Sueños: Anexo II

Van a tener razón los que afirman que la catarsis funciona.

Hace ya tres o cuatro días que empiezo a recordar los sueños cuando me despierto.
De algunos, sólo jirones como entrevistos entre la niebla. Otros son de una nitidez que envidiaría cualquier reproductor de Blu-ray.
Pero el que he tenido esta noche lo recuerdo vívidamente.

Yo suelo tener sueños recurrentes con un hospital bastante peculiar. El exterior consiste en una mansión gótica, de piedra, con inmensos jardines umbríos, fuentes y escaleras de piedra desgastadas por el tiempo, y un alto muro cubierto de salvajes setos que linda -misterios oníricos- con el Club Náutico.

El interior, sin embargo, no desmerecería como Gabinete del Doctor Caligari, con formas y perspectivas que contradicen la razón: escaleras que suben a los pisos inferiores, ascensores concatenados, pasillos paralelos ocultos que giran sobre sí mismos, todo construido en hierro y cristal, de un verde desvaído y con grandes señales de corrosión, aunque funcionante y lleno de vida, con pacientes, visitantes y personal que trabaja allí.

En el sueño de ayer me encontraba en la séptima planta que, curiosamente, corresponde a la más iluminada del hospital. Las paredes de la fachada principal de lo que parece un gran salón de visitantes corresponden a grandes ventanales de vidrio emplomado que cubren todo el espacio.

Algo peligroso está a punto de ocurrir. Lo que sea que viene sólo es capaz de su maldad a través del cristal, así que en el sueño me dedico a destruir las vidrieras con ansiedad y desesperación.
Es la única forma de contener lo que sea que viene.
Sin embargo, me doy cuenta de que los cristales amontonados en el suelo siguen representando un peligro, así que venciendo mis miedos y contrarreloj decido bajar al sótano a buscar algo que me sirva para recoger y retirar los vidrios en los que ya se puede atisbar cierto reflejo indefinido.

Bajo sin problemas, pero es entonces cuando comienza la angustia puesto que ni sé lo que estoy buscando ni, por supuesto lo encuentro.
Aterrada me dedico a deambular corriendo desesperada por ese edificio de pesadilla y tras infinitas vueltas, recodos y salas deshabitadas es cuando me despierto.

¿Alguien puede decirme qué significa?

Sueños: Anexo I

Hoy he tenido la primera revisión con el especialista.
He salido muy desanimada y absolutamente rota tras las dolorosas maniobras de exploración.
Apenas si he tenido ganas de comer, pero no quería tomar la medicación a palo seco, así que me he esforzado. Quizá fuera la tristeza, quizá el agotamiento, pero he dormido más de dos horas.

En este momento me siento casi bien. Y tengo que agradecérselo a mi madre, que me ha llamado por teléfono para preguntarme cómo me encontraba y para darme ánimos.
Lo que es significativo, porque ella no está conmigo desde hace ya seis años.
Es el primer sueño que tengo en tres meses que recuerdo y del que me levanto optimista.

Monstruos S.A.

Siempre he creído en los monstruos.

Casi todos los niños cuentan en alguna etapa de su vida con un amigo o compañero de juegos al que se le da de fábula estremecer de horror a sus oyentes con un repertorio delicioso de historias macabras o de terror. Yo tuve la suerte de que mi amiga Suli fuera una narradora de primera.

La escolarización de entonces nos obligaba a pasar una hora de recreo tras el comedor antes de reanudar las clases de primaria de la tarde, y era en esa hora de semiestupor postpandrial cuando la mente infantil estaba mucho más receptiva al terror comunitario.

Muchas de mis noches insomnes de la primera década de mi vida han estado pobladas por las visiones fantasmagóricas de ¡TACHÁN!: La Mano Negra, La Garra Deforme o Los Zombies Caníbales Desdentados.

Además de los monstruos de coseha propia o los inolvidables icónicos que me quitaron más de una noche de sueño como el Drácula (maravilloso) de Cristopher Lee, el Tiburón de Spielberg o la desasosegadora Cabina de Antonio Mercero teníamos nuestro villano preferido nacional: El Lute, que no tenía punto de comparación con Charles Manson o el Hijo de Sam, pero que fue más impresionante para una niña de 7 años que tuvo la experiencia de verlo en persona durante una persecución a cargo de la Guardia Civil por la Sierra de Aracena.

Pero los terrores prepúberes también crecen y evolucionan.

Todo era mucho más fácil cuando los monstruos tenían una cara identificativa, cuando bastaba con encender una pequeña luz para ahuyentarlos hasta el fondo de la memoria, ganada la batalla al menos hasta la siguiente noche de inquietud.

En estas noches eternas, cuando mi mente acelerada y repleta de ideas que pugnan por abrirse paso hasta la superficie me mantiene en vela, recuerdo con añoranza aquellos días de pesadillas infantiles en los que bastaba permanecer quieta totalmente cubierta por las sábanas para que la posibilidad de salir herida se esfumara.

Eli. 0- Verano. 2

¡Y lo que queda aún!

Un Día casi Normal

El caso es que ayer no noté nada especial al levantarme; la misma rutina de aseo, el mismo sabor en el café, las mismas ganas de coger el atasco de las siete y cuarto de la mañana...
No es hasta que estoy en el coche en que me doy cuenta que llevo un guante de cada color. ¡Manda cojones! Me siento peor que en párvulos. Y menuda horita como para dar la vuelta.
En fin, ya me las arreglaré con las manos en los bolsillos.

Hora punta en el vestuario: Overbooking mañanero. Si ya de por sí es difícil vestirse en el espacio equivalente a una loseta de 30x30 hacerlo esquivando los manotazos de las demás es una proeza digna del Circo Ruso.

Para variar, empezamos corriendo a tutiplan.
Yo trato de adelantar todo el trabajo del que soy capaz, ya que he de salir para una consulta personal, pero -ya me advertía mi madre: vísteme despacio que tengo prisa- me siento como la Reina de Corazones de Alicia: Corro todo lo que puedo para mantenerme en el mismo sitio. Y eso que la experiencia ya me debía haber preparado: Cuanto antes hagas una cura complicada antes llegará el especialista (al que se consultó hace cuatro días) y se le antojará mirarla.

Las prisas nunca son buenas aliadas. Creo que es el tercer bolsillo que rompo esta semana al engancharme en el picaporte de la puerta. JO, menuda pinta llevo.
¡Normal! No encuentro el hilo. Y me queda un cuarto de hora para acercarme a esa consulta que cada seis meses me mantiene en vilo.
Las pruebas han salido bien. Respiro hondo.

Justo cuando comenzaba a relajarme, suena el móvil.
-Somos los del servicio de reparto. Vamos a llevarle la aspiradora.

¡Ya era hora! Al final sí que funciona la voz de gélida autoridad. No bastaba que llevara quince días reclamándola. No. Tuve que ponerme en plan "aquí va a arder Troya" para que me tomaran en serio. Pero con la mala suerte de que no me van a pillar en casa.
¡Fatalidad! (Gesto melodramático)
Está bien, no perdamos la calma. Negociemos un horario conveniente.
-¿A Partir de las cuatro de la tarde? En fin, que remedio.

La hora que me he escapado me pasa factura. Y para colmo, el ordenador de los Picapiedra con el que tengo el inmenso placer de pelear a diario acaba de perder los últimos cinco informes realizados. ¡Cachis! Vuelta a empezar.

TIC, TAC. TIC, TAC..

¡Las cuatro menos diez, y yo aún aquí, atrapada en el curro!
Para colmo, el idiota de turno que retiene la puerta del ascensor mientras cotorrea con el colega. ¡Mmmmmmmm! Mirada asesina en modo ON.
¡Uf! Al menos no hay nadie en el vestuario.
¡Agh! Mira que hora es!!!
Menos mal que mi experiencia de modelo de Alta Costura me ha enseñado a cambiarme de ropa a la velocidad del rayo. Aún no han llegado. Ya puedo sufrir mi infarto...

Las cuatro se convierten en las cinco, las seis, las siete...
Adiós a la esperanza de salir a llenar la nevera. ¿Qué vamos a cenar hoy? Cuando llegue esta noche propondré que experimentemos la deliciosa novedad de las maravillas del ayuno. Aunque siempre puedo tirar del Colacao ¡Yupi!

Bueno, resuelto el asunto de la logística me asomo al ordenador para ponerme al día del correo, los cotilleos, los amigos...
¡Jo! Chorrocientos mensajes pendientes de ver. ¿Pero qué habrá pasado aquí?
¡Aaaaaaaah! Ya está. La caida anual del foro. NO dejo que cunda el pánico. Pero ese aviso de "Tiene un mensaje privado" me está poniendo de los mismos nervios. ¿Quién será? ¿Qué querrá? Brrr!!! Con lo mal que llevo la incertidumbre.

Menos mal que toca día de chicas al messenger y puedo reirme un rato de mis propias desgracias.
Son más de las Ocho y media. ¿Eso que oigo es un claxon en pleno paroxismo?
¡Siiií! !Son ellos!
Aunque aún no soy plenamente consciente de ello, mi cerebro ya ha registrado que algo no va bien...
¡Joder! Es un camión frigorífico.
Del cual sacan tan campante mi flamante aspiradora nueva.
¡Vivir para ver!
Al menos, no puedo decir que no venía bien conservada.

La Edad...¡uf! de la Inocencia

Ayer el Clon renunció a su mítica melena y , cual Sansón vencido, entregó su presente a los dioses.
Harto ya de coleteros, gorro de quirófano insuficiente, horquillas y champús con mamoneos de suavizantes antienrredos, volvió al look de hombre tranquilo, de nuevo más Clon que nunca.

Y yo, viendo lo apuestísimo que ha quedado, confieso que he tenido la gran tentación de romper con todo y realizar el cambio radical de mi vida. Aunque mis motivos no tiene nada de altruistas.
Me explico:

Ayer volvió a ocurrirme. Y no es la segunda o la tercera vez que me pasa, no. Ya han sido incontables.
No sé cómo me las apaño (tendré que dar las "gracias" a esos pequeños cabrones de las tabas) que siempre me tocan a mí las abuelitas más problemáticas.
Generalmente no me importa. Adoro a los viejos (y esto lo dice una que se dormía la siesta en clases de Geriatría por considerarlas un coñazo infumable) y suelo tener paciencia y cariño pa dar y regalar...hasta que comienzan a indagar.
Y no se crean que son sutiles, oiga: la CIA debería aprender técnicas de interrogatorio de ellas.
Edad, descendencia, tiempo de trabajo, ficha policial...TODO te lo sacan en un angustioso minuto en el que, impotente, no sabes cómo escaquearte.
Pero aún no ha llegado La Pregunta.....................................
-¿Estás casada?
Porque yo tengo un hijo solterito de 50 años y tú serías ideal para él.

¡¡¡AAAAAAAAAGGGGGGGGGGHHHHHHHHHHH!!!
¡¡¡LO DIJOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!

¿Pero es que acaso tengo un imán?
¡Dios! No basta con que siempre sea yo la que escoja el tonto del pueblo para hacer el espectáculo. Que sea yo la que siempre elija esa viejita del eccema sospechoso en la cola del médico para contarle sus penas mientras no para de sobarle el brazo. Que siempre sea yo la tonta a la que en la cola del super el imberbe del Bollicao pida permiso pa colarse y pagar, con sus siete colegas de premio...

No. No basta. Por lo visto debo de tener no sólo cara de buena, sino también de tonta rematada.
Así que lo del piercing en la ceja, el pincho en las orejas y los pelos morados comienza a parecerme la mejor idea de mi vida

No te Detengas

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

¿A que es mucho mejor que cantar "Akuna Matata"?

Este es uno de mis poemas favoritos de W. Withman, con el que comparto no sólo esperanza, optimismo y vocación sino también efemérides. La cual, por cierto, he podido descifrar gracias a una de esas páginas encontradas por la red capaces de diseccionarnos basándose en nuestros núnmeros personales.
Así que ahí va el toque de frivolidad de hoy;
Por si alguien tiene curiosidad:
Birthday calculator

Maniac Monday

¡Joder!
Hay días en los que una no debería levantarse de la cama.
¡Buah! De nada sirve correr, ni los planes, ni los buenos propósitos. Desde el desayuno, sabía que hoy iba a ser uno de "esos Lunes".
¿Por qué siempre Lunes? ¿A cuenta de qué?

Normalmente no me quejo. Además, suelo ser bastante estoica con lo que me toca en suerte (en eso me parezco a mi abuelo, cordobés de pro y como tal buen senequista) pero me subleva que los malévolos diosecillos decidan divertirse a mi costa.
Las tabas no me han sido hoy propicias. Y no hay sacrificio carnal o moral que aplaque el ansia de hacer travesuras de mis desalmadas divinidades. El astrágalo siempre tiene la última palabra.

¡Hummmm! A lo mejor si les propongo un trato...

Va a ser que los dioses sí que juegan a los dados.
¡Que levante la mano quien se crea a salvo!




¿Quieres oirla?

Nunca es Lupus

Llega el Otoño y aparte de las hojas caducas, el color rojo y dorado y la vuelta a los corticoles vuelven al la pantalla casera las nuevas temporadas de las series que nos mantienen pegados al sofá flipando cual chute de lisérgico.

Y yo que soy una viciosa aburrida, porque hace tiempo que dejé las adicciones carnales, necesito mi dosis semanal (ayns, ojalá fuera diaria) de patadón en las tripas.

Y ahora que me he ventilado en un mes las cinco temporadas completas de A dos metros bajo tierra (imperdonable el descubrimiento tardío de la primera serie que consigue sorprenderme en CADA capítulo) y que El oscuro pasajero- de profesión forense y carnicero de la bahía en sus ratos libres- está a punto de acabar (vuesas mercedes me van a perdonar el entusiasmo, pero el chaval tiene un morbazo que ya quisieran para sí los grandes manipuladores mediáticos) tengo que conformarme de momento con la chulería innata y caidita de ojos del señor Horatio al menos hasta que la cadena responsable decida que ya es hora de ir al doctor.

Así que por si acaso voy preparando los chupitos (Ado: sigo contando contigo para llevar la cuenta, jaja) mientras House (está claro: lo que mola son los chicos malos) sigue guardando el alijo en un libro de consulta porque al fin y al cabo: ¡Joder! Nunca es lupus.

Aunque precisamente eso sea lo que me da de comer.

Corazón de Luz y Sombra

Revisión.
Maldita palabra que me aterra y que me acelera la respiración.
Pero hoy he podido sonreir a la salida.
¡Hasta la próxima!

¿Quieres oirla?

Amiga Mala Suerte

Hoy estoy un poco desanimada.
Pensaba que me quedaba como mucho un par de días de llevar la férula, pero no -demasiado fácil para mí, claro- aún tendré que soportar la inmovilización unas tres semanas más.

-¡Qué mala suerte, chica!
-Más vale que no te vayas de veraneo.
-Será que las vacaciones no te sientan bien.
-...

Y ya estoy hastiada de chascarrillos y tomaduras de pelo. El dedo me duele, estoy incómoda y lo que es peor, he perdido mucho de mi independencia.
Si a alguien le parece que eso es gracioso que tenga el gusto de romperse un miembro -(por cierto, si es una pierna ¿debería ser una miembra?)-, que yo ya estoy cansada de ser la prima tonta de pepe Gáfez.

http://www.cachondeo.tv/videos/Alfonso-Arus-en-Al-Ataque

Aunque puestos a pedir, y con esta pinta, preferiría ser la hermana de la Novia Cadáver


¿Quieres oirla?