Bienvenidos a la "Choni Fashion Week"

Si hasta hace pocos años la palabra mágica de un vestuario que se preciara era "rebajas", las últimas tendencias han adoptado como estandarte la marca "mercadillo". Lo que antes se consideraba una excursión para agenciarse las toallas de Portugal, la gallina-galletero de cerámica o los pañitos de croché multiusos (que lo mismo valían pa la tele que pa un roto en el brazo del sofá) ahora es la máxima expresión del consumismo. Así cualquiera estrena ropa. Y ya no nos extraña nada ver a las chonis de medio pelo (y no tan chonis, oiga, dirá usted) estrenando a diario alguna maravillosa prenda de "Vitorio y los chinos" o de la "Boutique calé".
Y esto pensaba yo el otro día mientras esperaba la cola para gestionar unos documentos en un banco de esos que son "tan amigos" (que cualquiera diría que los bancos gobiernan con el nuevo despotismo ilustrado: todo lo del pueblo, pero sin el pueblo).
El caso es que mientras aguardaba tuve ocasión de ver salir varias veces a la interventora del banco, que andaba atareada en cumplimiento del deber. No es que no pudiera fijarme, todos lo hicimos, porque la muchacha llevaba unas plataformas de vértigo, camiseta steampunk y unos legguins de los que yo llamo  de "insert coin" (es que los mires por delante o por detrás, siempre encuentras la ranura).
Muchos de los caballeros presentes estaban encantados, claro que sí. Pero yo (palabritadelniñojesus que no soy tan cotilla) ni siquiera me había formado una opinión. Hasta que llego el momento glorioso... Suena una musiquilla de teléfono y la moza se saca la Blackberry ¡del canalillo!
La realidad me golpeó de forma brutal: Adiós al glamour del chándal y los tacones (por cierto, ya me hubiera gustado saber qué pensó la Martirio al ver los elegantes chándales del equipo olímpico español. La lencería de La Perla ha muerto. Vivan los tangas de "¡diez a cincueros!".

Edición de última hora; si me faltaba poco por ver, hoy he completado el cupo: Estética punk por arriba (parietales rapados y chupa de pincho), falda elástica de brillos tornasolados, media moradas tupidas y botas de motero y, como complemento estrella ganador del premio "Antes muerta que sencilla", polainas (sí, sí, como leen) de cuadros escoceses. ¡Alucina, vecina!

Smoke gets in your eyes

Nunca te lo había contado pero, entre todos los recuerdos triste y felices, hay uno al que le tengo especial cariño y con el que -no sé por qué- llevo soñando una temporada.
 Yo tendría unos cinco o seis años y papá y tú os arreglabais para ir a una de aquellas cenas con los compañeros del trabajo. Estabas peinada, maquillada y en combinación mientras te dabas el último vistazo al espejo del cuarto de baño. (¡Oh, sí! es una estampa taaan sesentera...). Y entonces lo recordaste: sacar del cajón el paquete de Dunhill mentolados que papá te había traído en su último viajes a Canarias.
 Tú no fumabas de forma habitual y estoy casi segura que ni siquiera te tragabas el humo, pero los exquisitos cigarrillos verdes de dorada boquilla eran el complemento perfecto para las fiestas. Así que pusiste la caja esmeralda junto al bolso.
 Aunque la insistencia infantil puede ser un arma de convicción terrible: sacaste un pitillo y te pusiste a fumar. Recuerdo con cariño como el sofisticado aire de femme fatale se evaporó cuando guiñaste los ojitos y parpadeaste rápidamente para no estropear tu maquillaje. Y una sonrisilla infantil iluminó tu cara.

 Así que con permiso de las violetas de Cecilia y en flagrante delito (sí, ya sé que tu canción favorita era "Only you")esta es la canción que me viene más a la cabeza cuando tu recuerdo me abruma.

  ...Now laughing friends deride 
 Tears I cannot hide 
 So I smile and say 
 When a lovely flame dies
 Smoke gets in your eyes...

Feliz cumpleaños, mamá.

El Ciclo de la Luna Roja

Halloween, noche de Samhein. Esta es la noche en la que el tenue tejido que separa los diferentes mundos desaparece. La noche en la que cientos de las mecánicas animaciones de Denéstor Tul, de Rocavaracolia, un mundo agónico y devastado que aún lucha por sobrevivir, buscan ávidamente chicos especiales que, seducidos por el demiurgo, sean arrebatados de su mundo y de la memoria de los suyos para ser enviados a la más aterradora prueba de supervivencia. Así empieza "La Cosecha de Samhein", la primera de las novelas de la trilogía de José Antonio Cotrina que componen "El ciclo de la Luna Roja".
Doce adolescentes escogidos por sus capacidades extraordinarias despiertan en un mundo extraño que les es hostil y que hará todo lo posible por destruirlos o convertirlos durante el año que dura el ciclo de la Luna del título, y durante el cual el acceso entre mundos permanece inaccesible. Mientras tanto, el Consejo de la moribunda ciudad observa y evalúa la cosecha de este año, la más numerosa desde que la memoria alcanza, y en la que ponen más esperanzas: desde hace más de treinta años ninguno de los convocados ha llegado con vida al cierre del ciclo.

 En "Los hijos de las Tinieblas" los supervivientes de los primeros días comienzan a demostrar y desarrollar sus particulares aptitudes. Se crean alianzas y afectos, incluyendo los de algunos miembros del Consejo que tienen prohibido, bajo pena de muerte, intervenir en la cosecha. Mientras los chicos maduran, se hacen fuertes y aprenden a vivir sorteando los numerosos peligros mágicos o no que la ciudad muestra, una amenaza externa mucho mayor se cierne sobre el Reino. Una amenaza contra la que el Consejo debe luchar.

 El tercer volumen  "La Sombra de la Luna" nos muestra el destino de los convocados. El cierre se aproxima a su fin mientras Rocavarancolia se enfrenta al más antiguo de los males.

Magia, criaturas míticas, fantasmas, ángeles, monstruos, guerras, amor, avaricia, lealtad... Y todo ello mezclado en el crisol de una ciudad de una belleza cruel y ajada, capaz de destruirte o transformarte para siempre.

( Y sin que nadie se entere, y en voz muy bajita para que no haya enfados, ésta va por mi Cris)

Libros Mágicos

"Cuando Bastian terminó su relato, el señor Koreander chupó largo tiempo su pipa ensimismado. Parecía sumido en profundos pensamientos. Finalmente carraspeó otra vez, se puso derechas las antiparras, miró a Bastian un rato inquisitivamente y luego dijo: -Una cosa es segura: tú no me has robado ese libro porque no me pertenece a mí ni te pertenece a ti, sino a algún otro. Si no me equivoco, procede de Fantasía misma. Quién sabe, quizá precisamente en este momento alguien lo tendrá en sus manos y lo estará leyendo.
  -Entonces, ¿me cree usted? -preguntó Bastian.
  -Naturalmente -respondió el señor Koreander. -Cualquier persona sensata te creería.
  -A decir verdad -dijo Bastian-, no había contado con ello.
  -Hay seres humanos que no pueden ir a Fantasía -dijo el señor Koreander-, y los hay que pueden pero se quedan para siempre allí. Y luego hay algunos que van a Fantasía y vuelven. Como tú. Y que devuelven la salud a ambos mundos.
  -Bueno -dijo Bastian poniéndose un poco colorado-, realmente no hice nada. Estuvo en un tris el que no volviera. Si no hubiera sido por Atreyu, ahora estaría en la Ciudad de los Antiguos Emperadores.
  El señor Koreander asintió y fumó ensimismado.
  -Sssí -rezongó-, tú tienes suerte de tener un amigo en Fantasía. Eso, bien lo sabe Dios, no lo tienen todos.
  -Señor Koreander -preguntó Bastian-, ¿cómo sabe usted todo eso? Quiero decir... ¿Estuvo alguna vez en Fantasía?
  -Naturalmente -dijo el señor Koreander.
  -Pero entonces -dijo Bastian-, ¡tiene que conocer a la Hija de la Luna!
  -Sí, conozco a la Emperatriz Infantil -dijo el señor Koreander -,pero no por ese nombre. Yo la llamé de otro modo. Pero eso no importa.
  -¡Y tiene que conocer también el libro! -exclamó Bastian-. ¡Ha leído La Historia Interminable!
  El señor Koreander movió la cabeza. -Toda historia es una Historia Interminable. -Dejó vagar la mirada sobre sus muchos libros, que llegaban por las paredes hasta el techo, y luego, señalando con el mango de la pipa, continuó:
 -Hay muchas puertas para ir a Fantasía, muchacho. Y todavía hay más libros mágicos. Muchos no se dan cuenta. Todo depende de quién coge esos libros"

Dedicado a Crisand, que me echa de menos.

Submarine

Oliver Tate es curioso, culto y muy inteligente. Le gusta coleccionar palabras y parece decidido a fastidiar las oportunidades de ser feliz.
Tiene casi 16 años y es un poco marginal. No es cruel por naturaleza pero prefiere el bando de los matones del cole a ser una de sus víctimas.
Cuando Jordana, otra marginal, eccematosa y pirómana compañera, lo utiliza para dar celos a un ex novio Oliver se enamora de forma que desea cumplir con su papel de novio formal en cualquier circunstancia, incluso interviniendo de manera algo drástica en la eliminación del alérgeno del eccema de Jordana.
Pero a la vez que su vida amorosa, Oli se ve impulsado a arreglar la de sus padres: un aburrido biólogo marino con tendencias depresivas y una burócrata que parece haberse liado con su profesor de capoeira.

A pesar de las opiniones de la portada del libro Submarine no es una comedia.Joe Dunthorne ha escrito una novela de personajes, más que de acciones. A mí no me ha hecho reir a carcajadas, pero sí que ha despertado esa sonrisa cómplice de todos los que como adolescentes hemos cometido alguna que otra tontería. ¿Quién no se divertiría al imaginarse haciendo la petaca a la cama de un adulto?

Richard Ayoale ha dirigido la versión cinematográfica homónima del libro. Una preciosa película, catalogada como cine indie aunque yo dificilmente la vea como tal, protagonizada por Craig Roberts, el adorable Adam de "Becoming Human".
Mención aparte merece la banda sonora. Seis canciones compuestas por Alex Turner, de los Arctic Monkeys.

(PARÉNTESIS)

Dresde

Llegó en el momento oportuno, justo cuando más necesitaba poner distancia entre la que ha sido mi vida hasta ahora y la recién inagurada, en el punto de inflexión.

Carlos Cano - Diamantino y Verde, blanca y verde

Feliz día de Andalucía.

No time, no space...

Dormía profundamente
cuando sentí tu voz acariciando mi ensueño.
De repente he despertado
y dormía profundamente.

Las obras escogidas de T. S. Spivet

No está en ningún mapa. Los sitios de verdad nunca lo están.
Herman Melville, Moby Dick.

A Tecumseh Sparrow Spivet le gusta denominarse a sí mismo como cartógrafo y científico. En sus estanterías se alinean ordenadamente sus cuadernos: azules para los "Mapas de gente haciendo cosas"; verdes para los mapas zoológicos,geológicos y topográficos y rojos para la anatomía de insectos.
Su mentor, el Dr Terrence young, profesor de entomología de la Universidad de Montana, le animó a presentar una de sus ilustraciones -"El escarabajo bombardero"-para la exibición sobre darwinismo y creación inteligente en el Instituto Smithsoniano de Washington, la cual ha sido tan bien recibida que el instituto ha decidido galardonar a T.S. con el prestigioso premio Baird para el fomento y el progreso de la ciencia, e invitado a organizar una exposición con todos sus dibujos y dar el discurso inaugural.

Pero hay un pequeño problemilla: y es que T.S., aunque genio, sólo tiene doce años y ha presentado su dibujo a espalda de sus padres: un recio ranchero de Montana y una doctora especialista en escarabajos y obsesionada con una especie que parece no existir.
Así que T.S. toma una arriesgada decisión y , desechando toda prudencia, se cuela de polizón en un tren para comenzar una odisea que le llevará, atravesando la tierra que conquistaron sus antepasados Tecumseh, al Este.
Su extraordinaria capacidad de observación nos acompañará durante todo el viaje. Como equipaje, una pequeña maleta repleta de sus instrumentos de medición, la historia de una antepasada pionera en las expediciones al Oeste como cartógrafa y geóloga, y el misterio de la muerte de su hermano Layton.

Reif Larsen da una vuelta de tuerca en aventuras infantiles al escribir una obra deliciosa cuyo mayor aliciente consiste en que gran parte de la historia se narra en sus márgenes garabateados y decorados con las ilustraciones del protagonista, referenciados desde el propio texto principal con flechas que ,en ocasiones, cruzan páginas enteras para desaparecer por los bordes y que impresionan por su agudeza y a veces por su divertida puerilidad.


Larsen nos cartografía el alma de un científico que, al margen de ser un genio, sigue siendo la de un niño asustado y hambriento, enfrentado a la gran aventura de conseguir uno de sus anhelos.

Navidad de Terror

¡FELICES FIESTAS!

Cuatro generaciones

Porque siempre me apetece volver a verla.

Ave del Paraíso

......Y Yahvé castigará la iniquidad de los padres sobre los hijos... ...
Núm 14,18

Well love they tell me is a fragile thing
It's hard to fly on broken wings
I lost my ticket to the promised land
Little bird of heaven right here in my hand.
Martha Scanlan and The Reel Time Travelers

La población, la mítica Sparta en el condado de Herkimer, al norte del estado de N.Y. . Un pequeño pueblo idílico al estilo Norman Rockwell donde nunca pasa nada. Bueno, excepto lo común a cualquier pueblo pequeño entre los Adirondaks y el lago Ontario: alguna paliza escolar, violaciones, peleas de borrachos o alguien que se cae al río.
El detonante, Zoe Kruller. La menuda, sexy y pelirroja Zoe, que no se resigna a ser esposa y madre. Que se escapa de casa para trabajar en una heladería y conseguir una efímera fama local como cantante del grupo Black River Breakdown.
El asesinato de Zoe, estrangulada en su cama, desata los acontecimientos que se relatan el el libro. Los dos principales sospechosos son su esposo Delray Kruller, y uno de sus amantes, Eddy Diehl. Nunca inocentes, nunca culpables, por falta de pruebas en la investigación, pero condenados de por vida a las habladurías y la desconfianza. Sus hijos desarrollarán una mutua desconfianza que les condicionará su vida durante más de quince años.
Krista Diehl es una chica de diez, doce años larguirucha, de sedoso pelo cuasi platino, y con un amor incondicional por su padre lo que le provoca constantes discusiones con su hermano mayor y su madre que ha expulsado a su esposo de casa.
Aaron Kruller es un chico de quince años que ha heredado los fuertes rasgos indios de su abuelo paterno. Es enorme para su edad, introvertido, sufre dislexia y se ha convertido en un matón. El fue la persona que descubrió el cadáver de su madre, hecho que lo marca y lo deja lleno de resentimiento contra el pueblo y especialmente contra Eddie Diehl.
La historia se irá desarrollando desde la perspectiva de los dos chicos, convencidos de que el culpable es el padre del otro.
El amor, el deseo, la excitación, la repugnancia, el dolor y el rencor marcan las vidas de los chicos y del resto de los habitantes de Sparta.
Oates nos habla de sueños frustrados, de deseos insatisfechos, de bajas pasiones, de amores no correspondidos y de violencia.La angustia de la pérdida no se centra sólamente en las voces de los dos protagonistas. Sus personajes secundarios reflejan perfectamente la realidad de la crueldad de la sociedad de finales del siglo XX. Drogas, prostitución, racismo... Todo tiene cabida en esta historia agridulce de un romanticismo trágico.

Joyce Carol Oates es profesora de escritura creativa en la Universidad de Princeton.
Es miembro de la Academia Estadounidense de las Artes y las Letras y ha sido candidata al Nobel de literatura.
Ha escrito decenas de novelas y relatos de los cuales los más conocidos son Infiel, La hija del sepulturero, A media luz (traducidos al español).
Oates toca variados temas en sus historias: Violencia de género, la pobreza rural, las mujeres, la infancia, la intolerancia racial, el poder e incluso el terror sobrenatural.
Tanto la fascina el tema de la violencia que en 1981 publico en el New York Times un ensayo titulado Why Is Your Writing So Violent?

Fantasymundo

Sueños: Anexo II

Van a tener razón los que afirman que la catarsis funciona.

Hace ya tres o cuatro días que empiezo a recordar los sueños cuando me despierto.
De algunos, sólo jirones como entrevistos entre la niebla. Otros son de una nitidez que envidiaría cualquier reproductor de Blu-ray.
Pero el que he tenido esta noche lo recuerdo vívidamente.

Yo suelo tener sueños recurrentes con un hospital bastante peculiar. El exterior consiste en una mansión gótica, de piedra, con inmensos jardines umbríos, fuentes y escaleras de piedra desgastadas por el tiempo, y un alto muro cubierto de salvajes setos que linda -misterios oníricos- con el Club Náutico.

El interior, sin embargo, no desmerecería como Gabinete del Doctor Caligari, con formas y perspectivas que contradicen la razón: escaleras que suben a los pisos inferiores, ascensores concatenados, pasillos paralelos ocultos que giran sobre sí mismos, todo construido en hierro y cristal, de un verde desvaído y con grandes señales de corrosión, aunque funcionante y lleno de vida, con pacientes, visitantes y personal que trabaja allí.

En el sueño de ayer me encontraba en la séptima planta que, curiosamente, corresponde a la más iluminada del hospital. Las paredes de la fachada principal de lo que parece un gran salón de visitantes corresponden a grandes ventanales de vidrio emplomado que cubren todo el espacio.

Algo peligroso está a punto de ocurrir. Lo que sea que viene sólo es capaz de su maldad a través del cristal, así que en el sueño me dedico a destruir las vidrieras con ansiedad y desesperación.
Es la única forma de contener lo que sea que viene.
Sin embargo, me doy cuenta de que los cristales amontonados en el suelo siguen representando un peligro, así que venciendo mis miedos y contrarreloj decido bajar al sótano a buscar algo que me sirva para recoger y retirar los vidrios en los que ya se puede atisbar cierto reflejo indefinido.

Bajo sin problemas, pero es entonces cuando comienza la angustia puesto que ni sé lo que estoy buscando ni, por supuesto lo encuentro.
Aterrada me dedico a deambular corriendo desesperada por ese edificio de pesadilla y tras infinitas vueltas, recodos y salas deshabitadas es cuando me despierto.

¿Alguien puede decirme qué significa?

A Través del Espejo

Apenas cupo por el estrecho marco.
No quería que sus padres se enteraran así que desechó el grande y ornamentado del salón por el más pequeño y funcional de su dormitorio infantil.
Deseaba más que nada en este mundo escapar de las cosas feas que la rodeaban. Soñaba con pertenecer a un mundo maravilloso donde fuera la heroína, un mundo donde, cual Alicia, el revés de la vida le aportara la felicidad que no parecía hallar aquí.
Pero al otro lado las cosas estaban más feas aún. El egoismo, las prisas, la ira...todo se conjugaba para que deseara huir rápidamente de ese reverso tenebroso.
Pero cuanto más corría más permanecía estática.
Paró para tomar aliento, y vió una luz al final.
Era su viejo y conocido mundo. Aún no le gustaba, pero decidió volver.
Los problemas no habían desaparecido por arte de magia, ni se habían quedado atrapados en el otro lado. Pediría ayuda, no le importaba.
Al menos, igual que Bastian, aún tenía otros mundos con los que soñar.

Dedicado a M. que siempre será especial.

Sueños: Anexo I

Hoy he tenido la primera revisión con el especialista.
He salido muy desanimada y absolutamente rota tras las dolorosas maniobras de exploración.
Apenas si he tenido ganas de comer, pero no quería tomar la medicación a palo seco, así que me he esforzado. Quizá fuera la tristeza, quizá el agotamiento, pero he dormido más de dos horas.

En este momento me siento casi bien. Y tengo que agradecérselo a mi madre, que me ha llamado por teléfono para preguntarme cómo me encontraba y para darme ánimos.
Lo que es significativo, porque ella no está conmigo desde hace ya seis años.
Es el primer sueño que tengo en tres meses que recuerdo y del que me levanto optimista.

El color ausente de los sueños

Hubiera podido parecer que este verano me había librado de la maldición, pero ha sido una vana ilusión. La lesión, que parecía leve, y que llevo arrastrando todas las vacaciones simplemente ha retrasado su debut y justo empeoró cuando hube de incorporarme al trabajo.
Lo que peor llevo no es el hecho de haberme hecho ilusiones de salir indemne, ni el verme sometida a un encierro forzoso , con una dependencia importante de los demás, ni siquiera el desánimo que me ha apartado de mis actividades favoritas. Lo peor es el dolor, que no cesa ni de día ni de noche y que apenas me permite descansar.
Y precisamente a causa de una de las medicaciones prescritas es por lo que me permito desahogarme un poco en este medio infinito.
No sé porqué, pero desde que tomo el nuevo tratamiento tengo pesadillas a diario.
Ignoro qué significan, apenas si las recuerdo en el momento de despertar aunque se desvanecen sutilmente conforme voy recuperando la conciencia. Sólo sé que la almohada suele amanecer húmeda y hay rastros de lágrimas en mis mejillas.
He pensado en poner algún medio a mi alcance para recuperar esos sueños mientras aún circulan entre mis pensamientos, pero no sé si tendré el suficiente ánimo para transcribirlas en un cuaderno o dictarlas en una grabadora. Quizá no sea mala idea y pueda al menos recordar de qué colores se visten mis sueños.

La erótica del colmillo

Aquella excitación y aquel lenguaje me resultaban incomprensibles. Intentaba eludir sus abrazos, no demasiado frecuentes, pero me faltaban energías. Sus palabras resonaban en mis oídos como una canción de cuna y domeñaban mi resistencia sumergiéndome en una especie de sopor, del cual sólo despertaba cuando me libraba de sus brazos(...)

(...)Noté que algo se encaramaba a mi cama. Unos ojos enormes se acercaron a los míos y de pronto sentí un penetrante dolor en el pecho, como si me hubiesen clavado dos alfileres. Me desperté con un grito. La habitación estaba iluminada por la luz que dejaba encendida cada noche, y a los pies de mi cama había una figura femenina vestida de negro y con la cabellera caída en cascada sobre los hombros.

Poco falta para que Carmilla, la inmortal creación de Sheridan Le Fanu, cumpla casi 140 años. Y desde entonces, erotismo y sangre parecen haberse tornado inseparables.

Muchas han sido las novelas de terror gótico donde la figura del vampiro se presentaba como alguien seductor, solitario para la caza e irresistible para su presa que, anhelante, se ofrecía con su voluntad anulada.
Pero hasta los monstruos evolucionan con los años.
Ahora el vampiro no está solo; vive en comunidad y su ansia depredadora puede ser controlada. Sin embargo lo que no ha cambiado es su tremendo poder de atracción.

Desde las novelas insinuantes de Poppy Z Brite, sangrienta y gótica, o Anne Rice, la reina del género, la erótica se ha ido convirtiendo en verdadera atracción sexual.
Vampiros adolescentes y humanos con las hormonas desatadas son los protagonistas de las sagas juveniles escritas por Claudia Gray -y su saga Medianoche-, L J Smith -de cuya obra la televisión emite una exitosa serie llamada Crónicas Vampíricas-, las Cast, madre e hija -autoras de las vicisitudes del colegio La Casa de la Noche- o la archiconocida Stephanie Meyers creadora de Crepúsculo.

Pero el erotismo contenido no se queda ahí, y las novelas con explícito contenido sexual han ganado terreno. Tenemos a la increíble y mordaz Charlaine Harris con su saga sobre Sookie Stakhouse -por supuesto, también llevada a la pequeña pantalla en una de las mejores series del género, True Blood-, pasando por Sherrilyn Kenyon y sus Cazadores de Sombra o J R Ward y su Hermandad de la Daga Oscura.

Todo un descubrimiento ha sido la española Lena Valenti. Mezclando tradiciones y mitología esta barcelonesa ha creado una fantasía paranormal que se nutre de las mejores tradiciones y mitología nórdica. Sangre, colmillos y sexo se entremezclan con la investigación genética y la venganza en una espiral imparable donde todos los seres paranormales son antinaturalmente bellos y con un magnetismo salvaje que inflama las mentes de los humanos, por supuesto hermosos como modelos de pasarelas, que los vanirs y los bersekers encuentran irresistibles hasta la demencia.

Y mención aparte me gustaría señalar el humor ácido del absurdo de Cristopher Moore y su vampira Jody, una especie de Bridget Jones nocturna cuyo novio, otro perdedor como ella, trata de sobrevivir a la convivencia diaria con su chica... aunque ésta esté muerta.

Vacaciones ¡en Romaaaaa!

Adiós, adiós verano

Fotografía: Rainbow over Rome por ChaTox


Algunas veces los deseos sí que se cumplen, y este año los diosecillos han debido de estar ocupados en otras cosas porque parecen haberse olvidado de nosotros.
No me quejo, válgame dios.
Hacía más de diez años que no pasábamos un verano tranquilo, sin sobresaltos de heridas, decesos, accidentes o contratiempos varios.
Pero henos aquí, indemnes y felices, con todas nuestras expectativas cumplidas y respirando el frescor de la atmósfera que encuentro tan vivificante para mi cuerpo y mi espíritu.

Las vacaciones casi han acabado, pero el otoño me trae la primera buena nueva: cuando esta entrada salga publicada yo estaré disfrutando de la Historia, la comida, las gentes y la seducción de la Ciudad Eterna.

¡Besos desde Roma!

P.S.
Disculpad que aún no haya escrito una crónica decente del viaje a Asturias. Cuando vuelva prometo contarlo todo, incluyendo las peripecias romanas y sus fotos correspondientes.
Y si puedo para de reír, quizá os cuente cómo perdí las bragas en los montes de León.

Arrivederci!!!