Navidad de Terror

¡FELICES FIESTAS!

Cuatro generaciones

Porque siempre me apetece volver a verla.

Ave del Paraíso

......Y Yahvé castigará la iniquidad de los padres sobre los hijos... ...
Núm 14,18

Well love they tell me is a fragile thing
It's hard to fly on broken wings
I lost my ticket to the promised land
Little bird of heaven right here in my hand.
Martha Scanlan and The Reel Time Travelers

La población, la mítica Sparta en el condado de Herkimer, al norte del estado de N.Y. . Un pequeño pueblo idílico al estilo Norman Rockwell donde nunca pasa nada. Bueno, excepto lo común a cualquier pueblo pequeño entre los Adirondaks y el lago Ontario: alguna paliza escolar, violaciones, peleas de borrachos o alguien que se cae al río.
El detonante, Zoe Kruller. La menuda, sexy y pelirroja Zoe, que no se resigna a ser esposa y madre. Que se escapa de casa para trabajar en una heladería y conseguir una efímera fama local como cantante del grupo Black River Breakdown.
El asesinato de Zoe, estrangulada en su cama, desata los acontecimientos que se relatan el el libro. Los dos principales sospechosos son su esposo Delray Kruller, y uno de sus amantes, Eddy Diehl. Nunca inocentes, nunca culpables, por falta de pruebas en la investigación, pero condenados de por vida a las habladurías y la desconfianza. Sus hijos desarrollarán una mutua desconfianza que les condicionará su vida durante más de quince años.
Krista Diehl es una chica de diez, doce años larguirucha, de sedoso pelo cuasi platino, y con un amor incondicional por su padre lo que le provoca constantes discusiones con su hermano mayor y su madre que ha expulsado a su esposo de casa.
Aaron Kruller es un chico de quince años que ha heredado los fuertes rasgos indios de su abuelo paterno. Es enorme para su edad, introvertido, sufre dislexia y se ha convertido en un matón. El fue la persona que descubrió el cadáver de su madre, hecho que lo marca y lo deja lleno de resentimiento contra el pueblo y especialmente contra Eddie Diehl.
La historia se irá desarrollando desde la perspectiva de los dos chicos, convencidos de que el culpable es el padre del otro.
El amor, el deseo, la excitación, la repugnancia, el dolor y el rencor marcan las vidas de los chicos y del resto de los habitantes de Sparta.
Oates nos habla de sueños frustrados, de deseos insatisfechos, de bajas pasiones, de amores no correspondidos y de violencia.La angustia de la pérdida no se centra sólamente en las voces de los dos protagonistas. Sus personajes secundarios reflejan perfectamente la realidad de la crueldad de la sociedad de finales del siglo XX. Drogas, prostitución, racismo... Todo tiene cabida en esta historia agridulce de un romanticismo trágico.

Joyce Carol Oates es profesora de escritura creativa en la Universidad de Princeton.
Es miembro de la Academia Estadounidense de las Artes y las Letras y ha sido candidata al Nobel de literatura.
Ha escrito decenas de novelas y relatos de los cuales los más conocidos son Infiel, La hija del sepulturero, A media luz (traducidos al español).
Oates toca variados temas en sus historias: Violencia de género, la pobreza rural, las mujeres, la infancia, la intolerancia racial, el poder e incluso el terror sobrenatural.
Tanto la fascina el tema de la violencia que en 1981 publico en el New York Times un ensayo titulado Why Is Your Writing So Violent?

Fantasymundo

Sueños: Anexo II

Van a tener razón los que afirman que la catarsis funciona.

Hace ya tres o cuatro días que empiezo a recordar los sueños cuando me despierto.
De algunos, sólo jirones como entrevistos entre la niebla. Otros son de una nitidez que envidiaría cualquier reproductor de Blu-ray.
Pero el que he tenido esta noche lo recuerdo vívidamente.

Yo suelo tener sueños recurrentes con un hospital bastante peculiar. El exterior consiste en una mansión gótica, de piedra, con inmensos jardines umbríos, fuentes y escaleras de piedra desgastadas por el tiempo, y un alto muro cubierto de salvajes setos que linda -misterios oníricos- con el Club Náutico.

El interior, sin embargo, no desmerecería como Gabinete del Doctor Caligari, con formas y perspectivas que contradicen la razón: escaleras que suben a los pisos inferiores, ascensores concatenados, pasillos paralelos ocultos que giran sobre sí mismos, todo construido en hierro y cristal, de un verde desvaído y con grandes señales de corrosión, aunque funcionante y lleno de vida, con pacientes, visitantes y personal que trabaja allí.

En el sueño de ayer me encontraba en la séptima planta que, curiosamente, corresponde a la más iluminada del hospital. Las paredes de la fachada principal de lo que parece un gran salón de visitantes corresponden a grandes ventanales de vidrio emplomado que cubren todo el espacio.

Algo peligroso está a punto de ocurrir. Lo que sea que viene sólo es capaz de su maldad a través del cristal, así que en el sueño me dedico a destruir las vidrieras con ansiedad y desesperación.
Es la única forma de contener lo que sea que viene.
Sin embargo, me doy cuenta de que los cristales amontonados en el suelo siguen representando un peligro, así que venciendo mis miedos y contrarreloj decido bajar al sótano a buscar algo que me sirva para recoger y retirar los vidrios en los que ya se puede atisbar cierto reflejo indefinido.

Bajo sin problemas, pero es entonces cuando comienza la angustia puesto que ni sé lo que estoy buscando ni, por supuesto lo encuentro.
Aterrada me dedico a deambular corriendo desesperada por ese edificio de pesadilla y tras infinitas vueltas, recodos y salas deshabitadas es cuando me despierto.

¿Alguien puede decirme qué significa?

A Través del Espejo

Apenas cupo por el estrecho marco.
No quería que sus padres se enteraran así que desechó el grande y ornamentado del salón por el más pequeño y funcional de su dormitorio infantil.
Deseaba más que nada en este mundo escapar de las cosas feas que la rodeaban. Soñaba con pertenecer a un mundo maravilloso donde fuera la heroína, un mundo donde, cual Alicia, el revés de la vida le aportara la felicidad que no parecía hallar aquí.
Pero al otro lado las cosas estaban más feas aún. El egoismo, las prisas, la ira...todo se conjugaba para que deseara huir rápidamente de ese reverso tenebroso.
Pero cuanto más corría más permanecía estática.
Paró para tomar aliento, y vió una luz al final.
Era su viejo y conocido mundo. Aún no le gustaba, pero decidió volver.
Los problemas no habían desaparecido por arte de magia, ni se habían quedado atrapados en el otro lado. Pediría ayuda, no le importaba.
Al menos, igual que Bastian, aún tenía otros mundos con los que soñar.

Dedicado a M. que siempre será especial.

Sueños: Anexo I

Hoy he tenido la primera revisión con el especialista.
He salido muy desanimada y absolutamente rota tras las dolorosas maniobras de exploración.
Apenas si he tenido ganas de comer, pero no quería tomar la medicación a palo seco, así que me he esforzado. Quizá fuera la tristeza, quizá el agotamiento, pero he dormido más de dos horas.

En este momento me siento casi bien. Y tengo que agradecérselo a mi madre, que me ha llamado por teléfono para preguntarme cómo me encontraba y para darme ánimos.
Lo que es significativo, porque ella no está conmigo desde hace ya seis años.
Es el primer sueño que tengo en tres meses que recuerdo y del que me levanto optimista.

El color ausente de los sueños

Hubiera podido parecer que este verano me había librado de la maldición, pero ha sido una vana ilusión. La lesión, que parecía leve, y que llevo arrastrando todas las vacaciones simplemente ha retrasado su debut y justo empeoró cuando hube de incorporarme al trabajo.
Lo que peor llevo no es el hecho de haberme hecho ilusiones de salir indemne, ni el verme sometida a un encierro forzoso , con una dependencia importante de los demás, ni siquiera el desánimo que me ha apartado de mis actividades favoritas. Lo peor es el dolor, que no cesa ni de día ni de noche y que apenas me permite descansar.
Y precisamente a causa de una de las medicaciones prescritas es por lo que me permito desahogarme un poco en este medio infinito.
No sé porqué, pero desde que tomo el nuevo tratamiento tengo pesadillas a diario.
Ignoro qué significan, apenas si las recuerdo en el momento de despertar aunque se desvanecen sutilmente conforme voy recuperando la conciencia. Sólo sé que la almohada suele amanecer húmeda y hay rastros de lágrimas en mis mejillas.
He pensado en poner algún medio a mi alcance para recuperar esos sueños mientras aún circulan entre mis pensamientos, pero no sé si tendré el suficiente ánimo para transcribirlas en un cuaderno o dictarlas en una grabadora. Quizá no sea mala idea y pueda al menos recordar de qué colores se visten mis sueños.

La erótica del colmillo

Aquella excitación y aquel lenguaje me resultaban incomprensibles. Intentaba eludir sus abrazos, no demasiado frecuentes, pero me faltaban energías. Sus palabras resonaban en mis oídos como una canción de cuna y domeñaban mi resistencia sumergiéndome en una especie de sopor, del cual sólo despertaba cuando me libraba de sus brazos(...)

(...)Noté que algo se encaramaba a mi cama. Unos ojos enormes se acercaron a los míos y de pronto sentí un penetrante dolor en el pecho, como si me hubiesen clavado dos alfileres. Me desperté con un grito. La habitación estaba iluminada por la luz que dejaba encendida cada noche, y a los pies de mi cama había una figura femenina vestida de negro y con la cabellera caída en cascada sobre los hombros.

Poco falta para que Carmilla, la inmortal creación de Sheridan Le Fanu, cumpla casi 140 años. Y desde entonces, erotismo y sangre parecen haberse tornado inseparables.

Muchas han sido las novelas de terror gótico donde la figura del vampiro se presentaba como alguien seductor, solitario para la caza e irresistible para su presa que, anhelante, se ofrecía con su voluntad anulada.
Pero hasta los monstruos evolucionan con los años.
Ahora el vampiro no está solo; vive en comunidad y su ansia depredadora puede ser controlada. Sin embargo lo que no ha cambiado es su tremendo poder de atracción.

Desde las novelas insinuantes de Poppy Z Brite, sangrienta y gótica, o Anne Rice, la reina del género, la erótica se ha ido convirtiendo en verdadera atracción sexual.
Vampiros adolescentes y humanos con las hormonas desatadas son los protagonistas de las sagas juveniles escritas por Claudia Gray -y su saga Medianoche-, L J Smith -de cuya obra la televisión emite una exitosa serie llamada Crónicas Vampíricas-, las Cast, madre e hija -autoras de las vicisitudes del colegio La Casa de la Noche- o la archiconocida Stephanie Meyers creadora de Crepúsculo.

Pero el erotismo contenido no se queda ahí, y las novelas con explícito contenido sexual han ganado terreno. Tenemos a la increíble y mordaz Charlaine Harris con su saga sobre Sookie Stakhouse -por supuesto, también llevada a la pequeña pantalla en una de las mejores series del género, True Blood-, pasando por Sherrilyn Kenyon y sus Cazadores de Sombra o J R Ward y su Hermandad de la Daga Oscura.

Todo un descubrimiento ha sido la española Lena Valenti. Mezclando tradiciones y mitología esta barcelonesa ha creado una fantasía paranormal que se nutre de las mejores tradiciones y mitología nórdica. Sangre, colmillos y sexo se entremezclan con la investigación genética y la venganza en una espiral imparable donde todos los seres paranormales son antinaturalmente bellos y con un magnetismo salvaje que inflama las mentes de los humanos, por supuesto hermosos como modelos de pasarelas, que los vanirs y los bersekers encuentran irresistibles hasta la demencia.

Y mención aparte me gustaría señalar el humor ácido del absurdo de Cristopher Moore y su vampira Jody, una especie de Bridget Jones nocturna cuyo novio, otro perdedor como ella, trata de sobrevivir a la convivencia diaria con su chica... aunque ésta esté muerta.

Vacaciones ¡en Romaaaaa!

Adiós, adiós verano

Fotografía: Rainbow over Rome por ChaTox


Algunas veces los deseos sí que se cumplen, y este año los diosecillos han debido de estar ocupados en otras cosas porque parecen haberse olvidado de nosotros.
No me quejo, válgame dios.
Hacía más de diez años que no pasábamos un verano tranquilo, sin sobresaltos de heridas, decesos, accidentes o contratiempos varios.
Pero henos aquí, indemnes y felices, con todas nuestras expectativas cumplidas y respirando el frescor de la atmósfera que encuentro tan vivificante para mi cuerpo y mi espíritu.

Las vacaciones casi han acabado, pero el otoño me trae la primera buena nueva: cuando esta entrada salga publicada yo estaré disfrutando de la Historia, la comida, las gentes y la seducción de la Ciudad Eterna.

¡Besos desde Roma!

P.S.
Disculpad que aún no haya escrito una crónica decente del viaje a Asturias. Cuando vuelva prometo contarlo todo, incluyendo las peripecias romanas y sus fotos correspondientes.
Y si puedo para de reír, quizá os cuente cómo perdí las bragas en los montes de León.

Arrivederci!!!

Dos en la carretera (AsTour 2010)

Blanca como la nieve Roja como la sangre

Un hijo del Rey estaba comiendo. Al cortar el queso se cortó un dedo y
una gota de sangre cayó sobre él. Dijo a su madre:
-Mamá, quiero una mujer
blanca como la nieve y roja como la sangre.
-¡Cómo! Hijo mío, si es blanca
no es roja y si es roja no es blanca. Pero busca a ver si la encuentras.

Fiabe italiane: L’amore delle tre melograne
Italo Calvino

Leo es un adolescente como otro cualquiera; ni muy listo ni muy tonto, deportista, un poco friki, bromista, amigo de sus amigos y con una cierta tendencia a la introspección.
Pero Leo tiene una particularidad: odia el color blanco. Desde su punto de vista las emociones y los colores tienen una estrecha vinculación y para él el blanco es la ausencia, el silencio, la nada...
Leo, en consecuencia, trata de llenar su mundo de colores: el negro de la tinta de su bolígrafo o del texto de su móvil, el azul de los ojos de Silvia -su mejor amiga-, el rojo del cabello de Beatrice.

Cuando la profesora de historia enferma Leo trata de enfrentarse a su sustituto, al que apoda "El Soñador". Pero de pringado, obligando a sus alumnos a plantearse preguntas y poniéndolos a prueba, el Soñador pasa a convertirse en el Virgilio de Leo que, cual Dante, baja al mismísimo infierno para salvar a su amada Beatrice del Blanco que la amenaza.


Alessandro D'Avenia ha construido una novela iniciática exquisita. Escrita en primera persona, con una cuidada prosa que incorpora, de forma brillante, el lenguaje más actual y juvenil, D'Avenia nos transporta a los sueños y anhelos de un joven que ve cómo cambia su vida a través del dolor, el sufrimiento y las dudas.

Dedicado a Manolo, que no abandona los vicios...

Sous ma vieille Rolleiflex

París es un teatro en el que se paga el asiento con el tiempo perdido. Yo me planto allí con mi pequeño rectángulo y espero.
Robert Doisneau

Summertime Blues

El verano lo sorprendía cada año.
Nunca estaba suficientemente preparado para la avalancha de sensaciones.
Le gustaba mirarla cuando salía al jardín a pintarse las uñas de los pies. Verla reír como una niña pequeña cuando el camarero daba por sentado que la jarra enorme de cerveza era para él. Observarla mirar el poniente, concentrada, como si con la muerte diaria del sol supiera que debía buscar pronto la ocasión de despedirse. Disfrutar y exasperarse a la vez con sus múltiples manías.

Antes le encantaba el verano.
Pero ahora su otoño le ha ganado la partida...

Feliz, feliz cumpleaños

Lo tengo comprobado: cumplir años no te vuelve más vieja ni más sabia. O al menos así es para mí. Un año más y yo me sigo sintiendo como aquella chiquilla alegre que esperaba el amanecer de tal día como hoy con la sonrisa permanente y las ganas de vivir y disfrutar de todo lo que la vida le ponga al alcance de la mano.
Si acaso, los años te vuelven más experimentada, cargada de recuerdos y de vivencias que siempre formarán parte de mí.

Lo mejor del día está resultando comprobar cuanta gente especial me tiene en tal alta estima.
Muchísimas gracias a todos por los mensajes de texto, las llamadas, los feisbuks y los mensajes en el foro.
Muchísimas gracias a mis queridísimas especiales que, como cada año, se han superado en su generosidad. Vosotras sí que sois supernenas, chicas.
¡Me encanta mi nuevo marco digital! Y caben más de 40.000 fotos. Os tendré que torturar enseñándooslas todas, ajajaaaa...


Y muchísimas gracias a Ado, que ha tenido la gentileza de diseñarme un escudo personalizado. Mola tanto que creo que voy a bordármelo en el bolsillo de la bata del hospital, jaja.

La furia de MacKenzie

¿Quién dice que para hacer cine se necesitan ingentes cantidades de dinero?
Que se lo digan a Peter Jackson. No, no al de LOTR, sino a aquel PJ de culto de "Bad Taste", que rodó con un persupuesto de 11.000 dólares.

Bajo este mismo principio un grupo de jóvenes andaluces, Spaghetti Monsters" trata de recrear la diversión gamberra y fresca de los clásicos como "Braindead" en una divertida película que aúna terror, sangre, sexo y risas, perfecta para una buena sesión palomitera y que hará las delicias de los más frikis del género. Rodada con un presupuesto de dos mil euros y en fines de semana los productores utilizaron parajes de las afueras de Carmona para los exteriores, convirtiéndola en los más típicos parajes de Texas.

Hace ahora un año que se estrenó en salas comerciales (bueno, sólo en una) al grito de "Siente el bigote". Y ¿porqué recomendarla ahora? Pues porque acabo de enterarme que una de las actrices de la película es compañera de trabajo del Clon, jeje, lo que me hace volver a verla con distinto interés.
No por casualidad esa misma actriz aporta alguna de las canciones de la banda sonora de la peli, antigua lider del grupo "La chufa lisérgica", grupo que surgió al principio de la década y que se caracterizó por su influencia indie pop ochentera.

Como curiosidad, anotar que se agregaron escenas ampliadas con un cameo de Antonio Dechent. Además, los verdaderamente amantes del género podrán disfrutar con los homehajes a algunas de las más famosas pelis fantásticas de los ochenta y al western más clásico.

No os la perdáis. En serio que es perfecta para una tarde de la más disparatada diversión.
¡Que la disfrutéis?


http://www.lafuriademackenzie.com/promo/

Fin. David Monteagudo

Creo que en esta relación de lecturas nunca había comentado un libro que no me gustara.
No es que el libro del que voy a hablar hoy no lo haya hecho, pero tampoco quedará en la memoria como uno de mis favoritos.
Y sin embargo, una vez que empecé a leerlo no podía dejar de hacerlo.
La culpa la tiene una historia a medio camino entre Los amigos de Peter y El arte de morir en la que la definición de los personajes, aunque no exhaustiva, consigue crear un ambiente desasosegador perfectamente creible.

En la perfecta tradición de los mejores relatos cortos de Stephen King aquí el cuento, que parte de un acontecimiento pasado, da por sentado que el interés sólo acontece en los sucesos presentes. No hay explicaciones ni aclaraciones. Las cosas pasan y punto. Y quizá ahí radique el interés de esta historia.

Un grupo de cuarentones se reunen en el vigésimoquinto aniversario de un suceso del que aún se avergüenzan y que en realidad es el único nexo que aún los une.
Los años no han pasado en balde, y la mayor o menos fortuna de cada uno los ha llevado por caminos separados. Sin embargo el encuentro, a pesar del primer sentimiento de calidez, consigue abonar viejas rencillas y molestas costumbres.
Algunos de ellos han llevado a sus parejas,ninguna de ellas conciente de lo que ocurrió más allá de sus vidas en común.
En este ambiente incómodo,cargado de rencores, algo misterioso comienza a suceder.
Ahora, cual señor de las moscas, es cuando aflora la verdadera naturaleza humana...

Burlando a la Parca

Que hacer guardia hospitalaria es cosa mala, no hace falta que lo repita aquí. Que sea en el más cutre hospital de Manhattan lo empeora. Pero si encima eres Peter Brown las cosas no podrían irte peor, ya que si tu paciente muere, tú palmas.

Esta es la partida para el hilarante aunque dramático argumento de la novela de Josh Bazell, licenciado en filología inglesa y doctor en medicina y uno de los autores más ácidos que he visto últimamente.
En Burlando a la Parca (Beat the Reaper en v.o.) Bazell le da la vuelta al género negro mezclándolo con la mejor tradición de series hospitalarias tipo Scrubs, donde el humor más caústico y delirante da paso a situaciones insospechadas y a magistrales golpes de efecto absoluta y políticamente incorectos, todo ello aderezado con un matiz absolutamente desmitificador sobre el romanticismo de la mafia o la entrega de los profesionales de la salud.

En resumen, una novela divertida con la que he pasado unos buenos ratos y con la que me he reido no sin inquietarme a veces.

Por cierto, hipocondríacos, esta es una novela que no os recomiendo, sobre todo después de leer cómo funcionan en realidad los hospitales :D

Esperando un respiro.

Este año está resultando un poco denso en cuanto a obligaciones.
Al cambio laboral y la familia, que siempre ocupa mis pensamientos, se han añadido los cursos de formación continuada, la acreditación profesional, talleres de Hipertensión Pulmonar y demás pequeñas cosas que no han propiciado que me prodigara el el mundo de la Red tanto como solía o como me gustaría.
Así que aprovechando unos de los escasos fines de semana de descanso coincidentes con el Clon tiré de éste, liamos el petate y nos fuimos de excursión por uno de los parajes más bonitos que tiene Andalucía: la sierra de Aracena y los Picos de Aroche.
En esta ocasión no hemos entrado en la famosa gruta (que ya conocemos de anteriores visitas) sino que nos hemos dedicado a hacer senderismo, a buscar las formaciones cársticas, a soñar entre las ruinas de los castillos de la línea de litigio lusa-castellana y a comer y descansar todo lo que nos pidiera el cuerpo.
Y como siempre, aprovechamos la ocasión para recolectar un montón de bonitos recuerdos.

La ratita presumida

El Corazón tiene razones que la Razón no entiende.
Blas Pascal

La ratita de nuestro cuento era cantidad de guay.
Vivía en un pequeño agujero que había decorado de forma coqueta, trabajaba mucho y duro para conseguir las cositas que hacía que se sintiera bien, tenía muchos amigos con los que realizar escapadas y viajes maravillosos y de vez en cuando se pegaba un buen homenaje culinario con el gusto exquisito que había llegado a cultivar.
Pero a pesar de toda esta apariencia nuestra pequeña ratita no era feliz.
Desde que lo conoció no pudo apartar los ojos del lindo gatito que la tenía embelesada.
Los otros ratoncitos sufrían cuando la veían sufrir. Y hasta una gorda y cínica rata que había vivido mucho y poseía la experiencia de la edad le aconsejaba que se alejara del que sólo quería engullirla después de jugar con ella.

El gato, malicioso, aprovechaba su vulnerabilidad. El juego del gato y el ratón nunca fue tan literal. Y ni todos los ruegos ni consejos consiguieron que la ratita dejara de elevar sus ojos a quien no le convenía.

No sé cómo acabará el cuento.
Pero ahora, los niños cerramos los ojos y rogamos para que la ratita recobre la razón.

Dedicado a mi amiga C. , que no se quiere lo bastante.
Porque nunca es suficiente.

Et les yeux dans les yeux...

Debían de andar por los doce o trece años y hubiera apostado mi perdida inocencia a que era la primera vez que salían juntos.
Él, aire rebelde con ese estudiado descuido al vestir, colocaba su brazo de forma protectora sobre el hombro de la chica que, ojos delineados en negro negrísimo asomando entre un sofisticado flequillo, aferraba su mano de forma casual.
Querrían ser mayores, más duros, más modernos... pero su lenguaje corporal no engaña a nadie: bajo su dura apariencia asomaba la vulnerabilidad, los nervios y la vergüenza.
Sin embargo todo eso quedaba olvidado al ver la intensidad de sus miradas. Sus ojos se buscaban constantemente. Evitaban al resto del mundo casi por instinto y si alguien o algo les obligaba a apartar la vista para no tropezar, rápidamente volvían a buscarse el uno en el otro con el anhelo y la intensidad que no se dan más que en el primer amor.

Reconozco que por un segundo los envidié, la frescura de sus nuevos sentimientos, la fuerza de sus deseos, incluso eché de menos el terror de la inexperiencia, ese latido extra del corazón. Luego pensé en las ganas de crecer que tenemos a esa edad, sin darnos cuenta del paso irreparable, de lo que dejamos atrás.

Tengo que darles las gracias, porque durante un segundo volví a ser una niña. Y en mi cabeza volví a escuchar a Françoise Hardy -el francés fue mi segunda lengua infantil- tarareando su famosa canción: "Tous les garçons et les filles de mon âge se promènent par la rue deux par deux..."

Las columnas de Hércules

Cuenta la leyenda que cuando Zeus dejó embarazada a Alcmena de Hércules (Heracles) y proclamó que el primer descendiente de Perseo en nacer se convertiría en rey, los celos hicieron que Hera, la legítima esposa de Zeus, atrasara tres meses su nacimiento para favorecer a Euristeo, el primo de Hércules, también descendiente de Perseo y usurpador del trono.

Pero la cólera de Hera no quedó ahí. En un arrebato de locura instigado por Hera Hércules mata a sus hijos y a dos sobrinos. Convencido por su hermano Ificles y una vez recobrada la razón visita el Oráculo de Delfos. En penitencia por su acción la sibila le indica que deberá estar al servicio del rey de la Argólida, Euristeo, durante doce años y realizar los diez trabajos que éste le ordene.
Puesto que Hércules contó con ayuda para realizar dos de las tareas, Euristeo le obligó a realizar dos más dando lugar a la leyenda de los doce trabajos de Hércules.
Entre ellos se encuentra el del robo del ganado de Gerión.

Habiendo llegado al monarca argólico la fama de los bueyes de Gerión, ser fabuloso que poseía tres cuerpos y que moraba en el Lejano Occidente, y aprovechándose que aún no habían expirado los doce años de servicios, encargó a Heracles que capturase dichos rebaños.
Mientras viajaba hacia allí, cruzó el desierto libio (Libia era el nombre genérico de África para los griegos) y quedó tan frustrado por el calor que disparó una flecha a Helios, el sol. Helios le rogó que parase y Heracles pidió a cambio la copa dorada que el dios usaba para cruzar el mar cada noche, de oeste a este. Heracles usó esta copa dorada para llegar a Eriteia (una de las islas donde se asienta la actual ciudad de San Fernando).

Para navegar sobre el océano separó las rocas que separan Europa de África: Kalpe (El peñón de Gibraltar) y Abila (El actual monte Hacho en Ceuta).

Las Columnas de Hércules fueron un elemento legendario de origen mitológico, que señalaban el límite del mundo conocido, la última frontera para los antiguos navegantes del Mediterráneo. Bajo el lema «Non Terrae Plus Ultra» los romanos asignaban el confín del continente, que si bien se asoció a Finisterre, también simbolizaba el estrecho de Gibraltar.

Carlos I de España incorporó las columnas en su escudo de armas con la leyenda "Plus Ultra". Este elemento heráldico ha permanecido con mayor o menor presencia en el curso de los sucesivos monarcas, aunque en la actualidad no aparecen en el escudo del Rey de España, sí lo hacen en el escudo de España.

El actual escudo de Andalucía, basado en el escudo de la ciudad de Cádiz, muestra la figura de un Hércules joven entre las dos columnas de Hércules que la tradición sitúa en el estrecho de Gibraltar, con una inscripción a los pies de una leyenda que dice: "Andalucía por sí, para España y la Humanidad", sobre el fondo de una bandera andaluza. Cierra las dos columnas un arco de medio punto con las palabras latinas «Dominator Hercules Fundator», también sobre el fondo de la bandera andaluza.

¡Feliz día de Andalucía!

El humo ciega tus ojos

Dejar de fumar es fácil: yo lo he hecho muchas veces.
Mark Twain.

Lo había intentado en contadas ocasiones, pero en su interior nunca había existido el total convencimiento, el propósito firme que da paso a la realización.
Por eso tampoco necesitó nunca grandes excusas para recaer.

El hábito se mantenía en su vida como algo periférico a lo que no se le prestaba importancia, algo que sólo resultaba molesto cuando se le echaba de menos y a lo que no estaba dispuesto a renunciar, no al menos mientras ignorase sus consecuencias.
Fue entonces que conoció la noticia.

Se sintió incapaz de ir a visitarlo aunque habían sido buenos amigos. Quizá por eso pensó que no soportaría ver el estado al que la maldita enfermedad lo había doblegado.

Por primera vez en su vida tuvo miedo. Tomó una determinación y puso una fecha límite.
Pero los grandes vicios, al menos en su caso, no se pueden arrojar por la ventana. Es necesario hacerlos descender por los escalones uno a uno.

Ignora cuándo vendrá su epifanía o qué la provocará.
Tampoco le importa. Mientras siga teniendo algo tan sólido a qué aferrarse.

In statu quo ante bellum

Siempre he pensado que trabajar en lo que a uno más le gusta debería ser un derecho y no un privilegio. Y así me he sentido yo siempre, afortunada de encajar en una profesión que tiene tanto de vocacional como para que no se me hayan hecho cuesta arriba los veintitrés años que hace que encontré mi sitio por casualidad.

En una familia en la que las fobias a las batas blancas es casi endémica yo tenía cuasi garantizada mi futura profesión. "Esta niña va a ser controladora de aviones, como su padre". Y así crecí, convencida de que acabaría frente a un micro voceando directrices en inglés.
Pero las jugadas nunca salen como están planeadas.

Para inscribirse en el curso de controlador de tránsito aéreo se necesitan unos requerimientos. Entre ellos la obtención previa de un título universitario oficial de Diplomado / Ingeniero Técnico / Arquitecto Técnico o Licenciado/ Ingeniero /Arquitecto o haber superado el Primer Ciclo Completo de una carrera universitaria de grado superior. O sea, al menos tres años de Universidad.

Mi padre, cuyo sentido común continua siendo faro y guía para mí, me sugirió que en vez de acabar el primer ciclo de una carrera superior completara una diplomatura. Así que presenté solicitudes de ingreso en todas y cada una de la escuelas de técnicos o diplomados que había en la ciudad.
Quiso la casualidad que la Escuela de Enfermería del Hospital Virgen Macarena fuera la primera que me respondió aprobando mi solicitud, así que tras aprobar el examen de ingreso me matriculé en Enfermería...Y me quedé para siempre.

Durante muchísimos años trabajé duro, consolidando una carrera de la que me sentía orgullosa.
Para bien o para mal tuve que pasar por algunos de los servicios más duros de mi profesión. Pero ya sea por el esfuerzo de mis compañeros, ya por la gratificación de ver que tu trabajo sirve para mucho nunca me quejé.
Y hace unos años encontré sitio en una especialidad que me encanta y de la que he aprendido mucho.
Siempre me he considerado buena en el trabajo, y no es vanidad sino la contatación de un hecho, así que he participado activamente en las actividades de formación y educación del servicio. He asistido a cursos tanto como oyente como docente y he publicado trabajos. Bueno, quizá no mucho el año pasado pero las circunstancias familiares a veces obligan a dejar atrás otras consideraciones.

Y, como en todos los demás aspectos de la sociedad en que vivimos, la crisis también afecta a la sanidad.
Todas las grandes recesiones económicas han traido drásticas medidas. Así que cuando hace unos meses se rumoreó que iba a cambiar la cúpula del poder sanitario nadie se asombró. Así que de buenas a primeras se empezaron a implantar las nuevas directrices.

No todos los cambios son para peor, o al menos eso deseo fervientemente. Porque el panorama se presenta desalentador.
Da pena pensar que después de llegar tan alto nos obliguen a caminar marcha atrás. Pero así son las normas.

Sólo espero que las nuevas iniciativas destinadas a "mejorar" las actuales carencias de la sanidad no acaben llevando a la desilusión a muchos profesionales que, como yo, hemos comprobado en numerosas ocasiones que donde prima la estadística, que se quiten las personas.

Cíclopes

No, esta entrada no tiene nada que ver con Polifemo ni la mitología griega.
Se trata de un descubrimiento. Un artista argentino nacido en El Bolsón- un precioso municipio de la Patagonia andina- bastante conocido por sus comics Tres en uno y sus caricaturas de famosos, todos con la característica de poseer un sólo ojo.

Con vosotros, Andrés Barzi
También podemos encontrarlo en su blog Tr3 en uno

Do for fun!

O cómo hacer que la mayoría de la gente prefiera las escaleras convencionales a las mecánicas.




¿A que te animas?

Punto y aparte

Durante diez años Linda fue la entusiasta de los anticuarios. Los sillones eduardianos, el jarrón de Lalique, la alfombra persa de Tabriz...
Un corazón roto; es todo lo que me dejó. Pero...
¡Bah!
¿Quién necesita decorador?

Ya no quedan Escarlatas

La llamaban La Generala, aunque nadie osaba hacerlo en su presencia.
Poseía esa arrogancia de clase adquirida que un buen matrimonio y una cierta posición jerárquica garantizaban y solía abusar de su poder en la medida en que su estatus se lo permitía.
Tenía a su disposición todo lo necesario para satisfacer el menos de sus caprichos. Sus deseos eran atendidos tan pronto como la orden salía de su boca y su orgullo no tenía parangón.
Pero la vida la golpeó dónde menos lo esperaba. El barro de los pies de su ídolo de lo material cedió y repentinamente se encontró en la peor de las situaciones imaginables para ella: dependiendo del apoyo desinteresado de los demás.
Gritó, clamó al cielo, se rebeló... pero nunca aceptó con humildad las cartas que la vida le repartió.
Y cuanto más necesitaba de los demás, más soberbia se mostraba.
La Generala nunca aprendió la lección. Aún vaga aferrándose al naufragio de lo que pudo ser, con la falsa ilusión del orgullo intacto.
Nunca quiso pararse a pensar. Y algunas cosas no pueden dejarse para mañana.

El héroe contemporáneo

"Me llena de orgullo y satisfacción..."
¡Oh, no! Esto no va aquí. Aunque...
Siempre es un motivo de satisfacción y un orgullo en lo personal volver a compartir cena y conversación con uno de los autores españoles contemporáneos más reconocidos, sobre todo cuando dicho autor, que no es otro que Arturo Pérez Reverte, deja su talante académico para compartir su tiempo con un grupo de lectores incondicionales y mostrarnos, en una velada distendida y llena de anécdotas , su lado más personal y amigable.

La cena, servida en la Taberna del Capitán Alatriste, sirvió para explicar el nombre del local y los comentarios acerca de las novelas de la saga. Pérez Reverte se mostró comunicativo y cordial, nos contó anécdotas de la guerra, nos habló de la cultura como salvación,explicó algunas cosas de sus obras anteriores y dejó caer algunas pistas de las novelas venideras.


Nos habló del romanticismo de la idea de ser reportero de sucesos en su juventud, la inconsciencia y la sensación de ser inmortal, hasta su descenso a los infiernos en Eritrea.

Mencionó algún autor contemporáneo y nombró a sus inestimables clásicos y repasamos un poco sus novelas anteriores.

Pero si por algo recuerdo ese encuentro es por el papel recurrente que la mujer tuvo en la conversación.
Según Pérez Reverte la mujer es el auténtico héroe de hoy en día. Para él siempre han existido dos tipos de mujeres: la que grita cuando llega el enemigo y, su favorita, la que coge el arma y ayuda en la defensa.
Arturo ha conocido muchas mujeres en su vida. Algunas tan significativas como para pasar a formar parte del carácter de sus heroínas literarias a las que, sin embargo, no ha asemejado a sus ídolos de la pantalla. Excepto por la notable excepción de Milady de Winter, el amor de su vida, y a la que a una tierna edad defendió cuando su padre comentó lo mala que era. -¡Pero es guapa!- le respondió.

Nos contó que en su nueva novela aparece un personaje femenino de carácter, y mencionó a Lisbeth Salander. De sus heroínas recordamos sobre todo a Tánger Soto, a Irene Adler (¡La Mujer, Watson!) y a Adela de Otero, sin olvidar a su "pequeña Milady" Angélica de Alquézar.

A pesar de que la conversación tomó otros muchos derroteros ésta es la parte que yo he preferido destacar, quizá porque como mujer sé qué postura tomaría yo en los conflictos.

No obstante, y para su constancia, un resumen mucho más completo de la velada se puede encontrar aquí.
¡Qué aproveche!

Being human

Todas las grandes crisis han tenido sus monstruos, sobre los cuales la gente demonizaba sus miedos y angustias. Y la realidad actual no iba a ser diferente.
Al socaire del aumento de atentados terroristas, el fracaso económico y las guerras interminables ha reaparecido la fascinación por los mitos del horror.
Vampiros, hombres lobos, espectros y demás que han encontrado un nuevo auge con el renovado apetito por el terror gótico.

La BBC no va a ser menos, y en 2009 lanza su personal serie sobre criaturas fantásticas.
Mitchell es un vampiro abstemio, seductor para las mujeres, que lucha constantemente contra la lujuria de la sangre y la muerte.
George, inteligente y un poco obsesivo, es un reciente hombre lobo que reniega de su faceta animal.
Desde hace dos años George y Mitchell son amigos y tratan de vivir de acuerdo a las normas de la sociedad, procurando no perder su humanidad por el camino y ayudándose mutuamente en los momentos de debilidad.
Ambos han conseguido trabajo como celadores en un hospital de Bristol, empleos por debajo del umbral de las miradas más inquisidoras y con los que tratan de pasar desapercibidos, y alquilan una casa donde vivir sus vidas humanas sin complicaciones.
Pero nada es tan fácil: en la casa encuentran al fantasma de Annie, la prometida del propietario muerta hace poco al caer por las escaleras. Algo retiene a Annie en la casa y su desconocimiento de las reglas del inframundo le crea algún que otro problemilla.

La serie, aunque posee toques de humor verdaderamente divertidos, es de una tragicidad conmovedora.
En una sociedad con miedo que rechaza todo lo que es diferente, los monstruos se muestran más humanos que los humanos. En su humanidad tratan de no perder el sentido de pertenencia y luchar contra los prejuicios, ocultando a su vez su segunda naturaleza.

La estética no puede ser más madeinUK: barrios obreros de la periferia, té a todas horas, pubs y cervezas y callejones que parecen sacados del mismísimo Whitechapel.
En resúmen, una serie redonda y muy recomendable que da qué pensar.

¡Por cierto! La americana SyFy ya tiene anunciada su versión. Faltaría más.