; todo fue verdadero, absolutamente verdadero".

Amén.

Let's Snow

2008-12-19T12:17:00.004+01:00

Ayer me descubrí cantando mientras decoraba el árbol.
¡Cuantísimos recuerdos me trae esta canción!
Cuando todos éramos felices, cuando aún no conocíamos el miedo ni el dolor, cuando todos éramos uno de verdad,las canciones de navidad todavía tenían Magia.

Y ahora, quiero compartir con vosotros un poco de esta Magia cuyos rescoldos aún logran calentarme el corazón.
Sed felices.

True Blood

2008-12-15T11:26:00.009+01:00

Estamos en la época contemporánea, justo después de la Gran Revelación: los vampiros existen y han decidido mostrarse en sociedad, lo que será perfectamente posible gracias al descubrimiento de los japoneses de la sangre sintética, llamada True Blood, que satisface las necesidades de alimentación de los no-muertos.

Pero la sociedad se encuentra dividida entre los que desean la integración y los que no. Y esto no es prerrogativo del hombre; también los vampiros luchan entre sí por el derecho a vivir en paz o a seguir alimentándose de forma tradicional.
Las consecuencias no tardan en aparecer: extremistas puritanos enfrentados a "follavampiros", miedo versus excitación. Y el mercado clandestino de la droga más poderosa: V, sangre de vampiro. Mucho más brillante que el LSD, más excitante que la coca, más salvaje que la Viagra. Pero a cambio...

La acción transcurre en el Sur de los EEUU. Sookie Stackhouse (Anna Paquin) es una camarera muy especial: tiene la capacidad de leer las mentes de las personas que la rodean. Pero cuando llega al pueblo el vampiro Bill Compton (Stephen Moyer), un soldado desaparecido en la Guerra de Secesión, las cosas cambian para ella. La mente de Bill es absolutamente impermeable a su don.

Allan Ball (A dos metros bajo tierra, American Beauty) vuelve a apostar para la HBO por una serie de calidad.
La serie se basa en la saga de novelas de Charlaine Harris The Southern Vampire Mysteries . Una colección de novelas sobre Sookie y su don y las criaturas sobrenaturales que la rodean.

Los personajes se mueven entre el cinismo y el humor, el deseo y la repulsión, el amor y el sexo y el fanatismo más acérrimo. Y todo eso complicado con un asesino en serie.
La HBO puja de nuevo por el entretenimiento inteligente. La integración de los vampiros es la excusa para mostrarnos una vez más la miseria de la condición humana. Fijáos bien en la presentación: dice mucho de lo que vamos a ver a continuación.
¡Ah! Y me encanta la canción de los créditos: I wanna do bad things with you.
¡Pues claro que sí! Jajajajajaja

¿Quieres oirla?

La Edad...¡uf! de la Inocencia

2008-12-11T12:23:00.002+01:00

Ayer el Clon renunció a su mítica melena y , cual Sansón vencido, entregó su presente a los dioses.
Harto ya de coleteros, gorro de quirófano insuficiente, horquillas y champús con mamoneos de suavizantes antienrredos, volvió al look de hombre tranquilo, de nuevo más Clon que nunca.

Y yo, viendo lo apuestísimo que ha quedado, confieso que he tenido la gran tentación de romper con todo y realizar el cambio radical de mi vida. Aunque mis motivos no tiene nada de altruistas.
Me explico:

Ayer volvió a ocurrirme. Y no es la segunda o la tercera vez que me pasa, no. Ya han sido incontables.
No sé cómo me las apaño (tendré que dar las "gracias" a esos pequeños cabrones de las tabas) que siempre me tocan a mí las abuelitas más problemáticas.
Generalmente no me importa. Adoro a los viejos (y esto lo dice una que se dormía la siesta en clases de Geriatría por considerarlas un coñazo infumable) y suelo tener paciencia y cariño pa dar y regalar...hasta que comienzan a indagar.
Y no se crean que son sutiles, oiga: la CIA debería aprender técnicas de interrogatorio de ellas.
Edad, descendencia, tiempo de trabajo, ficha policial...TODO te lo sacan en un angustioso minuto en el que, impotente, no sabes cómo escaquearte.
Pero aún no ha llegado La Pregunta.....................................
-¿Estás casada?
Porque yo tengo un hijo solterito de 50 años y tú serías ideal para él.

¡¡¡AAAAAAAAAGGGGGGGGGGHHHHHHHHHHH!!!
¡¡¡LO DIJOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!

¿Pero es que acaso tengo un imán?
¡Dios! No basta con que siempre sea yo la que escoja el tonto del pueblo para hacer el espectáculo. Que sea yo la que siempre elija esa viejita del eccema sospechoso en la cola del médico para contarle sus penas mientras no para de sobarle el brazo. Que siempre sea yo la tonta a la que en la cola del super el imberbe del Bollicao pida permiso pa colarse y pagar, con sus siete colegas de premio...

No. No basta. Por lo visto debo de tener no sólo cara de buena, sino también de tonta rematada.
Así que lo del piercing en la ceja, el pincho en las orejas y los pelos morados comienza a parecerme la mejor idea de mi vida

Bloggus Interruptus

2008-12-05T18:45:00.003+01:00

Pido perdón por el carácter caprichoso de la plantilla de mi blog, que de vez en cuando me hace alguna que otra jugarreta.

Sé que nadie ha podido dejar comentarios, pero no ha sido intencionado.
El error está subsanado gracias al interés de una buena amiga.
Así que todo el que lo desee seguirá siendo tan bienvenido como antes, como siempre.

¡Vamos! Os estoy esperando ;-)

Cosas de Mujeres

2008-12-04T20:48:00.001+01:00

Hacía casi seis meses que no tenía uno de esos días "nuestros" con mi amiga Fide, mi estupenda y queridísima amiga. Salvando los meses de vacaciones y mi obligada baja por la fractura del dedo, se imponía urgentemente retomar la vieja costumbre de almorzar juntas, tomar café en un sitio selecto y ponernos al día de nuestras cosas. ¡Dios! Cómo echaba de menos el ritual.
Así que sin excusas ni razones cambiamos nuestros planes y al fin nos vimos.

Esta vez me apetecía homenajearla como se merece, así que en vez de salir a probar sitios nuevos me lié la manta a la cabeza y la invité a comer a casa.
Mucho arriesgaba, ya que Fide es cantidad de pija con las cosas de comer, herencia por otra parte de un exmarido que la moldeó a su antojo cual Pigmalión pero del que aprendió sobre el noble arte del mantel.
Afortunadamente la materia prima no iba a ser un problema ya que sé cómo buscarme la vida para adquirir productos de primera calidad. Pero la elección del menú me quitaba el sueño:
¿Con qué sorprenderla?

Una cosa que tenía clara es que no se trataba de emular a ningún Ferrán Adriá ni de inventar maravillas exóticas, sino de tratar de agasajarla con buena comida de elaboración casera.
Cuando tuve eso claro me tranquilicé un poco: ya no necesitaba salir urgentemente a por un "deconstructor de sardinas" ni un "pulverizador de gazpacho fondué" ni tan siquiera por un "positronador de huevos perigordinos". No, mis viejas sartenes y cacerolas de toda la vida me servirían.

Y como siempre, las musas me pillaron mirando al celeste. Un buen tirón de orejas metafórico seguido de un capón inspirador me mostraron el menú perfecto.
Así que ni corta ni perezosa ésto es lo que serví:

Entrantes:
-Gratinado de queso de cabra con cebolla caramelizada al aroma de Pedro Ximénez.
-Ibéricos.

Primer plato:
-Rehogado de habitas tiernas con calamares en su tinta.

Plato principal:
Rodaballo a la plancha con guarnición de patatas panaderas y calabacines.

Postre:
-Pastel ruso. El auténtico de Vicente Ascaso.
-Trufas al brandy.

Los más puristas se echarían las manos a la cabeza, pero Fide y yo somos bebedoras de tinto y no tenemos ningún reparo en escoger un buen caldo incluso para el pescado, así que la elección perfecta fue un Coto de Imaz reserva del 2001.

¿Os he dicho que estoy a plan? Toc, toc, hora de recordarlo.

Por supuesto, lo más divertido de almorzar juntas es la sobremesa.
Esa es la hora de sincerarnos, de despacharnos a gusto y formar equipo para plantarle cara al mundo, a los hombres, al trabajo y a las responsabilidades.
Nos contamos los planes inmediatos -¿Te vas a París? Que bien. Yo tengo en mente Budapest y el reino magiar-, lo que nos hacen sufrir los hombres, la moda -monérrimos los zapatos que llevas ¿Son de fuera?-, los libros que nos prestamos -¡oys! que me ha gustado Stieg Larsson-, las últimas pelis -nenis, ayer fui a ver Apaloosa, la nueva del tío ese que te gusta tanto...Viggo Mostensen (aunque para no faltar a la verdad mi amiga lo llama Rigor Mortis. Ignoro el motivo)-, los regalitos que nos vamos guardando -mira, un imán que te he traído de Madeira. Y yo te he encontrado la agenda de Maitena.
En fin...ni más ni menos que lo que dos buenas amigas que se aprecian mucho hacen y deshacen juntas para tratar de mejorar el Mundo un poquito cada vez.

¡Ah! Se me olvidaba. El capuccino me supo a gloria.

Para la próxima, cita en un balneario urbano.
¡Eso sí que va a ser memorable!

Wallander y Yo

2008-12-03T13:45:00.009+01:00

Los que mejor me conocéis sabéis que uno de mis autores más favoritos es Henning Mankell, el sueco que ha hecho un verdadero placer de la novela negra. Director del Teatro Nacional de Mozambique y casado con la hija de Ingmar Bergman.
Su personaje más emblemático es el inspector Kurt Wallander, un hombre maduro,desencantado de la vida, capaz de ver más allá de la fachada que la gente muestra.
Wallander asiste sin juzgar al cambio que se opera en la sociedad sueca tal como él la conoció. Es un estoico amante de la ópera capaz de adaptarse mal que le pese al abandono del tradicional estado de bienestar sueco con una relación bastante disfuncional con su ex, su padre y su hija.
Además Mankell lo ha dotado de una característica que lo hace aún más cercano al lector: Wallander es diabético y ha sufrido un susto en forma de ataque al corazón.

Hace tres o cuatro años se realizó una serie de trece capítulos con las aventuras del inspector, que fue interpretado por el actor Krister Henriksson.

Ahora la BBC acaba de estrenar otra serie de tres capítulos (de momento) de noventa minutos cada uno, coproducida y protagonizada por Kenneth Branagh -¡muchas gracias por el chivatazo, Ro!- quien se ha declarado un ferviente admirador del autor sueco al que parece ser que conoció en un acto homenaje al director Ingmar Bergman.
Los episodios adaptados han sido Sidetracked, Firewall and One Step Behind.

¿Cuánto tendremos que esperar para verla en España?
De momento, y para los más impacientes, Amazon ha anunciado ya la venta del dvd que saldrá el 26 de Diciembre.

(Edito para poner el siguiente enlace:
Ver la serie
Para los más impacientes.)

Miedo y Dolor

2008-11-29T13:32:00.005+01:00

Dando mi acostumbrado paseo con visita de cortesía incluida por algunos de los blogs de la gente que más me gusta me topé con una definición de Chusa sobre la felicidad: es la ausencia de enfermedad en las personas que amamos.

Y yo, que he conocido reiteradamente y de primerísima mano lo que es el dolor por el sufrimiento y la pérdida de un ser amado, he recordado las palabras de C.S. Lewis que escribió como principio de su obra "Una pena observada":
Nunca me habían dicho que la pena podía parecerse tanto al miedo...

Lewis escribió cuatro cuadernos como una forma de desahogar su pena por la muerte de la que fue su esposa durante cuatro años y que sucumbió a un cáncer terminal.
Algunos estudiosos del autor han querido encontrar en esta obra propaganda cristiana.
Y yo no sé si están bien encaminados, pero la verdad es que no me importa. Porque tantas y tantas veces he cogido las palabras de Jack (como gustaba que le llamaran sus amigos) y las he hecho mías, apaciguando el temor y la pena interminables que siguen a la pérdida de alguna vida cercana.

Siempre he tratado de no sentir autoconmiseración. Y creo que puedo decir con orgullo que he sido fuerte. Mi rol de sostén familiar no me ha concedido muchas oportunidades de derumbarme, y las escasas ocasiones en que he perdido el norte he recuperado rápidamente la lucidez.

Ahora una ligera inquietud está rondándome. No se trata del temor sano por pequeñas cuestiones de salud (ayer el Clon sufrió una pequeña cirugía menor de la que se ha recuperado pronto y que apenas dejará cicatriz) física o espiritual (Cariño, nunca me olvido de ti, de tu dolor por la pérdida de lo que pudo haber sido y no fue), sino la percepción de un nuevo dolor del que no sé si seré capaz de recuperarme íntegra.
Quizá esté abusando de las creencias premonitorias (aunque no sería la primera vez que las veo venir), o a lo mejor sólo es una forma de prepararme para lo que a la larga es inevitable, pero tengo un dolor en el corazón.

Por lo pronto, he propuesto grandes planes para estas navidades. quiero disfrutar y hacer que disfruten. Y si fuera la última reunión de todos sin excepción que la recordemos no sólo con dolor, sino también con la felicidad que da saber que el amor que se da también es correspondido.

No te Detengas

2008-11-27T11:37:00.005+01:00

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

¿A que es mucho mejor que cantar "Akuna Matata"?

Este es uno de mis poemas favoritos de W. Withman, con el que comparto no sólo esperanza, optimismo y vocación sino también efemérides. La cual, por cierto, he podido descifrar gracias a una de esas páginas encontradas por la red capaces de diseccionarnos basándose en nuestros núnmeros personales.
Así que ahí va el toque de frivolidad de hoy;
Por si alguien tiene curiosidad:
Birthday calculator

Maniac Monday

2008-11-24T19:47:00.007+01:00

¡Joder!
Hay días en los que una no debería levantarse de la cama.
¡Buah! De nada sirve correr, ni los planes, ni los buenos propósitos. Desde el desayuno, sabía que hoy iba a ser uno de "esos Lunes".
¿Por qué siempre Lunes? ¿A cuenta de qué?

Normalmente no me quejo. Además, suelo ser bastante estoica con lo que me toca en suerte (en eso me parezco a mi abuelo, cordobés de pro y como tal buen senequista) pero me subleva que los malévolos diosecillos decidan divertirse a mi costa.
Las tabas no me han sido hoy propicias. Y no hay sacrificio carnal o moral que aplaque el ansia de hacer travesuras de mis desalmadas divinidades. El astrágalo siempre tiene la última palabra.

¡Hummmm! A lo mejor si les propongo un trato...

Va a ser que los dioses sí que juegan a los dados.
¡Que levante la mano quien se crea a salvo!

¿Quieres oirla?

Mercy

2008-11-21T11:56:00.003+01:00

Una vez me contaron un cuento...

-Si me quieres, atravesarás rios, montañas y desiertos y me traerás el don más precioso y extraño del mundo.

Tardó cien días y cien noches; pasó hambre, frio, sed y soledad. Pero encontró la más bella mariposa de alas como joyas refulgentes para satisfacer a su amada.

-Si me quieres, subirás a los cielos y bajarás a los infiernos y pronunciarás mi nombre.

Y en ambos lugares trataron de hacerlo olvidar el nombre de su amada. Pero él consiguió salir invicto.

-Si me quieres, vivirás mil vidas y morirás mil muertes, y en todas y cada una de ellas tu corazón me pertenecerá.

Y se consumía y renacía cada vez porque su corazón no era suyo.

Pero llegó el gran día:
-Si me quieres, ámame.

Y él, dando media vuelta se alejó.
-¡Espera! -dijo ella- ¿Porqué?
-Te amé con el alma, con el cuerpo, con el corazón. Soporté penas, tormentos y frustraciones por tí. Y en tu soberbia y vanidad dejaste de mostrar compasión y evitarme un solo día de sufrimiento.
Tú no eres la mujer que merezco.

Campo de Espinos

2008-11-16T11:10:00.004+01:00

Tenía dieciséis años, se llamaba Juani y era lo más bonito que Eduardo había visto en su vida.
Nunca se había fijado mucho en las chicas del instituto, pero una mañana la vio caminado delante de él, cruzando por delante de su coche, preciosa, seductora, con ese movimiento cuasi felino que hacía que desde entonces se le secara la boca al pensar en ella.
Pasaban juntos una hora al día en la clase de Filosofía, pero Juani comenzó a notar su interés y la forma en que su mirada la seguía constantemente.
La irritación dio paso a la curiosidad y una tarde, al salir del recinto, lo abordó.
Tímidamente al principio, un poco más segura después, Juani tanteaba el terreno tratando de descifrar la expresión de Eduardo.
Al principio había esperado con cortés atención; cuando empezó a darse cuenta de las intenciones de ella su boca comenzó un rictus de disgusto.Pero al suplicarle ella que la acompañara hasta casa no pudo negarse: estaba oscuro y el barrio no era de los mejores de la ciudad.

El corazón de Eduardo saltaba en su pecho; sabía que lo que estaba haciendo no estaba bien, pero aún peores era las cosas que pasaban por su cabeza. Y podía buscarse un problema: ella era menor de edad y él un profesor de Filosofía de cuarenta y dos años y tremendamente infeliz en su matrimonio. Pero el tener una esposa a la que odiaba, Berta, adicta al bingo y a la Paroxetina no le daba justificación para seducir a una alumna.

Juani estaba en una nube: se sentía hermosa, se sentía audaz, se sentía ADULTA en resumen. Aún no se podía creer que estuviera en el coche del profe de Filosofía del que más o menos todas sus amigas andaban enamoriscadas. Eduardo poseía esa serena placidez del hombre culto, ese atractivo del maduro que aparenta estar de vuelta de todo y del que él era absolutamente ignorante, lo que lo hacía aún más deseable.

Su romance se convirtió en una tortura para Eduardo; anhelaba complacerla y su felicidad sólo era completa cuando ella era feliz. Pero Juani comenzó a desear más y más...
Al principio fueron pequeños caprichos materiales, pero eso ya no bastaba. Quería una relación completa, madura y abierta, algo que él no podía ofrecerle.Y comenzó a exigir.
Lo esperaba a la salida de todas sus clases, se sentaba en el capó de su coche con aire posesivo y desafiante para quien se atreviera a mirarla juzgándola, marcaba el número de su móvil aún en las ocasiones en las que sabía que era inoportuna y empezó a introducir en la cabeza de Eduardo el germen de una idea peligrosa: ella quería que se fugaran juntos.
A pesar de la resistencia de él, ella notaba cómo iba socavando su voluntad, cómo insistiendo estaría a punto de culminar su aspiración. Y por fin podría abandonar aquel barrio de mierda.

Una noche recibió un SMS de su móvil:
-Prepara un macuto. Te recojo en una hora en la puerta del instituto.

Nunca volvieron a verla por el barrio. Dejó de ir a clase y Eduardo, convertido en el hazmerreir de unos y objeto de piedad de otros, se transformó en la ruina del hombre que una vez había sido. Mientras en su casa Berta- mil euros y una amenaza imposible de ignorar- fumaba y reía en su venganza.

El azar no se portó muy bien con Juani. Vagó por las principales capitales tratando de obtener éxito en alguna frustrada ilusión de cantante de éxito. Robó, vivió en la calle y tonteó con el peligro de la seducción del largo consuelo artificial de la química.
Ahora malvive poniendo copas en un pub de noche y de telefonista de telemercadotecnia durante diez horas al día.
Han pasado trece meses pero no hay un sólo día en que, más o menos a la hora de la siesta, llame a casa de la zorra que la obligó a huir. Ruin represalia para un acto que la apartó de lo que ella creía que más amaba.

(Con el permiso de doña Charlotte y todo el respeto del mundo)